[Protheus]

Dans ce topic, on parle des traductions des aventures de Warcraft RPG : des nouvelles introduisant les différents chapitres pour les illustrer.

[Protheus]

Citation :

The two armies collided in the waning light of a dying sun. From her vantage point at the forest's edge, Oakwidow knelt, gripping her bow. She had spent most of the afternoon watching the two armies gather and form up along the edges of the shallow valley. Now, beneath a red and heavy sun low on the horizon, they finally surged forward.
How easy it was, the night elf thought, for a conflagration to light from a single spark. A fragment of a rumor: a gold strike could be found within this wasted valley. Alliance and Horde adventurers rushed in, each eager to claim the place for their people, only to strumble across one another. Then they stood back as nature took its course - distrust turning rivals into bitter enemies, small bands into organized armies, and a deserted vale into a battlefield.
From her right came the orcs, thick-shouldered grunt soldiers surging down the valley wall like a green-fleshed tide. They swirled around great shamans who drew magical energies into themselves to shape bolts of power. Bull-headed tauren snorted and bellowed, towering among the shorter orcs. Mighty kodo beasts lumbered forward, drooling and lowing, while from their backs orcs thundered on their oversized war drums, driving the other warriors of the Horde into a frenzy of battle lust.
On Oakwidow's left, the humans surged forward to meet the orcs, the sunset gleaming off their armor like blood. The swordmen slogged forward through the dry grass while a great battle shout leapt from their lips. Armored knights astride powerful destriers led the assault, and behind them came a rabble of peasants armed with whatever tools could be turned into serviceable weapons. Behind all, Alliance sorceresses ripped the air with waves of magical power. Finally, there, just cresting the hill to the rear, clattering siege engines chugged forward in a fog of foul black mist.
Three weeks previous, neither side cared anything for this dry, windswept valley. Now both human Alliance and orc Horde were willing to die for this land. Their previous union during the Battle of Mount Hyjal meant nothing here as the armies hurled themselves down the slopes.
Oakwidow allowed herself a humorless smile, the grin tugging at the scar that ran from her forehead over a now-empty eye socket and down her cheek. These groups' rivalries were deep pools indeed, so very easily brought to a boil. Even now they would seize the last rays of the day to battle one another rather than suffer a single night with enemies in close proximity.
The two armies slammed against one other in waves of steel and green flesh. The ground shook from the impact of their blows. The cries of battle became shouts of pain as sword bit into flesh, as mace crushed bone, and as eldritch spell energy flensed the living skin from its targets.
An explosion erupted from the rear of the Alliance army's ranks as one of the siege engines fell to enemy spellcasting. Shards of hot metal rained down, and the surrounding forces responded with screams of pain and cries of dismay.
Screams now from the orc side as well - a shaman's bodyguard was stripped away, and waves of arrows streaked at the shaman like a hundred deadly insects. Bristling like thistledown, the spellcaster pitched forward and was lost to view.
Back in the valley center, the neat battle lines degenerated into a myriad of deadly melees. A tauren warrior unhorsed a mounted knight. A wedge of armed peasants followed a paladin warrior as he drove deeply into the Horde, only to disappear screaming beneath a wave of green muscle and bloodied swords. Along the top of the Alliance's ridgeline, dull, flat thunderings told Oakwidow that dwarven mortars were in position. Confusion and death fell upon the orc forces. Maddened by the smoke, noise, and pain, one of the kodo beasts went berserk, drums and drummer falling beneath its heavy gallop as it left a path of smashed allies and enemies to flee the field of battle.
Oakwidow watched with her one good eye as Alliance and Horde ripped at one another. The night elves cared little enough for mining gold, but they did not avoid this vale due to lack of interest. A great demon was felled here. Its corruption left an abiding taint, stirring thoughts of bloodlust in any who entered the valley.
Oakwidow had warned of this. Her people were ostensibly aligned with the humans. Yet the young race was brash and did not listen to wisdom. Now, the clashed with the orcs in an orgy of violence.
Two of the combattants, each bloodied by earlier fights, fought dangerously near the night elf's vantage point. The human had lost his helmet and crimson was smeared across his forehead. A dark river ran thick from a shoulder wound down the green flesh of the orc's arm. Human and orc spun, locked blade, parted, charged at each other again. The human brought his longsword in a wide sweep, and the orc blocked it with the thick, notched haft of his axe. In response, the orc lunged with a heavy overhand chop, which the human beat aside with a powerful blow of his own blade.
The two were locked in a deadly dance, exchanging a battery of blows, then retreating again. Once, twice, three times, each time weakening the other but expending energy as well. Though death stalked the shallow vale around them, this battle seemed a draw.
Then they noticed Oakwidow. First the orc shot her a glance, his thick forehead drawn in puzzlement. The human caught the look and spared a moment to see what drew his foe's gaze.
The smile faded from Oakwidow's face. She rose to her feet at the edge of the forest, bow still in hand. She was the only unwounded thing on the battlefield and as such was immediately suspect.
The two combattants shot each other a glance, the orc's lip curling over his fangs and the human offering a grim nod as they came to an immediate, silent agreement. Battle cries burst from their throats as they leapt toward the night elf.
Although the orc was more muscular, even clad in plates of hammered steel the human was faster. Oakwidow concentrated on him first. She touched an amulet, and vines and roots erupted around the human in a thick tangle. The human cursed as the undergrowth clutched at him, making each step more difficult than the last. Oakwidow turned her attention to the orc, though she would not forget the human. The man was delayed, but he was not yet out of the fight.
The orc found caution, turning his charge to a flanking maneuver. Oakwidow smiled; the orc had played to her strengths. With a short prayer to Elune, the moon goddess, Oakwidow raised her bow and loosed an arrow, then a second and a third. The prayer empowered each shot, and the arrows burst into flame in a series of miniature fireballs. Cursing, the orc lunged to one side. The first arrow streaked past him in a trail of acrid smoke, but the second and third found their mark. The orc warrior howled as the mystic flame, blessed by the moon goddess herself, spread over his form as if he were coated with oil. Dropping his axe and beating his arms wildly in a vain attempt to still the blaze, the orc fell just moments later. The sharp stench of burning meat joined the tang of spent gunpowder and steam that hung over the battlefield.
The human was still cursing and surging against the tangling undergrowth, undeterred by the orc's death. Oakwidow nodded toward him in respect, making no move to finish him. She could feel the seductive whisper of the demon bloodlust, but she would not be its victim. Night elves were made of sterner stuff.
She glanced beyond the vine-held human toward the shallow vale. The sun was all but gone, a mere sliver of blood against a darkening sky. Smoke rose from numerous locations, and cries of pain declared that the battle was over for many. Still, the sound of steel against steel rang from the growing shadows, announcing that the fight was not yet finished for all.
With a slight bow to the struggling human, Oakwidow stepped back into the darkened foliage. In an instant, she was gone, melded with the shadows. When the soldier finally fought his way free and rushed to the edge of the woods, all he found was the faint sound of Oakwidow's mocking laughter on the wind.

[Protheus]

Citation :

Gennet had been fleeing through the night, a headling rush through the moon-dark forest. Branches tore at him, roots tripped at him, and his face and bare arms were lacerated by scratches and deadened by bruises. Twice he stopped, out of breath, his chest heaving in pain, convinced he could run no further. Yet what lay behind him outweighed any peril that might lie ahead. He pressed on through dark woods.
His bedroll and jacket were lost in his flight, along with his longsword and rations. His shirt and pants were torn and raged, and his boots were tearing away at the seams. His only weapon was a long knife that swung from his belt as he ran.
Gennet spotted a light ahead, a hint of red flickering through the undergrowth. Steering by that distant warmth, he found the underbrush diminishing and then disappearing entirely into low rolling hillocks covered by moss and ferns. The trees thinned as well, and a last Gennet stepped into a clearing, a small plaza at the base of what was once some ancient temple to a forgotten god. Though heartened by the light, Gennet was cautious. He had no idea who had built the fire and wether they were friendly to humans or to strangers in general. He was not, however, prepared for the beings he saw gathered in the firelight.
They were a motley group, a veritable menagerie of thinking beings. A hulking, great-horned tauren sprawled on one of the rune-carved blocks of the temple. The massive creature raised himself on one elbow to regard the new arrival. Two elves, one blonde and fair, the other with purplish flesh that seemed to blend into the darkness, broke off a heated conversation and likewise stared at Gennet. A wiry, green-skinned goblin tending the fire raised his eyebrows at the sight of the tattered visitor at the edge of the firelight. Lastly, a dwarf reclining across from the elves gave Gennet a nod while placing his hand on the long rifle resting in the grass nearby.
The goblin looked at the others and spoke a few words, too low for Gennet to hear from across the plaza. Then the short humanoid ambled forward.
"Hey, human. What'choo you doin' way out 'ere?" the goblin asked, presenting both palms upward, showing itself weaponless. Gennet glanced at the others, noting that the dwarf held his rifle with practiced nonchalance.
"I am a traveler," Gennet stammered. "No, a caravan guard, really. Five wagons, five drivers, ten guards. We were attacked by demons. I think they were demons. Big, winged beasts with red skin and flaming eyes. They were..." He gestured back at the darkness - how far has he fled? "They were back there a ways."
The goblin nodded. "Demons, sure. Lots around 'ere - left over from Kil'Jaeden and Sargeras and all da rest. Bad times, y'know? Ain't safe t'be alone. You hate 'em, right? Fight demons if ya could?"
Gennet thought of his allies, locked in combat with the creatures as he fled. His face felt hot with embarrassment, but he said, "I hate the demonspawn, yes."
The goblin nodded again, regarding him with small, bright eyes. "Me an' my friends, 'ere, we fight 'em. When we gotta. We dig 'round the drak places for dere treasure, too; secrets, power, alls dat. I'm da leader - don't serve nobody, but I speak for all da rest of 'em. So, what'cha think? Wanna join up?"
Gennet regarded the group again and for the first time considered his situation - alone, lost, lacking supplies, and practically weaponless. A great cat snarled, distressingly near in the surrounding drakness.
Gennet returned his attention to the goblin. "I would be honored to join you." He spoke loud enough for the others at the campfire to hear.
"Great! Always good t' have anudder set o' hands t' held out," the goblin said with a huge grin. The dwarf set his weapon aside as casually as he had picked it up, the tauren sprawled back on the great altar stone, and the elves resumed their conversation, nattering on in tones that suggested it was a long-running argument.
A rustle came from one side of the plaza. An orc stumbled forth, his stick arms piled high with firewood. At the sight of Gennet, his eyes grew fierce, his brow lowered, qnd his fanged lower jaw jutted out in a challenge.
"Hey! This fella's agreed to join up wit' us," the goblin announced.
"Yeah?" the orc growled in a voice like a rockslide. His small dark eyes took Gennet's measure. "Good. Let him get the firewood next time."

