Ce texte est la première partie du long BG de la guilde dont je suis le GM.
Je vous la poserai au fur et à mesure que le fignolage se fait.
Il y'en aura d'autre si celle-ci vous plaît.
Bonne lecture:
ALTDORF, à l'heure du premier appel nocturne de la Grande Cathédrâle de Sigmar.
Roff poussa la lourde porte de chêne du « Poing Ganté ». Aussitôt l’atmosphère lourde et pesante de la taverne lui sauta au visage et remplit ses sens.
Tapis dans l’ombre des rues abritées par la grande cathédrale de Sigmar, l’enseigne quasi millénaire du Poing Ganté , à quelques pas de la Rue des Cent Tavernes d’Altdorf, accueillait depuis des centaines d’années, citadins, voyageurs et commerçants de passage.
Sa grande salle étouffait sous un plafond bas et voûté. La moisissure et la mousse qui le recouvraient, traduisaient l’absence totale d’ouverture vers l’extérieur. Comme tout les établissements du même ordre, la taverne sentait le bois, l’humidité, le tabac et la viande trop salée.
Mais le mobilier spartiate du Poing Ganté accueillait depuis plus longtemps encore une clientèle particulière. Dévolus entièrement à Sigmar, peu de répurgateurs se permettaient de rares moments d’oublis et quelques verres d’alcools.
Cependant, les rares à oser braver les règles se retrouvaient tous au Poing Ganté. La marque d’austérité et les réflexions tortueuses des sigmarites présents depuis des siècles en avaient imprégnées les murs et les cabines.
Roff avança dans la grande salle, se choisit une table vide, commanda une bière qu’il savait éventée et se replongea dans ses conclusions théologiques de la journée qui luttaient face à sa conscience.
Une masse imposante que Roff n’avait pas vu entrer vint obscurcir le peu de lumière diffusée par les bougies situées de part et d’autre du box choisi par le répurgateur.
-Sénéchal Roff ?
Bien qu’énoncé calmement, la voix de son visiteur était profonde et révélait une nature peu commune.
Le sigmarite leva les yeux.
Une tête énorme, posée sur un coup de taureau fendit l’ombre . Elle laissait entrevoir, sous une capuche noire aux reflets rouge-sangs, le demi visage d’un nain dont la partie inférieure se terrait sous un masque de gromril. Des touffes de poils blancs et une arcade enfoncée terminait de tamiser un faciès inquiétant.
-ALORS ?
Le Poins ganté s’immobilisa, paralysé par la puissance de la voix du voyageur, puis reprit son brouhaha habituel.
Le ton grondé de cet ordre maquillé, ferme et martelé, finit d’éclaircir les idées embuées du dévot de Sigmar.
-Qui le demande ?
Sans un mot, la main du nain vint de poser sur la table de Roff, aussi vieille et fissurée que l’était le reste de la taverne. Il ôta son gant de cuir noir pour permettre au répurgateur d’apercevoir le signe qu’il attendait : Un phénix tatoué sur le revers de son battoir dont les palmes de la queue disparaissaient sous la manche de son froc.
Roff se pencha sur son banc et sortit de sa besace un dossier de cuir ocre fermé par une mince cordelette brune finement tressée. Il était estampillé du marteau, symbole de l’ordre des chasseurs dévolus à Sigmar. A la façon dont avaient été rangés les documents qui dépassaient en désordre des lanières de cuir, on pouvait aisément deviner la frustration et la nervosité avec lesquelles le travail avait été réalisé.
-Voilà ce que vous avez demandé, tout est là, répertorié, classé, et daté. Monsieur …. ?
-Monsieur suffira. Nous vous contacterons par les moyens habituels.
Roff fut une nouvelle fois surpris par la puissance des râles que pouvait émettre le masque de ce roc animé.
Monsieur glissa le dossier dans son aube et s’apprêta à partir lorsque l’orgueil du répurgateur se réveilla.
-N’oubliez jamais à qui vous vous adressez maître nain. Je suis sénéchal du Dieu Guerrier. N’oubliez pas non plus que ces informations vous sont grac….
La voix imposante du natif des montagnes s’éleva volontairement et distinctement comme par défi dans toute la grande salle du Poing Ganté.
-ET TOI N’OUBLIE JAMAIS QUE JE SUIS PRESSE ET QUE NOUS EXISTONS PAR VOTRE INCAPACITE !
Il sortit de la taverne.
|