Elle aurait dû être mariée. Y'a longtemps déjà. Avec un homme de la montagne, secouriste peut-être, ou guide, quelque chose dans ce goût-là. Et puis, un accident, comme il en arrive dans ce genre de professions, un stupide accident l'a emmené loin d'elle dans le court laps de temps qui avait séparé leur mariage civil de la cérémonie religieuse. Depuis, l'idée de vivre à nouveau le grand amour ne l'avait pas même effleurée.
Lui, il s'était mis en couple sérieusement plusieurs fois, avec des femmes bizarres, pas vraiment faites pour lui. Trop superficielles, trop prises de tête. Sur le tard, d'ailleurs. Il n'en avait pas présenté une seule à ses parents avant ses trente ans. Mais son rythme de vie de célibataire lui convenait au fond pas si mal que ça, et il finissait toujours par rompre. Sans histoire, sans houles. Ca faisait un moment que sa famille lui avait collé une étiquette de vieux garçon. Oh, beau mec, pourtant, sportif et diplômé en plus, mais qui n'avait pas trouvé sa moitié.
Ces deux-là se sont pourtant découverts à plus de quarante ans, parce qu'ils exerçaient la même profession. Se sont aimé, se sont mariés. Et elle a eu son premier enfant il y a quelques mois, à quarante-deux ans, un adorable petit bout de fille en parfaite santé. Ils sont très fiers et très heureux.
Y'a pas d'âge pour ne pas finir vieille fille ou vieux garçon. Et les belles histoires d'amour, même avec du kitsch sur les bords, des petites fleurs, des oiseaux et tout, y'a pas qu'à vingt ans qu'on peut les connaître.
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