[Protheus]

Citation :

Blademaster Redjaw cursed the undead. He cursed the uneasy graves from which they rose and the hellish spells that empowered them. He cursed the fell wizards who held the demonic knowledge of twisting corpses into unliving pawns. He cursed the terror that the mindless hordes unleashed on the world.
He also cursed the one-eyed night elf who had told him of this town, and he cursed himself for listening.
The story sounded too good to be true. A dwarf village with more gold than the stunted folk could pull out of the ground, looking for heroes to guard their treasure as they put together a caravan for the lowlands. Good work, and they didn't care if you were man, orc, or tauren. That was what the night elf said, and Redjaw, like a damned fool, had listened to her.
Ten of them entered the town near nightfall, their orc ears keenly aware of oppressive silence, their noses filled with the faint scent of decay. Of the inhabitants there was no sign.
They reached the center of the town where a great white fountain stood, now dry and lined with leaves. They shouted for the inhabitants, for anyone.
In response, skeletons spilled out of buildings and rose from sewer grates. They were of all sizes - sturdy human frames, delicate elven forms, and many, many stocky dwarven skeletons. Their bare-boned feet scraped along the cobblestones like hollow wooden reeds, and their jaws clacked together as they came to greet their orc visitors.
Two of Redjaw's comrades fell in the first moments, caught by surprise and dragged down by the tide of bones. Two more disappeared when the paving stones beneath their feet gave way, undermined by something beneath the street itself. Another died as the remaining orcs formed up within the dried fountain, their backs to the center as they faced the encroaching undead.
The things surged forward once, twice, and then a third time. Each assault was beaten back by a flurry of blades, and the dry fountain filled with splinters of bone. The orcs held their own, but they could last only so long against the undead onslaught.
One of his fellow orcs shouted, and Redjaw followed his gesture. A battle-worn female dwarf called out to them from the temple balcony, then raised what looked like a flowerpot with a burning taper. As Redjaw watched, the darf tossed the device into the midst of the undead.
Redjaw and his fellows crouched reflexively, using the thin lip of the fountain for cover as the makeshift bomb detonated. Smoke, dust and bone flew in all directions. The blast deafened Redjaw for the moment, but he motioned for his followers to use the confusion and smoke to escape. He dashed through the twitching wreckage of half-shattered skeletons as he led the rush for the temple.
The undead legions had despoiled the temple, and some still remained inside. Apparently, their dwarf rescuer was busy with her own problems to dispatch the creatures. Three dwarven ghouls - red-eyed, ashen-faced parodies of the living - lurched down a temple staircase toward Redjaw. Fresh blood dripped from their mouths, evidence of recent feasting upon their former townsfolk. Inhuman bellows burst from undead throats as the ghouls leapt at Redjaw and his fellows.
Redjaws met them with steel, slicing the first one cleanly and bringing his balde back to cut deeply into chest of the second. Both collapsed, their momentum sending their remains cascading down behind him. One of his two remaining comrades traded blows with the third ghoul, but that fight ended when Redjaw smashed the creature's skull with a blackhanded blow. The three orcs then dashed up the stairs.
Redjaw found the dwarf collapsed by the gallery railing, her healer's robes tattered and her face pale from loss of blood and magical energy. He saw at once that she was wounded beyond even her own ability to heal.
"Fool," the healer gurgled. "You should have run when you had the chance."
"You helped us, I help you," Redjaw said. "I'm not afraid of the dead."
The dwarf gave a blood-choked laugh. "What I fear," she said, "is when they don't stay dead."
Redjaw cursed again as he heard the sound of shattered bones reassembling, of skeletal feet moving across paving stones, and of the baying of resurrected ghouls.

[Protheus]

Citation :

Hellak Darkhorn, tauren warrior in the service of the Alliance, moved among the ruins, alert for any potential threat that would harm the humans who followed him. He found murloc footprints earlier in the day, but hey were small ones, not hte strange mutant versions that had become increasingly common. Murlocs were nothing that humans could not handle on their own.
They remained uneasy around him, the humans did. Part of it was that he was so much larger and stronger than they were. Of greater influence, though, was that most of his brethren had thrown their lot in with the orc Horde. Humans saw his bestial features and assumed he was just a mindless follower of the greenskins.
Yet Hellak had learned to mistrust orcs. They seemed too quick to fight - and too willing to fight dirty - to be considered honorable. Then he learned that they came from another world entirely and were led for many years by demon-worshipping warlocks. That was enough for Hellk. His fellow tauren might welcome the orcs as spirit brothers, but he could not abide it.
Though humans were far from lacking in faults, Hellak felt they possessed a core of honor. He had come to them cautiously, serving as a scout for the armored knights and their powerful paladin warriors. The order and organization of their peoples impressed him. Yes, they were distrustful of him, but then one is always distrustful of the new. All the more reason to serve well and speak quietly, reassuring them that not all tauren were to be lumped with orcs.
The hackles rose on the back of his mane when he heard the shift of stones around a corner: he was not alone in the ruins. Hellak froze, his massive chest barely rising as he waited. Another shifting of stones, then footsteps on loose gravel. Not the heavy tread of tauren or trolls, nor as light as the various elven breeds. Human or dwarf, likely, and therefore Alliance.
Hellak moved slowly around the corner, letting his thunering hooves warn of his approach. A female human crouched behind a tree, watching his advance carefully. She was dressed in common adventuring leathers, without insignia or badge. Her eyes were wide, but he saw no fear in them.
Probably a scout like me, Hellak thought, sent ahead to see that the Horde had set no ambushes. Still, though he sensed no fear in her, she was clearly tense. Hellak shook his massive head. When would they learn not to jusge based on surface appearances?
Hellak slung his axe into the sheath on his back and approached slowly, his hands out and palms up to show he meant no harm. Hellak knew that he was an imposing figure even unarmed. "Do not fear," he said. "I am a scout working for the Alliance."
The woman moved upon hearing these words, though not as Hellak had anticipated. She stepped from the tree with a spear in hand, driving the tip deep into his chest before he could react. Hellak snarled and swung at her, but she let go of the spear and danced backward, drawing a serrated blade as she did so.
"Fool!" Hellak thundered. "I am on your side!"
He felt a cold chill spread through his veins from the wound, and his legs were quickly growing numb. The weapon is envenomed, Hellak realized, coated with a thick paste that deadens the flesh and stops the heart.
Humans did not use such things. This was a weapon of the Horde.
Hellak raised his head with effort to confront his assailant. The human stood with weapon ready, a snarl on her lips. The tauren staggered forward a step, then collapsed at her feet, the ground rumbling with the force of his fall. He struggled to rise, but the poison worked too swiftly. As the poison stilled his heart, Hellak saw the human smile.
H'jalla Danfour, human warrior in the service of the Horde, knelt before the fallen tauren. The smile lingered on her face as she began sawing off the creature's horns. Her orc masters would pay a hefty bounty for the death of a traitor.

