[darkUndead]

Au début, je voulais faire de cette histoire mon bg, mais finalement j'ai préféré juste l'écrire pour le plaisir. Je sais, ce n'est pas du grand art mais dites-moi ce que vous en pensez, et j'essayerai d'écrire la suite prochainement...

ps: pour ceux qui possèdent WoW, est-ce qu'il est vraiment bien? @+ et merci pour les commentaires...


Un halo entourait la prestigieuse cité d'Orgrimmar, la lumière incandescente du soleil se reflétant sur ses murailles. Toute sa masse imposait le respect, projetant une ombre gigantesque sur les terres fertiles de Kalimdor. Orcs et taurens allaient et venaient dans l'enceinte de la forteresse, que ce soit pour vendre leur marchandise ou pour profiter de la chaleur quoiqu'un peu étouffante.
Bien loin d'Orgrimmar, dans les canyons arides de Mulgor, Grot Cornefer, chaman de renom, observait patiemment la natures et ses merveilles. Plutôt massif pour son peuple, ses deux cornes proéminentes lui avaient valu plusieurs sobriquets, comme Grot Corne-en-l'air. Séquelles et balafres de sa vie de guerrier - qu'il avait abandonnée - ornait son visage et désormais, toutes les tribus avoisinantes le considéraient comme l'un des meilleurs chamans Taurens...


Partout autour de Grot les corps jonchaient le sol, tandis que la guerre faisait rage. Du haut de son amas rocheux, il dominait le massacre qui avait lieu dans la vallée. La terre rouge de sang emplissait son champ de vision, sur tout le champ de bataille. Cette guerre entre Taurens et centaures ne finirait-elle donc jamais?
Levant les bras au ciel, Grot commença à psalmodier ses incantations chamaniques. Faisant communion avec la nature, il laissait son enveloppe charnelle sur terre pour rejoindre les esprits. Son esprit lui-même pénétrait la terre pour susciter l'aide de la nature. Soudain, le sol trembla. Sur la totalité de la vallée, d'immenses racines jaillirent de la terre pour attraper les ennemis des Taurens. Partout les centaures étaient aspirés vers les profondeurs du sol par les racines géantes. Puis, les racines se muèrent en flammes ardentes qui se mirent à consumer les centaures apeurés, en une vision de mort.
Peu à peu le brasier incandescent brûla la quasi-totalité des ennemis, alors que Grot, satisfait de lui, mais peiné de cet affront sanguinaire, regardait les derniers survivants s'enfuir au galop.
Les centaures n'avaient jamais été rien d'autres qu'une menace pour le peuple Tauren, des profanateurs de la nature, et le vieux chaman n'éprouvait pas de honte à les tuer.
La bataille semblait terminait, et Grot méditait sur son rocher lorsqu'au loin, une ombre attira son regard. Une ombre mouvante parmi les ombres, de forte stature, une ombre de centaure. Pas n'importe quel centaure...
En une torsion du corps, Grot se leva et sans plus attendre, courut vers l'ombre proprement dite.
- Esprit du vent, réponds à ma requête, murmura Grot, que ton souffle tourne afin que mon ennemi ne me sente pas...
Aussitôt une bourrasque gifla le visage de Grot, signe que le vent avait tourné.
Il savait qu'il s'engageait sur une aventure mortelle, et sa conscience lui hurlait de revenir vers les siens, mais Grot avait vu trop de sang coulé par cause des centaures. Il tuerait le fugitif, que ce soit par la force (bien qu'il y répugne) ou par tout autre moyen.
Pour Grot, la traque commençait, et sa proie n'était autre que Moor'Got, le roi centaure.


