Je me permet de poster un petit texte sur l'acte amoureux, un peu plus en décalé de ce qui a été proposé.
Je le fais en honneur de Godnounoux, si sensible et si attachante :
Sous l'ombrelle d'une orange coupée
Léchée, colorée mordorée, coulante, se déversant dans l'oblique vallée éventrée.
Glissante, roulante, dans le silence tapissé de soupirs, comme une tige qui s'étire.
Lisse, délice, prémices, s'immisce et pleure des larmes brûlantes le long de son écorce éblouie de chaleur.
Grondante, gonflante, comme prête à exploser, pulpe étalée qui se laisse goûter, du bout d'une langue égarée.
Les Délices interdits d'un Hesperide éthéré, dans ces yeux le reflet du fruit en haut de son arbre, pas encore tombé, chuté, vile humanité fripée, tu aimerais tout salir, même la peau qui n'est pas ta chaire, même la peau qui reste trop chère.
Je sens la lame jouer avec mon épiderme, comme la griffe assoiffée qui glisse sur le cuir tendu par le tambour du coeur qui s'affole. Je sens la mort imminente, comme un jet, comme du sang qui en fontaine éclos une rose entre mes reins, une rose de carmin.
Sur l'épaule du désirs, pleure l'enfant puni.
Roule, roule, roule le globe orangé dans ma pupille dilatée, dévale, dévale, dévale mes hanches apprivoisées de caresses espacées, comme de la rage, comme l'orage, qui en touche épaisse se colle par couche à mon espace brouillé, mélangé comme l'enveloppe de sa substance, comme le soleil de ses taches.
Effacés les relents de soupirs, les élans de sourire, je ferme les yeux, ma bouche se tord, le temps s'arrête, lumière, lumière, lumière vient à moi et libère moi de cet empire, de l'apesanteur, de la puanteur, de l'enfer amer que cette chaire qui hurle d'être transpercée, qui hurle d'être évidée.
Sois blanche et aveuglante, étouffe tout, embrasse tout, éteint tout, qu'il ne reste plus que cette plaine blanche sous un ciel ivoire, qu'il ne me reste plus que le souffle du temps qui s'arrête sur mon visage, et que s'efface leur essence dans ma mémoire calcinée, qu'il ne reste plus rien, qu'il ne reste plus que toi, Silence.
Sur la pierre qui pointe sous la mousse, ce matin, est tombée une orange, la chute l'a un peu écrasée, de la pulpe a coulée, crane improbable suicidé sur la roche émergée d'un océan paisible d'herbe par le vent couchée.
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