[Protheus]

Citation :

The far seer's body was still cooling on the spirit lodge's lower platform when Alayin Glitterhelm managed to break into the inner sanctum. The warding seal was tough, but no match for the combination of arcane knowledge and brute force that the high elf could bring to bear against any problem.
Those same abilities had brought him this far: into the spirit lodge itself. A glin tongue and a passing knowledge of mystic theory had gained him access to the orc far seer in the first place; brute force came into play when it became clear that the orc was unwilling to share his knowledge. A heavy candlestick expertly and forcefully applied to the back of the head left the far seer facedown in a pool of dark blood and Alayin with full run of the place.
Still, speed was of the essence - surely some acolyte, shaman, or penitent would fine the body in due time, and the hue and cry would be raised. Until that time, Alayin could ransack the sanctum and steal away those bits that could be utilized by or traded with his magical brethren. Moreover, if the stories Alayin had heard were true, the sanctum contained something else of greater value.
Most of the items, of course, were junk to the high elf's eyes: dolls made of twisted cords, pinned with bits of cloth; carvings of ancient spirits and revered ancestors; shards of mithril, chunks of arcanite, and pieces of thorium left from shattered weapons and broken dreams; pelts, hides, scales, and teeth of a mismatched menagerie of slain beasts, used for purposes that Alayin could only dream of.
In the back, however, among the litter and debris, was the prize that Alayin sought, a great book bound in the hide of a demon and secured with iron clasps: The Book of Khadgar.
Long ago and far away there was more magic in the world, Alayin thought as he pulled the heavy volume from his hidding place. No, that's wrong. There is a much magic as there ever was.
Yet there was once more magical knowledge than in current times, Alayin realized - knowledge held by such powerful magi as Medivh, and within the great arcane halls of the Violet Citadel of the Kirin Tor at Dalaran. The wizard Khadgar grew up within the walls of the latter and served as the assistant (and some way, executioner) of the former. Khadgar vanished utterly in a quest beyond the walls of the Twisting Nether, leaving behind only legends, lies, and a few precious artifacts, such as this tome.
Alayin ran his hands over the tooled leather cover and allowed himself a satisfied grin. A goblin merchant who had stayed with the far seer had learned of the book and its provenance and sold the information (dearly) to a comrade of Alayin's, who in turn proposed that the two of them break in and make it their own. Alayin figured that one could succeed as easily as two, and when his ally met an unfortunate fate, Alayin sought out the orc spellcaster. The orc was friendly enough, but would not budge on giving up his possessions. So Alayin had no choice but to budge the orc, for the good of all.
So much was lost when Dalaran fell, Alayin mourned. So much knowledge was burned by the undead and trampled beneath their bony feet. The common spells, those known to the warrior-priests, sorceresses, and paladin warriors still saw use, but so much else was lost. Even if the book contained not a single description of a spell, the very theory discussed in its pages would make Alayin the most powerful mage - nay, say it! Archmage - in all of Kalimdor.
Alayin's lust so consumed him that he did not notice the dimming of the lights outside the sanctum, int the spirit lodge itself. The torches flickered and guttered out, and from their sconces arose thick, inky shadows. The shadows snaked around each other and formed into great, solid clouds of blackness.
In the heart of that darkness gleamed feral eyes, and wolf claws made of shadow tapped softly on the spirit lodge's wooden floors. Alayin did not hear them until too late, and then he received only the chance to turn and let out the first words of a curse... or a spell... or a prayer.
Whatever the words Alayin might have uttered, the fragment of the phrase was left unfinished as the feral spirits fed on his flesh. Too late did Alayin Glitterhelm remember that not all of the guardians of magic were made of flesh and blood.

[Protheus]

Citation :

"It's all falling apart," Underchief Boraga said, sprawled on the thick furbolg hides that littered the reception hall of Shargha's Stronghold.
"What's falling apart?" yawned Chieftain Shargha. He did not bother looking up from the maps sprawled on his campaign table.
"The world," Boraga said. "It's all about to tip into the Twisting Nether, you just watch."
Shargha gave a noncommittal grunt and reached for another map. Boraga had a strong sword arm and was as fearless as a troll, but he whined whenever he was not in the thick of action. Still, Shargha found the orc's brooding to be strangely comforting. If he was complaining, at least he was not plotting against his superior.
"Think about it. Wherever we go, things are always falling down on our pointed ears." Boraga pulled himself to his feet and started pacing. "From back in the beginning. We rule an entire world only to see it get swallowed up. We just managed to escape here before it did."
The lout speaks as if he was there, rather than something that happened generations ago. In a calm tone, Chieftain Shargha offered a correction. "Actually, we came here first. And then our leaders at the time, the warlocks, screwed things up so badly that we lost that First World."
Boraga was hardly listening. "So we come to Azeroth, and it gets roughed up by undead and demonspawn."
"Again, I think some orcs were involved somewhere in that as well," Shargha said. "Some of the same warlocks as the first time, to be accurate."
"So we escape again, on ships stolen from humans, and come to Kalimdor - to find ourselves in the middle of another huge war against more undead and demons."
"Which," Shargha said, "We won." He looked at a spot on the map, frowned, then reached for a heavy, bound atlas.
"Aye, but what have we won?" the younger orc steamed. "This is a broken land. There are ruins on top of ruins here. The coasts are littered with half-sunken ships. Petty kingdoms rise and fall like clockwork. Everyone with a sword and three followers wants to make himself Warchief. Fields have been scorched to stubble, livestock slaughtered or gone feral, and most of the buildings here burned down at least once."
"Interesting," Shargha remarked, almost to himself. "This map shows some old stronghold at the headwaters of the river, but later atlases don't show it. Do you know what that means?"
"Exactly what I am saying," Boraga snarled. "This place is a wreck, a mess, a pile of debris. Two steps from the Twisted Nether, with the demons banging on the doors."
Shargha sighed and rose from the table, walking to the window. This level of the stronghold was even with the treetops. He saw a vast green carpet spread out to the base of a line of snowcapped peaks. Somewhere among those peaks were headwaters, and by those headwaters a lost city - titan ruins, if the map notation was correct, filled with secrets and treasure. Yet all Boraga could do was complain that it had been lost in the first place.
A pillar of smoke rose from the forest, off to the right, about two days' ride away by wolfback - and a mighty blaze, given how easily he could make it out. It could be a natural lighning strike or forest fire, or it could be something worse. Invaders, perhaps, or some battle between forces Shargha knew nothing about. Maybe a funeral pyre. Maybe a chimaera carving out a roost. Maybe dwarves with their steam tanks, on their way to this lost stronghold.
Whatever it was, the fact remained that the blaze was two days' ride away. If it was trouble, it would come soon enough. He would send out extra grunts on evening patrol, just in case.
Aloud, the chieftain said, "Look at the world beyond our windows, Boraga. Here's an ancient world, with old treasures lost among ancient vegetation, fallen cities high within the mountains, and more knowledge lost than even the humans had in the days of Lordaeron. It's a world that is starting anew. What do you see when you look out the window?"
"I see a world that is ruined. That which isn't already ruined is burning, and that which isn't already burning isn't worth having." Boraga snorted. "What do you see?"
"I?" Chieftain Shargha said, his lips twisting around his great fangs in a satisfied smile. "Oppotunities, my lad. What I see are opportunities."

[Protheus]

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They stood in Ramox's tent, the three human adventurers and the tauren who made up the adventuring story. Standing apart was the night elf hired as their scout. Brother Sebast's great treasure, a greenish sphere of pure crystal, pulsed at the center of the tent.
The night elf looked oven the party as the other four leaned forward to discern the forms that swam within the crystal's jade depths. The sphere itself belonged to Brother Sebast, their nominal leader. Ramox was an old veteran of the Alliance who claimed to have fought at the fall of Dalaran. Jergen, the other warrior, was little more than a child, unblooded and eager for combat. Stormhoof, the tauren, was dark and moody, questioning everything. Yet all furrowed their brows, trying to unlock the vision within the sphere.
"There," the night elf said, looking back into the sphere. "You can see into the heart of the elven encampment in Ashenvale itself. Clear as day."
"It just looks like a forest," Ramox muttered into his heard. He was unimpressed by the vision.
"Such are the ways of the elves," Brother Sebast countered. "They twist and warp the trees to their own desires, as they do all things."
Jergen snorted and shot the scout a sidelong glance. The night elf grimaced at Sebast's words, but said, "You can see that the northern flank is but lightly guarded in comparison to the rest of the encampment. We could swing around, crossing upstream of their steading, and descend on them from that direction."
"Aye," Brother Sebast responded. "That would be the be best way to assault. We could come directly from the west, but I think we would be hung up along that river. The bridges look esaily guarded and held against even an army. Not to mention things like murlocs hanging about in the wet places. On the other hand, a few people could slip down for a raid and be gone before the night elves even knew we were there." He added, almost to himself, "Perhaps fine a bit of magic as well, while we're at it."
"I don't like it," Stormhoof said, his broad back brushing the inside of the tent. "It seems too easy. How does she know all this, anyway?"
"Suspicion is a poisonous thing among allies," the night elf said. The huge tauren glowered at her in return. With a shrug, she continued. "I have my own reasons to dislike these particular night elves. Let it suffice that what I say is truth and that my advice is sound. It would delight me to no end to see you raid against Ashenvale. Let it go at that."
"What are those things along the north? They look like big trees," Jergen asked, waving a finger over the orb.
"They are called ancients," the night elf replied, casting a glance with her good eye at each of the adventurers. Brother Sebast nodded sagely. Ramox looked bored, Stormhoof suspicious, Jergen eager for plunder. Seeing no sign of recognition of the name, the night elf continued. "They are weathered trees, millenia old, held in high regard by my former people. You will often find them near our campsites."
"Odd that they would leave these ancient trees far from any protection," the tauren huffed. "Look, their guard towers are all to the south and west."
The scout shrugged again. "These trees have survived for aeons with little need for protection. But there, look in the sphere. You'll see the roots of that one entangle a mine opening. From beneath its roots the night elves take their treasure."
"And we will take it from them!" Jergen said with a laugh.
Ramox allowed himself a grin. "It seems sraightforward enough. It's not our fault they forget to protect a flank."
"But is it safe?" Stormhoof said. "Tell me it is safe, elf. Swear on the deities you venerate!"
"Of course what you plan is the wisest action against my former people,"responded the night elf. The crystal ball's green light illuminated the scar that snaked over the empty socket of her left eye.
The tauren snorted. Ramox said calmly, "Swear by your gods. Reassure him."
"Of course Elune the Moon Goddess has given me her blessing," Oakwidow lied. She offered the assembled adventurer a mad grin. "And what sort of god would allow her followers to suffer?"