Le brouillard dense empêchait Grot de distinguer la grande plaine que surplombait la montagne. Alors qu'en bas la chaleur régnait, ici le gel recouvrait le sol un peu partout et changeait radicalement de Mulgor. Malgré son aptitude de Tauren à résister au froid, ses membres transis peinaient à bouger et son poil abondant lui arrivait maintenant au ventre. Il tenta de faire un pas et s'écroula. Trois semaines qu'il chassait le centaure, mais même pour un chaman aussi expérimenté, cette traque devenait suicidaire.
- Maudit centaure, maugréa Grot, je t'aurai, pour mon peuple!
Comme pour lui répondre, le zéphyr se leva pour apporter une légère source de chaleur à Grot.
Il avait suivi Moor'Got jusqu'en haut des montagnes qui bordaient les terres de Mulgor. Néanmoins, il savait que quelques ermites avait pris refuge en ce lieu, et peut être aurait-il leur aide. Pour se nourrir, Grot avait abattu des aigles, toutes sortes d'animaux et même un élan - avec al permission de la nature.
Malgré cela, son ventre criait famine, et de plus, les ossements hétéroclites qu'il avait retrouvé devant certaines grottes ne l'avaient pas rassuré...
Grot prit quelques instants pour se reposer. S'il ne se dépêchait pas, le blizzard aurait vite fait de l'exténuer, et le centaure s'éloignait chaque minute un peu plus (ils sont connus pour leur rapidité).
C'est alors qu'il prit conscience qu'on le suivait. Un bruit infime, une respiration régulière, un pied qui écrase de la neige. Grot se retourna d'un bloc, un large couteau à la main, soufflant des torrents de buée pour impressionner son ennemi; il se retrouva nez à nez avec un orc, le couteau posé à ras la gorge.
- Doucement, mon frère! souffla l'orc, je ne te veux aucun mal!
Grot et l'orc se dévisagèrent pendant un long moment. le nouveau venu semblait jeune, les pommettes saillantes et le torse bombé. on reconnaissait à son teint de peau qu'il ne vivait pas dans les steppes. "Etrange protagoniste" pensa-t-il.
Enfin Grot retira son couteau, toutefois sans relâcher sa garde.
- Quel est ton nom, frère?
- Je suis Vak'Sar, orc du clan Snowfist. Et toi?
Un léger sourire se dessina sur la bouche du chaman.
- Gort, chaman. Si tu es venu pour me tuer, sache que tu as à faire aux forces de Mère Nature.
- Il n'est pas. Mais cela fait plusieurs mois que mon clan et moi attendons la venue d'un étranger comme toi. Viens-donc chez nous et je te raconterais tout en temps voulu, et - je suppose - que tu as besoin d'un bon repas.
Gort hocha la tête et suivit le jeune orc avec un espoir mêlé d'intrigue. Il n'avait jamais entendu parler de cette tribu nordique... peut être représentait-elle son salut.
Une heure plus tard, après maints détours à travers la neige, les deux compères parvinrent au repaire du clan Snowfist.
Ca et là des enfants gambadaient, quelques dizaines de huttes éparpillées, et une délicieuse odeur de nourriture émanant de ce qui devait être la "cantine".
Gort fut soudain nostalgique. Un flot de pensées l'assaillaient : les siens, ses terres, le centaure, cet orc, tout allait trop vite. Peut être n'aurait-il pas du quitter ses frères de sang. Il aperçut plus loin deux Orcs en transe, dont les mains étaient couvertes de flux énergétiques. Des chamans. Après tout, peut être se plairait-il ici...


Et voilà, la suite arrivera le plus vite possible.

[darkUndead]

Comme promis voilà la suite :