[Taupe Lunatique]

Les deux armées se rencontrèrent à la faible lumière du soleil couchant. Depuis son poste d'observation situé à la lisière de la forêt, Oakwidow se mit à genoux, tenant fermement son arc en main. Elle avait passé la plus grande partie de l'après-midi à observer les deux armées qui s'étaient rassemblées et mises en formation autour de la vallée. Alors, sous l'énorme soleil rouge disparaissant à l'horizon, elles s'élancèrent enfin.

Comme il était facile, songea l'elfe de la nuit, de déclencher une bataille générale à partir d'une simple étincelle. Un bruit qui court : la découverte d'une mine d'or dans cette vallée désolée. Les aventuriers de l'Alliance et de la Horde s'y étaient alors précipités, impatients l'un comme l'autre de revendiquer l'endroit au nom de leur peuple, et les deux camps s'étaient finalement retrouvés face à face. Ils s'étaient ensuite retirés chacun de leur côté, tandis que les choses prenaient leur tournure habituelle ; la méfiance transforma les rivaux en ennemis mortels, les petits groupes en armées organisées, et la vallée déserte en champ de bataille.

A droite d'Oakwidow arrivèrent les orcs, des soldats grunt à forte carrure qui déferlèrent dans la vallée tels une marée de chair verte. Ils avançaient en tournant autour d'imposants chamans drainant les énergies magiques pour former de puissants éclairs. Les tauren à tête de taureau renâclaient et beuglaient, dominant les orcs de taille plus courte. Les puissantes bêtes kodo avançaient lentement en martelant le sol, écumant et grondant, tandis que sur leur dos, des orcs faisaient résonner leurs tambours de guerre démesurés, plongeant les autres combattants de la Horde dans une fureur guerrière.

A gauche de l'elfe, les humains s'élancèrent à la rencontre des orcs, et le soleil brillant sur leurs armures avait la couleur du sang. Les fantassins se frayèrent un chemin à travers les herbes desséchées tandis que de leurs lèvres jaillissaient de formidables cris de guerre. Les chevaliers en armure, chevauchant leurs puissants destriers, menèrent l'assaut, suivis d'une masse grouillante de paysans, armés de n'importe quel outil pouvant servir au combat. Derrière eux, les sorcières de l'Alliance déchiraient l'air de leurs vagues de pouvoirs magiques. Enfin, tout à l'arrière, atteignant le sommet de la colline, les engins de siège arrivèrent en s'entrechoquant et en vrombissant dans un immonde nuage de fumée noire.

Trois semaines plus tôt, aucun des deux camps n'aurait prêté la moindre attention à cette vallée desséchée, balayée par le vent. Mais à présent, les humains de l'Alliance, tout comme les orcs de la Horde, étaient prêts à mourir pour cette terre. Leur précédente union lors de la bataille du Mont Hyjal n'avait plus aucune signification maintenant que les deux armées dévalaient le long des pentes de la vallée. Oakwidow s'autorisa un sourire sans joie, qui fit s'étirer la cicatrice qui s'étendait de son front à sa joue en passant sur l'orbite d'un oeil à présent disparu. Décidément, les rivalités entre ces deux camps dégénéraient facilement. Encore aujourd'hui, ils préféraient profiter des derniers rayons du soleil pour se battre plutôt que de supporter pendant une seule nuit la promiscuité de leur ennemi.

Les deux armées se heurtèrent l'une à l'autre telles des vagues d'acier et de chair verte. L'impact des coups échangés fit trembler la terre. Les cris de guerre devinrent des hurlements de douleur tandis que les épées pénétrèrent la chair, que les masses brisèrent les os, et que les énergies des sorts eldritch brûlèrent la peau de leurs victimes.

Une explosion se produisit à l'arrière des rangs de l'Alliance lorsqu'un des engins de siège céda face aux sorts de l'ennemi. Il y eut une pluie de particules de métal brûlant, et les forces qui se trouvaient dans les parages y répondirent par des hurlements de douleur et des cris de détresse. Mais des hurlements se firent également entendre du côté des orcs, lorsque le garde du corps d'un chaman fut abattu et que des volées de flèches transpercèrent le chaman en question telles des centaines d'insectes mortels. Le lanceur de sort se hérissa, puis tomba lourdement en avant de disparaître dans la masse. Au centre de la vallée, les rangs de combattants d'abord bien alignés dégénérèrent en une myriade de mêlées sanglantes. Un guerrier tauren fit tomber un chevalier de sa monture. Une file de paysans armés suivit un guerrier paladin qui s'enfonça au milieu de la Horde pour disparaître en hurlant sous une vague de muscles verts et d'épées ensanglantées. Le long des rangs de l'Alliance situés en hauteur, des grondements sourds indiquèrent à Oakwidow que les mortiers nains étaient en position. La confusion et la mort tombèrent alors sur les rangs orcs. Affollée par la fumée, le bruit et la douleur, une des bêtes kodo devint enragée, et les tambours et leur joueur tombèrent sous le lourd galop de la bête qui laissa derrière elle une série d'alliés et d'ennemis piétinés avant de s'enfuir du champ de bataille.

De son seul oeil encore capable de voir, Oakwidow regarda l'Alliance et la Horde s'entre-déchirer. Les elfes de la nuit n'attachaient que peu d'importance aux mines d'or, mais ils n'évitaient pas cette vallée par simple manque d'intérêt. Un terrible démon avait autrefois été vaincu à cet endroit. Son pouvoir de corruption y avait laissé une marque indélébile, qui éveillait des envies sanguinaires dans l'esprit de tout ceux qui pénétraient dans la vallée. Oakwidow les en avait avertis. Les siens s'étaient ouvertement alliés aux humains. La jeune race était toutefois impétueuse et refusait d'écouter la sagesse. Et voilà qu'ils se battaient à présent contre les orcs dans une orgie de violence.

Deux combattants, couverts du sang de leurs précédents combats, s'affrontaient en se rapprochant dangereusement du poste d'observation de l'elfe de la nuit. L'humain avait perdu son heaume et une traînée rouge coulait le long de son front. Un sang sombre coulait abondamment de l'épaule blessée de l'orc le long de la chair verte de son bras. L'humain et l'orc tournoyèrent, bloquèrent leurs lames l'une contre l'autre, s'écartèrent, et chargèrent de nouveau. L'humain effectua un long balayage avec son épée, que l'orc bloqua avec le manche épais et tailladé de sa hache. En réponse, il se précipita en avant et donna un lourd coup de hache vers le bas, que l'humain para sur le côté d'un puissant coup de lame. Les deux combattants étaient à présent engagés dans une danse mortelle, échangeant une pluie de coups, avant de battre en retraite à nouveau. Une fois, deux fois, trois fois, chaque assaut affaiblissant l'ennemi mais demandant également beaucoup d'énergie. Bien que la mort rôdât autour d'eux dans la vallée, aucun des deux camps ne semblait avoir remporté la victoire.

C'est alors qu'ils remarquèrent Oakwidow. L'orc lui jeta tout d'abord un rapide coup d'oeil, son front épais plissé en signe de perplexité. L'humain s'en aperçut et s'accorda un instant pour voir ce qui avait attiré l'attention de son ennemi. Le sourire d'Oakwidow s'effaça de son visage. Elle se redressa à l'entrée de la forêt, tenant toujours son arc en main. Elle était la seule créature indemne de ce champ de bataille, ce qui la rendit immédiatement suspecte. Les deux combattants s'échangèrent un bref regard ; l'orc retroussa ses lèvres sur ses crocs, l'humain acquiesça sombrement, et ils parvinrent ainsi immédiatement à un accord silencieux. Des cris de guerre jaillirent de leur gorge tandis qu'ils bondissaient en direction de l'elfe de la nuit.

Bien que l'orc possédât une musculature plus développée, l'humain fut le plus rapide, malgré son armure de plaques d'acier martelé. Oakwidow concentra donc d'abord son attention sur lui. Touchant une amulette, elle fit surgir du sol plantes et racines qui s'emmélèrent étroitement autour de l'humain. Ce dernier maudit les broussailles qui l'agrippèrent soudainement, et rendaient chacun de ses pas plus difficile que le précédent. Oakwidow se tourna alors vers l'orc. Mais elle n'oublierait toutefois pas l'humain. Celui-ci avait peut-être été retardé, mais il n'était pas encore hors d'état de nuire.

L'orc se montra prudent, et attaqua de flanc. Oakwidow sourit ; l'orc avait agi à son avantage. Adressant une brève prière à Elune, la déesse de la lune, elle leva son arc et décocha une flèche, puis une seconde ainsi qu'une troisième. La prière accrut la puissance de chaque tir, et les flèches s'enflammèrent en une série de minuscules boules de feu. Jurant, l'orc se jeta sur le côté. La première flèche le manqua, laissant sur son passage une traînée d'âcre fumée noire, mais la seconde et la troisième atteignirent leur cible. Le guerrier orc hurla à la mort, tandis que la flamme mystique, bénie par la déesse de la lune elle-même, se propagea le long de son corps comme si celui-ci était recouvert d'huile. L'orc tomba à terre quelques instants plus tard, après avoir lâché sa hache et vainement tenté d'étouffer les flammes en battant furieusement des bras. La puanteur âcre de la chair brûlée se mêla à la forte odeur de poudre à canon et de vapeur qui s'élevait au-dessus du champ de bataille.

L'humain était encore en train de maudire les broussailles et tentait d'avancer aussi vite que possible au travers des plantes et des racines enchevêtrées ; la mort de l'orc ne l'avait pas fait renoncer. Oakwidow courba respectueusement la tête dans sa direction, et ne lui donna pas le coup de grâce. Elle pouvait entendre le murmure du démon et sa soif de sang tentant de la séduire, mais elle ne tomberait pas dans le piège. Les elfes de la nuit étaient d'une autre trempe. Elle jeta un coup d'oeil au-delà de l'humain prisonnier des plantes grimpantes, en direction de la vallée. Le soleil avait pratiquement disparu, à présent réduit à une mince traînée rouge dans le ciel assombri. De la fumée s'élevait en de nombreux endroits, et des cris de douleur sonnaient pour beaucoup la fin de la bataille. Toutefois, le bruit de l'acier heurtant l'acier résonnait encore dans les ténèbres grandissantes, signe que le combat n'était pas encore achevé pour tous.

Après s'être inclinée légèrement pour saluer l'humain qui tentait encore de se débattre, Oakwidow repartit à travers les sombres feuillages. En un instant, elle avait disparu parmi les ombres. Lorsque le soldat parvint enfin à se libérer et qu'il se précipita à l'entrée des bois, tout ce qu'il trouva fut le faible écho du rire moqueur d'Oakwidow porté par le vent.

[Taupe Lunatique]

Gennet avait fui à travers la nuit et foncé tête baissée vers la sombre forêt. Lacéré par les branches, manquant plusieurs de fois de trébucher sur des racines, son visage et ses bras nus étaient couverts d'égratignures et de bleus. Il s'arrêta par deux fois, à bout de souffle et une terrible douleur à la poitrine, persuadé de ne pouvoir faire un pas de plus. Mais ce qui se trouvait derrière lui dépassait tous les périls qu'il pourrait rencontrer devant. Il augmenta alors l'allure et reprit sa course à travers la forêt.

Il avait perdu sa couverture et sa veste pendant sa fuite, ainsi que son épée et ses provisions. Sa chemise et son pantalon étaient en lambeaux, et ses bottes se déchiraient au niveau des coutures. Il n'avait pour seul arme qu'un long couteau qui se balançait à sa ceinture tandis qu'il courait.

Gennet aperçut soudain une lumière devant lui, une lueur rouge et vacillante au travers des sous-bois. Guidé par cette chaleur lointaine, il vit les broussailles s'éclaircir puis disparaître entièrement pour laisser place à de petites buttes couvertes de mousses et de fougères. Les arbres se firent également plus rares, et Gennet atteignit enfin une clairière, une petite plaza au centre de laquelle se trouvait jadis un ancien temple dédié à une divinité oubliée. Bien que ses espoirs aient été ravivés par la lumière, Gennet se montra prudent. Aucun indice ne lui permettait de dire quelles créatures avaient allumé ce feu, et si celles-ci étaient hostiles ou non aux humains, et aux étrangers en général. En tout cas, il n'était pas préparé à celles qu'il vit assemblées autour du feu.

C'était un groupe pour le moins hétéroclite, une véritable ménagerie de créatures pensantes. Un imposant tauren aux énormes cornes était avachi sur l'un des blocs de pierre couverts de runes appartenant au temple. La créature massive se redressa sur un coude à la vue du nouvel arrivant. Deux elfes, l'un blond et d'une grande beauté, et l'autre possédant une peau violette qui semblait se fondre dans les ténèbres, interrompirent une conversation animée pour fixer ensemble Gennet du regard. Un gobelin à la peau verte, élancé mais robuste, qui entretenait le feu, haussa les sourcils lorsqu'il vit le visiteur titubant apparaître à la lueur du feu. Enfin, un nain installé confortablement en face des elfes salua Gennet d'un signe de tête tout en plaçant la main sur le long fusil posé dans l'herbe près de lui.

Le gobelin se tourna vers ses compagnons et échangea quelques mots, trop bas pour que Gennet puisse saisir quelque chose depuis l'autre bout de la plaza. Peu après, le petit humanoïde s'avança tranquillement vers lui.
« Hé, l'humain ! Qu'est-ce que tu fabriques dans le coin ? », demanda-t-il tout en levant ses mains palmées pour montrer qu'il n'était pas armé. Gennet jeta un coup d'oeil en direction des autres membres du groupe, et remarqua que le nain tenait son fusil avec la nonchalance d'un tireur expérimenté.
« Je... je suis un voyageur », balbutia-t-il. « Non, je suis garde dans un convoi, à vrai dire. Nous avions cinq chariots, cinq conducteurs et dix gardes. Nous avons été attaqués par des démons. Je crois qu'il s'agissait de démons. D'immenses bêtes ailées à peau rouge et avec des yeux en flammes. Ils se trouvaient... » Il agita la main en direction des ténèbres. Quelle distance avait-il parcouru en fuyant ? « Ils se trouvaient par là-bas. »
Le gobelin acquiesça. « Des démons, pour sûr. Y'en a un paquet dans le coin. Les derniers de Kil'Jaeden, de Sargeras et des autres. Tu sais, c'est dangereux en ce moment. Vaut mieux pas rester seul. Tu les aimes pas, hein ? Ca te dirait d'en combattre ? »

Gennet pensa alors à ses compagnons, aux prises avec ces créatures alors qu'il s'enfuyait. Gêné, il sentit la chaleur monter à son visage, mais répondit : « Oui, je déteste ces démons. »
Le gobelin acquiesça de nouveau, fixant Gennet de ses petits yeux brillants. « Moi et mes compagnons, là, on se bat contre eux. Quand on est obligés. On creuse aussi dans les coins sombres pour trouver des trésors. Des secrets, des pouvoirs, tout ça, quoi. Alors, qu'est-ce que t'en penses ? Ca te dit de nous rejoindre ? »
Gennet examina à nouveau le groupe et pour la première fois, fit le point sur sa situation : seul, perdu, sans équipement ni nourriture, et pratiquement sans arme. Dans les ténèbres environnantes, un énorme chat grogna de façon inquiétante.

Gennet reporta son attention sur le gobelin. « Je serais honoré de me joindre à vous. » Il parla suffisamment fort pour que les autres membres situés de l'autre côté du feu de camp puisse l'entendre.
« Génial ! C'est toujours bon d'avoir un gars de plus pour nous donner un coup de main ! » déclara le gobelin avec un large sourire. Le nain reposa son arme à côté de lui avec autant de désinvolture qu'il l'avait ramassée, le tauren s'étendit de nouveau sur la grande pierre de l'autel, et les elfes reprirent leur discussion, avec un ton qui suggérait une longue querelle.

Un bruissement se fit entendre d'un côté de la plaza. Un orc approcha en chancelant, portant entre ses bras une haute pile de bois à brûler. Apercevant Gennet, il lui jeta un regard féroce, fronça les sourcils et fit saillir sa mâchoire inférieure pourvue de crocs en signe de défi.
« Dis, ce type a décidé de nous rejoindre ! », annonça le gobelin.
« Ah ouais ? », grogna l'orc d'une voix rauque. Il jaugea Gennet à travers ses petits yeux sombres. « D'accord. La prochaine fois, envoyez-le chercher le bois pour le feu. »

[Taupe Lunatique]

Le maître-lames Redjaw maudissait les morts-vivants. Il maudissait les tombes agitées desquelles ils sortaient et les sorts démoniaques qui les animaient. Il maudissait les magiciens corrompus qui détenaient le pouvoir de changer les cadavres en pantins sans vie. Il maudissait la terreur que ces hordes dépourvues d'esprit semaient à travers le monde.