Soulevant le battant de peau animale, d'un geste de la main, Vak'Sar invita Grot à pénétrer dans sa tente. Le chaman entra sans pouvoir détacher ses yeux des orcs. A l'intérieur régnait une odeur âcre, qui rendait l'air palpable, presque tangible.
- Bienvenu dans mon humble demeure, dit l'orc. Mais avant toute chose, je suppose que tu auras besoin d'un bon repas, et tu m'expliqueras ta présence.
Grot acquiesça et bientôt ils se retrouvèrent devant un feu, une cuisse de poulet à la main. La chaleur et la nourriture ravivèrent le chaman.
- Mon peuple mène une guerre contre les vils centaures depuis des années... et je suis venu tuer Moor'Got, le Chevaucheur de Mort, le roi centaure, rien de plus.
Vak'sar ne parut nullement impressionné.
- Mais tu disais que les tiens attendaient la venue des visiteurs, pourquoi?
Le visage de l'orc s'assombrit.
- Depuis quelques temps, un mal terrible pèse sur notre village. Un troll gigantesque, trois fois plus grand que la normale, est apparu sur nos terres. Il dévaste nos cultures et annihile peu à peu notre clan. Si tu t'en sens la force, je te demande de nous débarrasser de cette créature. je t'en conjure, et tu seras fortement récompensé.
Grot considéra ses paroles; un troll géant? il avait déjà entendu parler de telles abominations, mais il croyait que cela n'était que légendes. Il répondit simplement par "Oui, je le ferai, pour nos frères". Une lueur brilla dans le regard de l'orc.
Pendant les jours qui suivirent, Grot appris de nombreuses choses par le clan Snowfist, comme dépecer un animal sans faire couler le sang, suivre la trace d'un ours quand on est perdu dans la neige...
Puis à son tour il appris aux chamans orcs à transformer les braises en eau, ou à concocter des mélanges d'herbes aux vertus médicaux - ou magiques - et des baumes de soin. Lors de cette courte période, il appris le nom de tous les habitants du clan, et il profita de ce laps de temps pour se remettre de ses émotions précédentes.
A l'aube du troisième jour, équipé de légères provisions, de quelques herbes et de sa simple hache, Grot partit.
Tous les villageois lancèrent dans la neige des peaux d'animaux, ancestrale coutume Il se retourna une dernière fois, puis se lança à l'assaut du Mont Rougeoyant, où résidait le troll.

Le Mont Rougeoyant. Une IMMENSE étendue de neige, de glace et de givre. Fortement escarpée et maculée de rochers congelés, la "route" qui menait au sommet faisait penser à une lèvre charnue, capable de s'écrouler à tout moment. Pour Grot, chaque pas en valait dix, sa vision se troublait, et il lui semblait être déjà passé cent fois par tel ou tel endroit. Où donc se cachait ce troll ?
Le chaman, n'en tenant plus, fit appel aux esprits de la nature.
- Esprit de la vie, murmura-t-il, guide-moi vers mon ennemi, au nom de la nature.
Il attendit, puis soudainement, la glace devint étrange. Une main invisible écarta la neige sur un ligne imaginaire, défiant toutes les lois de la gravité. Le chemin lui apparut, neige et autres obstacles déblayés pour le laisser passer. Grot n'avait plus qu'à suivre la route de pierre qui semblait s'étendre à l'infini.
Deux heures plus tard, le chaman parvint à la fin du chemin. Et pourtant, le troll n'était, pas là. Il maudit intérieurement un peu les esprits, beaucoup les orcs et énormément le roi centaure.
Soudain, il lui sembla discerner quelque chose. Il s'approcha de plus près, encore plus près... Une gigantesque masse se jeta sur lui. Le troll !
- Par les aïeuls du grand Kartg ! mugit Gort.
L'immonde troll, utilisant son pelage blanc, l'avait patiemment attendu, camouflé dans la neige. Comme quoi, parfois ces êtres peuvent faire parfois preuve d'intelligence. "Maudit sois la neige!!" proféra le chaman.
D'environ cinq mètre de haut, le troll hurla de rage. De sa gueule béante coulait un filet de bave, et dans ses petites pupilles on pouvait la folie de tuer.
Le troll abattit une paire de griffes de trente centimètres de long, manquant d'arracher un bras à Grot qui effectua une roulade.
Il saisit vivement de sa sacoche une poudre verte qu'il souffla sur la bête.
Le troll tituba, mais tint bon. Il était à moitié endormi, mais son état de confusion ne faisait que le rendre plus dangereux. Pendant une demi heure le Tauren évita de justesse les attaques du troll fou, trouvant à chaque fois la bonne parade.
Puis à un moment il fut touché. Un e cascade de sang coulait de son épaule droite.
" Désolé, anciens esprits, mais je vais devoir utiliser l'arme interdite ", pensa Grot. Il saisit dans sa sacoche l'objet dont il s'était juré de n'utiliser qu'en cas désespéré. Précédé d'une large peau de loup qui adhérait parfaitement au bras de Grot, l'arme se terminait par quatre longues griffes métalliques d'où émanaient une aura rouge comme le sang. Autour des griffes étaient gravés de minuscules symboles rouges, d'origine inconnue. "La Griffe de Kargasorth", ou griffe de l'enfer, était transmis de générations en générations par les meilleurs chamans. C'était l'occasion idéale de se servir de cet objet cabalistique aux pouvoirs phénoménaux. Malgré son relatif pacifisme, Grot n'avait pas le choix.
Dès qu'il mit la griffe sur son bras, son corps tout entier changea. Des flammes bleuâtres jaillirent de ses yeux, une aura sanguinaire l'enveloppa et ses pieds se soulevèrent du sol de deux mètres.
Sans vraiment parler à personne, le chaman transformé prononça d'une voix sinueuse, grave :
- La nature développe mes sens... mes sens sont sont aux service de la nature... et je châtie les ennemis de la nature...
A une vitesse surprenante, Grot lévita jusqu'au troll et enfonça profondément les griffes de Kargasorth dans l'abdomen du monstre; une déflagration rettentissente perça le troll et aussitôt les flammes bleues se mirent à le dévorer. Avant que le corps ne soit entièrement brûlé, Grot arracha sa tête pour prouver au clan Snowfist qu'il était mort. Poussant un ultime hurlement, le troll disparu à jamais dans le néant.
Son épaule saignait toujours, mais Grot fut submergé de bonheur. Il reprit son état normal et contempla un instant la tête du monstre.