Il maudissait également l'elfe borgne qui lui avait parlé de cette ville, et il se maudissait lui-même pour l'avoir écoutée.
L'histoire était trop belle pour être vraie. Un village de nains avec plus d'or que ces derniers pourraient jamais en extraire du sol, et qui recherchaient des héros afin de protéger leurs richesses pendant qu'il prépareraient une caravane pour prendre la direction des plaines. Un travail intéressant, d'autant plus qu'ils acceptaient indifféremment l'aide des humains, des orcs et des tauren. C'est ce qu'avait déclaré cette elfe de la nuit, et Redjaw, comme un imbécile, l'avait crue.

Dix d'entre eux entrèrent dans la ville juste avant la tombée de la nuit, leurs oreilles d'orc à l'ouïe développée conscientes du silence oppressant, et leurs nez emplis d'une faible odeur de décomposition. Il n'y avait aucun signe des habitants.

Ils atteignirent le centre de la ville où se dressait une grande fontaine blanche, à présent asséchée et tapissée de feuilles. Ils appelèrent d'abord les habitants, puis quiconque voudrait bien se montrer.

En réponse, un flot de squelettes se déversa hors des bâtiments et s'éleva des bouches d'égout. Ils étaient de toutes tailles : de robustes charpentes humaines, de délicates formes elfiques, ainsi qu'une multitude de squelettes trapus ayant appartenu à des nains. Leurs pieds raclaient les pavés comme le feraient de gros roseaux, et leurs mâchoires claquaient tandis qu'ils avançaient pour saluer leurs visiteurs orcs.

Deux des camarades de Redjaw tombèrent dans les premiers instants, pris par surprise et entraînés par la masse de squelettes. Deux autres disparurent lorsque les pavés cédèrent sous leurs pieds après que quelque chose eut creusé le sol se trouvant sous la rue. Un autre mourut lorsque les orcs restants se regroupèrent dans la fontaine asséchée, le dos plaqué son centre tandis qu'ils faisaient face aux morts-vivants qui gagnaient progressivement du terrain.

Ces derniers se ruèrent une première fois, puis une seconde, puis une troisième. Chaque assaut fut repoussé par une pluie de coups, et la fontaine fut remplie d'ossements. Les orcs résistèrent, mais ne purent tenir longtemps contre les assauts des morts-vivants.

Un des compagnons de Redjaw cria, et le maître-lames suivit son regard. Une naine, qui semblait épuisée par les combats, les appela depuis le balcon d'un temple, puis souleva ce qui semblait être un pot de fleurs auquel était accroché une mèche allumée. Alors que Redjaw regardait dans sa direction, la naine lança le pot au milieu des morts-vivants.

L'orc et ses compagnons s'accroupirent aussitôt, et se protégèrent à l'aide du mince rebord de la fontaine lorsque la bombe artisanale explosa. Fumée, poussière et ossements volèrent dans toutes les directions. L'explosion assourdit Redjaw pendant quelques instants, mais il fit signe à ses compagnons de profiter de la confusion et de la fumée pour s'échapper. Il se rua à travers les squelettes à moitié éparpillés et mena le groupe en direction du temple.

Les légions de morts-vivants avaient saccagé celui-ci, et certains d'entre eux se trouvaient encore à l'intérieur. Apparemment, la naine qui les avaient sauvés était occupée à abattre les créatures. Trois nains à présent transformés en goules aux yeux rouges, caricatures d'êtres vivants au teint livide, descendirent en titubant l'un des escaliers du temple et se dirigèrent vers Redjaw. Du sang frais s'écoulait de leur bouche, signe évident du festin qu'ils venaient de faire avec les anciens habitants. Des cris inhumains jaillirent de leur gorge de morts-vivants tandis qu'elles bondissaient sur Redjaw et ses compagnons.

Redjaw les reçut avec son sabre, tranchant net la première goule puis ramenant sa lame pour transpercer la poitrine de la seconde. Les deux goules tombèrent sur le sol et leurs restes dégringolèrent derrière Redjaw. L'un de ses deux derniers camarades échangeait des coups avec la troisième goule, mais le combat s'acheva lorsque Redjaw écrasa le crâne de la créature d'un revers. Les trois orcs grimpèrent ensuite les escaliers à toute vitesse.

Redjaw découvrit la naine étendue près de la balustrade de la galerie, sa robe de guérisseuse en lambeaux et son visage devenu blême par la perte de sang et de mana. Il vit immédiatement qu'elle était blessée au-delà de ses propres capacités de guérison.

« Idiot », lança-t-elle d'une voix étranglée. « Vous auriez dû fuir pendant que vous en aviez l'occasion. »

« Vous nous avez aidé, je vous aiderai donc », répondit Redjaw. « Je ne crains pas les morts. »

La naine poussa un rire étouffé, le sang coulant dans sa gorge. « Mais ce que je crains », dit-elle, « c'est qu'il ne veuillent pas le rester. »

Redjaw jura une nouvelle fois lorsqu'il entendit les os brisés se ré-assembler, les pieds de squelettes se déplacer à nouveau sur les pavés, et les goules hurler tandis qu'elles revenaient à la vie.

[Taupe Lunatique]

Hellak Darkhorn, guerrier tauren au service de l'Alliance, avançait à travers les ruines, attentif à tout ce qui pouvait menacer les humains qui le suivaient. Il avait découvert des empreintes de murloc un peu plus tôt, mais il s'agissait de petites empreintes, et non de celles des espèces mutantes que l'on rencontrait de plus en plus fréquemment. Les humains pouvaient très bien se débrouiller seuls contre de simples murlocs.

Ils étaient toujours aussi mal à l'aise lorsqu'ils se trouvaient près de lui, ces humains. Cela était dû en partie à sa taille et à sa force, bien supérieures aux leurs. Mais la raison principale était que la plupart de ses frères s'étaient alliés aux orcs de la Horde. Les humains ne voyaient que son apparence bestiale et le considéraient donc comme un stupide allié des peaux-vertes.

Hellak avait toutefois appris à se méfier des orcs. Ils engageaient le combat trop facilement (et se battaient de façon trop déloyale) pour être considérés comme honorables. Puis il avait appris qu'ils étaient venus d'un autre monde et avaient été dirigés pendant des années par des démonistes. C'était suffisant pour Hellak. Ses camarades tauren accueillaient peut-être les orcs comme des frères, il ne pouvait l'accepter.

Bien que les humains fussent loins d'être irréprochables, Hellak sentait qu'ils possédaient les bases de l'honneur. Il les avait rejoint avec prudence, servant en tant qu'éclaireur les chevaliers en armure et leurs puissants guerriers paladins. L'ordre et l'organisation de ce peuple l'impressionnait. Certes, ils étaient méfiants, mais n'importe qui le serait à l'égard d'un nouvel arrivant. Raison de plus pour les servir efficacement et parler calmement, afin de les rassurer en leur montrant que tous les tauren n'étaient pas à mettre dans le même sac que les orcs.

Les poils du tauren se hérissèrent sur sa crinière lorsqu'il entendit un bruit de pierres autour d'un coin de ruines : il n'était pas seul. Il s'immobilisa, relevant légèrement sa poitrine massive tandis qu'il attendait. Un autre mouvement de pierres, puis des pas sur les graviers. Il ne s'agissait pas du pas lourd des tauren ou des trolls, ni de la foulée légère des elfes. Un humain ou un nain, probablement, et par conséquent un membre de l'Alliance.

Hellak contourna lentement le coin de ruines, laissant ses sabots marteler le sol pour annoncer sa venue. Une humaine, accroupie sous un arbre, le regarda attentivement s'avancer. Elle portait les vêtements de cuir que l'on trouve habituellement chez les aventuriers, mais ni insigne ni marque distinctive. Ses yeux étaient larges, mais il n'y vit aucune crainte.
« Probablement une éclaireuse, tout comme moi », songea Hellak, qui avait été envoyé à l'avant pour vérifier que la Horde n'avait pas préparé d'embuscade. Néanmoins, bien qu'il ne sentit aucune peur chez elle, elle semblait clairement tendue. Hellak secoua sa tête massive. Quand cesseraient-ils de ne juger les autres que sur leur apparence physique ?

Hellak rangea sa hache dans le fourreau accroché dans son dos, puis présenta ses mains ouvertes, paumes vers le haut, pour montrer qu'il n'avait aucune intention hostile. Hellak savait que stature était imposante même lorsqu'il était désarmé. « N'ayez crainte », dit-il. « Je suis un éclaireur de l'Alliance. »

En entendant ces mots, la femme se releva, mais pas comme Hellak s'y attendait. Elle s'éloigna de l'arbre et, armée d'une lance, en planta profondément la pointe dans la poitrine du tauren avant que celui-ci pût réagir. Hellak grogna et tenta de la frapper, mais elle lâcha la lance et recula vivement, tout en dégainant une lame dentée.

« Idiote ! » tonna Hellak. « Je suis de votre côté ! »

Il sentit un froid glacial s'étendre de la blessure jusque dans ses veines, et ses jambes s'engourdir rapidement. Il réalisa que l'arme était empoisonnée, recouverte d'un enduit épais qui paralysait la chair et arrêtait les battements du coeur. Les humains n'utilisaient pas ce genre de choses. C'était une arme de la Horde.

Hellak leva sa tête avec effort pour faire face à son assaillant. L'humaine se tenait debout, l'arme au poing et la hargne sur les lèvres. Le tauren fit un pas en titubant, puis s'écroula à ses pieds, le sol tremblant sous le poids de sa chute. Il lutta pour se relever, mais l'action du poison fut trop rapide. Au moment où ce dernier atteignit son coeur, Hellak vit l'humaine sourire.

H'jalla Danfour, guerrière humaine au service de la Horde, s'agenouilla près du tauren vaincu. Son sourire s'attarda sur son visage tandis qu'elle commençait à scier les cornes de la créature. Ses maîtres orcs lui offriraient une belle prime pour la mort d'un traître.

[Taupe Lunatique]

Le corps du prophète qui gisait sur la plateforme inférieure de l'autel des esprits était encore chaud lorsqu'Alayin Glitterhelm réussit à pénétrer dans le sanctuaire intérieur. Le sceau de protection était puissant, mais il ne faisait pas le poids contre la combinaison d'arcanes et de force brutale à laquelle le haut-elfe pouvait faire appel en cas de problème.

Ces mêmes pouvoirs l'avaient conduit jusqu'ici, à l'intérieur même de l'autel des esprits. Un beau discours et quelques allusions aux théories mystiques lui avaient dans un premier temps permis de s'entretenir avec le prophète orc ; la force brutale entra en scène lorsqu'il devint clair que l'orc n'avait pas l'intention de partager son savoir. Alayin se rendit maître des lieux en assénant expertement un coup de chandelier derrière la tête du prophète qui se retrouva face contre terre, baignant dans une mare de sang noir.

Il ne devait néanmoins pas perdre de temps. Un acolyte, un chaman ou un pénitent finirait par trouver le corps, et des protestations se feraient entendre. D'ici là, il pouvait piller le sanctuaire et voler tout ce dont il pourrait faire usage ou échanger avec ses frères. De plus, si les rumeurs qu'Alayin avait entendues étaient vraies, le sanctuaire devait renfermer un objet bien plus précieux.

La plupart des objets, bien sûr, étaient sans valeur aux yeux du haut-elfe : des poupées faites de cordons enroulés, piquées de lambeaux de vêtements ; des sculptures d'esprits anciens et d'ancêtres vénérés ; des bouts de mithril, des blocs d'arcanite, et des morceaux de thorium, restes d'armes et de rêves brisés ; des scalps, des peaux, des écailles et des dents provenant de diverses bêtes abattues et utilisés à des fins qu'Alayin ne pouvait qu'imaginer.

Au fond, toutefois, parmi les détritus et les débris, se trouvait le précieux objet recherché par Alayin, un grand livre relié dans la peau d'un démon et fermé par des boucles de fer : le Livre de Khadgar.

Il y avait plus de magie dans le monde à l'époque, pensa Alayin en retirant le lourd volume de l'emplacement où il était dissimulé. Non, ce n'était pas vrai. En fait, il y en avait toujours eu autant. Cependant, la connaissance de la magie était autrefois plus grande qu'aujourd'hui, réalisa-t-il ; un savoir détenu par de puissants mages tels que Medivh, ainsi qu'à l'intérieur des salles d'arcanes de la Citadelle Violette de Kirin Tor à Dalaran. Khadgar avait grandi au sein de ces murs et y avait servi en tant qu'assistant (et d'une certaine façon, en tant qu'exécutant) de Medivh. Puis il avait soudainement disparu lors d'une quête qui l'avait conduit au-delà des murs du Néant Distordu, et n'avait laissé derrière lui que légendes, mensonges, et quelques précieux artefacts tels que cette tome.

Alayin parcourut des mains la couverture de cuir et s'accorda un sourire satisfait. Un marchand gobelin, qui s'était trouvé en compagnie du prophète, avait eu vent du livre et de sa provenance et avait (aimablement) revendu l'information à un camarade d'Alayin, qui avait proposé à son tour à ce dernier de cambrioler l'endroit avec lui afin de s'emparer du livre. Alayin avait estimé qu'y parvenir seul était tout aussi facile, et lorsqu'un funeste destin s'était abattu sur son compagnon, il s'était mis lui-même à la recherche du prophète. Ce dernier avait été plutôt sympathique, mais il avait refusé de céder ce qu'il possédait. Alayin n'avait donc eu d'autre choix que de se débarasser de l'orc, dans l'intérêt de tous.

Tant de choses avait été perdues lorsque Dalaran était tombée, se lamenta Alayin. Tant de connaissances avaient été brûlées par les morts-vivants et piétinées sous leurs pieds osseux. Les sorts ordinaires, ceux qui étaient connus des guerriers-prêtres, des ensorceleuses, et des guerriers paladins étaient encore utilisés, mais tant d'autres avaient été perdus. Même si le livre ne donnait la description d'aucun sort, la théorie évoquée dans ses pages permettrait sans doute à Alayin de devenir le plus puissant des mages, non, autant dire l'Archimage de tout Kalimdor.

Alayin était tellement consumé par sa soif de pouvoir qu'il ne remarqua pas les lumières de l'autel s'assombrir à l'extérieur du sanctuaire. Les flammes des torches vacillèrent, et des candélabres s'élevèrent d'épaisses ombres d'un noir d'encre. Celles-ci s'entremêlèrent pour former de larges et denses nuages d'obscurité. Au coeur de cette obscurité brillèrent des yeux sauvages, et des griffes de loup formées à partir de l'ombre atterrirent doucement sur le plancher de l'autel. Alayin ne les entendit que trop tard, et eut seulement le temps de se retourner pour laisser s'échapper les premiers mots d'une malédiction... ou d'un sort... ou d'une prière.

Quoi qu'il ait voulu prononcer, il ne put achever sa phrase et les esprits sauvages dévorèrent sa chair. Il était déjà trop tard lorsqu'Alayin Glitterhelm se souvint que tous les gardiens de la magie n'étaient pas faits de chair et de sang.

[Protheus]

Citation :

Provient du message de Taupe Lunatique
lorsque son allié avait rencontré un malheureux destin

A mon avis, on peut traduire cette phrase par "lorsque son allié rencontra un funeste destin".

Citation :

Provient du message de Taupe Lunatique
sconces

J'ai vérifié c'est bien ce mot qui est écrit. Je ne l'ai pas non plus trouvé dans le dictionnaire, mais ça existe sur le Net : il s'agit d'un support qui tient des ampoules. Remis dans le contexte, je traduirais ça par candélabre...

[Taupe Lunatique]

« Tout tombe en ruines », déclara Boraga, le second, s'étalant sur les épaisses peaux de furbolg qui tapissaient le hall d'entrée de la forteresse de Shargha.

« Mmm, qu'est-ce qui tombe en ruines ? », bâilla Shargha, le chef du clan, qui ne prit même pas la peine de lever les yeux des cartes étalées sur la table où il préparait ses campagnes.

« Tout », répondit Boraga. « Tu vas voir, tout va finir dans le Néant Distordu. »

Shargha émit un vague grognement et tendit la main vers une autre carte. Boraga maniait l'épée avec force et n'éprouvait pas plus de peur qu'un troll, mais il n'arrêtait pas de se plaindre dès que la bataille était terminée. Néanmoins, pour Shargha, les lamentations de l'orc étaient plutôt réconfortantes. Il se plaignait peut-être, mais au moins, il ne complotait pas contre son supérieur.

« Regarde. Où qu'on aille, des trucs nous tombent sur le crâne. » Boraga se releva et se mit à faire les cent pas. « Et c'est comme ça depuis le début. On a régné sur tout un monde, tout ça pour le voir disparaître d'un coup. Et c'est tout juste si on a réussi à s'échapper avant. »

Ce gros lourdaud en parlait comme s'il y avait assisté, alors que tout cela s'était déroulé des générations plus tôt. Prenant un ton calme, Shargha le corrigea. « En fait, on est d'abord arrivés ici. Et les démonistes, nos chefs à l'époque, ont tellement foiré leurs plans qu'on en a perdu le Premier Monde. »

Boraga l'écoutait à peine. « Et on s'est donc pointé sur Azeroth, où tout le monde se fait tabasser par les morts-vivants et les démons. »

« Là encore, je pense que des orcs étaient aussi dans le coup », déclara Shargha. « Les démonistes de la première fois, pour être précis. »

« Et on s'est encore échappés, sur des bateaux volés aux humains, pour arriver en Kalimdor... pour nous retrouver au beau milieu d'une autre guerre énorme, avec toujours plus de morts-vivants et de démons. »

« Guerre qu'on a remporté », répondit Shargha. Il observa un point sur la carte, fronça les sourcils, puis tendit la main pour attraper un lourd atlas relié.