A suivre... ^^

[Nitz]

Je lirais quand ça sera en noir & blanc, en attendant j'ai grave trop mal aux yeux après les trois premières lignes.

[Marbourg-Eoten]

Pas mal comme récit .


Bevier.

[darkUndead]

Exténué, Grot s'assit et entama ses provisions. Quand il eut mangé les deux tiers de ses vivres, alors que la seconde lune se levait déjà, il se mit en route. Il devait se hâter de rentrer au campement orc, car s'il ne se dépêchait pas, la nuit le prendrai au piège, et de plus les loups rôdaient dans les montagnes.
Depuis une heure il marchait inlassablement et le chaman décida de camper pour la nuit. Il entreprit de construire une cabane. Il récolta du bois éparpillé à travers les bois, tailla les troncs à l'aide de ses mains, et une fois la cabane achevée, il recouvra le tout d'un épais manteau de feuilles. Pour terminer il se fabriqua un lit de fortune composé de bois et de neige tassée.
- Cela ne vaut pas mon chez-moi, mais cela fera l'affaire pour la nuit.
Après s'être réconforté auprès d'un feu que Grot avait allumé, le chaman tomba dans un profond sommeil troublé de rêves.
Une jeune femme, d'une beauté sans égale - une elfe d'après lui - lui montrait du doigt l'horizon. ses yeux en amandes le fixaient d'un air mystérieux, qui paraissait irréel. Elle désignait un centaure, l'armure flamboyante, qui le regardait dédaigneusement... et tout à coup le vide.
- Suis la coureuse de vent, suis-la... dit une voix dans la tête du chaman.
Grot se réveilla brusquement, la sueur perlant abondamment sur son front. Ses rêves si réels torturaient son esprits. Cette femme... tout avait l'air si réel.
En jetant un oeil dehors, il vit que le soleil s'était levé. Encore troublé, il reprit sa marche forcée.
Quelques heures plus tard, apparut dans son champ de vision les premières tentes du clan Snowfist.