« Oui, mais qu'est-ce qu'on y a gagné ? », demanda le jeune orc visiblement excité. « Ce continent est en miettes. Les ruines s'empilent les unes sur les autres. Les côtes sont couvertes de navires à moitié coulés. On crée des royaumes ridicules qui s'effondrent commes des châteaux de cartes. N'importe qui avec une épée et trois hommes sous ses ordres veut se proclamer chef de guerre. Les champs ont été brûlés jusqu'à la racine, le bétail a été abattu ou s'est enfui dans la nature, et presque tous les bâtiments qui se trouvent ici ont au moins brûlé une fois. »

« Intéressant », remarqua Shargha, se parlant presque à lui-même. « Cette carte montre une vieille forteresse près de la source de cette rivière, mais les atlas dessinés plus tard ne l'indique plus. Tu sais ce que ça signifie ? »

« Exactement ce que je suis en train de dire », grogna Boraga. « Cet endroit est un vrai bordel, un tas de ruines. A deux pas du Néant Distordu, avec les démons qui frappent à la porte. »

Shargha soupira puis se leva de la table, et se dirigea vers la fenêtre. Cet étage de la forteresse se trouvait au niveau de la cime des arbres. D'ici, Shargha pouvait voir une vaste étendue verte s'étaler jusqu'au pied d'une chaîne de pics enneigés. Quelque part parmi ces pics se trouvait la source de la rivière, et près de cette source se trouvait une cité abandonnée ; des ruines datant de l'époque des titans, si l'annotation de la carte était exacte ; des ruines remplies de secrets et de trésors. Et malgré ça, tout ce que Boraga trouvait à faire était de se plaindre en déclarant que de toute façon, la cité avait été perdue.

Une colonne de fumée s'élevait de la forêt, sur la droite, à une distance d'environ deux jours à dos de loup ; c'était sans doute un feu impressionnant, vu la facilité avec laquelle on pouvait l'apercevoir. Il avait pu s'agir de la foudre ou d'un incendie de forêt, ou pire encore. Des envahisseurs, peut-être, ou bien une bataille entre des forces dont Shargha n'avait même pas connaissance. Ou peut-être un bûcher funéraire. Ou bien encore une chimère en train de se tailler un nid. Ou peut-être enfin des nains et leurs chars à vapeur, en route vers cette forteresse abandonnée.

Qui que ce soit, toujours était-il que le feu se trouvait à deux jours de chevauchée. S'il annonçait des ennuis, ce serait pour bientôt. Il décida qu'il enverrait des grunts supplémentaires dans la patrouille de nuit, juste au cas où.

Puis il déclara d'une voix forte : « Regarde ce monde à travers la fenêtre, Boraga. C'est un monde ancien, qui abrite d'anciens trésors perdus au milieu cette végétation, des cités abandonnées là-haut dans les montagnes, et plus de connaissances que les humains ont jamais pu en avoir du temps de Lordaeron. C'est un monde qui s'éveille à nouveau. Qu'est-ce que tu vois quand tu regardes à travers cette fenêtre ? »

« Je vois un monde en ruines. Ce qui n'est pas encore en ruines est en train de brûler, et ce qui n'est pas encore en train de brûler n'a aucune valeur », répondit Boraga en reniflant. « Et qu'est-ce que tu y vois, toi ? »

« Moi ? », dit Shargha, ses lèvres se tordant autour de ses grands crocs en un sourire satisfait. « Des opportunités, mon gars. Des opportunités. »

NdT : Dans ce texte, j'ai essayé de faire parler les orcs comme je me les imaginais, en utilisant un langage peut-être plus familier que celui du texte d'origine. Je ne crois pas que beaucoup d'orcs (même les chefs) prennent un langage bien soutenu pour discuter, alors pour rendre le texte plus agréable à lire (j'espère), je me suis permis quelques libertés.

[Taupe Lunatique]

Les trois aventuriers humains et le tauren qui étaient à l'origine de l'aventure se tenaient debout dans la tente de Ramox. L'elfe de la nuit qu'ils avaient engagés comme éclaireuse se tenait à l'écart. Le précieux trésor du frère Sebast, une sphère verdâtre de cristal pur, pulsait au centre de la tente.

L'elfe de la nuit regarda par-dessus les épaules des membres du groupe pendant que ceux-ci se penchaient en avant pour discerner les formes qui nageaient dans les profondeurs du cristal de jade. La sphère appartenait au frère Sebast, officieusement nommé chef du groupe. Ramox était un vieux vétéran de l'Alliance qui affirmait avoir combattu lors de la chute de Dalaran. Jergen, l'autre guerrier, n'était pas grand chose de plus qu'un gamin : il n'avait jamais versé une goutte de sang et avait hâte de combattre. Stormhoof, le tauren, était sombre, lunatique, et extrêmement sceptique. Mais ils froncaient tous les sourcils, tentant de déchiffrer la vision à l'intérieur de la sphère.

« Là », déclara l'elfe de la nuit, regardant à l'intérieur de la sphère. « Vous pouvez voir le coeur d'un campement elfique au sein même d'Ashenvale. C'est aussi clair que le jour. »

« Ca ressemble à une simple forêt », marmonna Ramox dans sa barbe. Il n'était pas du tout impressionné par la vision.

« C'est ainsi que procèdent les elfes », contra le frère Sebast. « Ils tordent et déforment les arbres en fonction de leurs désirs, comme il le font avec toute chose. »

Jergen renifla et jeta à l'éclaireuse un regard en coin. L'elfe de la nuit grimaça en entendant les mots du frère Sebast, mais déclara : « Vous pouvez voir que le flanc nord n'est que légèrement gardé par rapport au reste du campement. Nous pourrions le contourner, en traversant en amont de leur position, et descendre sur eux à partir de là.

« Oui », répondit le frère Sebast. « Ce serait la meilleure façon de lancer un assaut. Nous pourrions arriver directement de l'ouest, mais je pense que nous serions bloqués le long de cette rivière. Les ponts semblent pouvoir être gardés et tenus facilement, même contre une armée. Sans tenir compte des créatures comme les murlocs qui traînent dans les coins humides. D'un autre côté, quelques personnes pourraient se glisser discrètement vers le bas pour lancer un raid et s'en aller avant même que les elfes de la nuit ne s'en aperçoivent. » Il ajouta, presque pour lui-même : « Un peu de magie pourrait également être utile, pendant que nous y sommes. »

« Je n'aime pas ça », déclara Stormhoof, son dos massif frottant l'intérieur de la tente. « Ca paraît trop facile. Comment sait-elle tout ça, d'abord ? »

« La suspicion est une chose dangereuse entre alliés », répondit l'elfe de la nuit. L'imposant tauren lui jeta en retour un regard mauvais. Avec un haussement d'épaules, elle poursuivit. « J'ai mes propres raisons de détester ces elfes de la nuit en particulier. Cela ne suffit-il pas à prouver que je dis la vérité et que mes conseils sont honnêtes ? Rien ne me ferait plus plaisir que de vous voir lancer un raid contre Ashenvale. Alors s'il vous plaît, restons-en là. »

« Quelles sont ces choses au nord ? On dirait de gros arbres », demanda Jergen, agitant un doigt au-dessus de l'orbe.

« Ce sont des anciens », répondit l'elfe, regardant tour à tour chacun des aventuriers de son oeil unique. Le frère Sebast acquiesca calmement. Ramox avait plutôt l'air de s'ennuyer, Stormhoof était suspicieux, et Jergen avait hâte de piller. Voyant qu'aucun d'entre eux n'avait reconnu le nom, l'elfe de la nuit poursuivit. « Ce sont des arbres transformés par les intempéries, des arbres millénaires, tenus en grande estime par ceux de mon peuple. Vous en trouverez souvent près de nos campements. »

« Etrange qu'ils laissent ces arbres anciens loin de toute protection », déclara le tauren en maugréant. « Regardez, leurs tours de garde se trouvent toutes au sud et à l'ouest. »

L'éclaireuse haussa à nouveau les épaules. « Ces arbres ont survécu pendant des milliers d'années en n'ayant eu besoin que de peu de protection. Mais là, regardez dans la sphère. Vous verrez les racines de l'un d'entre eux en train d'enserrer l'entrée d'une mine. C'est de ces racines que les elfes de la nuit tirent leurs richesses. »

« Et nous allons nous en emparer ! », ajouta Jergen en ricanant.

Ramox s'accorda un sourire. « Ca semble assez direct. Ce n'est pas de notre faute s'ils ont oublié de protéger un flanc. »

« Mais est-ce que ce plan est fiable ? », demanda Stormhoof. « Dites-le moi, elfe. Jurez le par les dieux que vous vénérez ! »

« Ce plan est bien entendu ce qu'il y a de plus sage contre ceux de mon peuple », répondit l'elfe de la nuit. La lumière verte de la boule de cristal illumina la cicatrice qui courait sur l'orbite vide de son oeil gauche.

Le tauren renifla. Ramox demanda alors calmement : « Jurez le par vos dieux. Rassurez-le. »

« Bien sûr, Elune, la déesse de la Lune, m'a accordé sa bénédiction », mentit Oakwidow. Elle adressa au groupe d'aventuriers un sourire sardonique. « Et quelle sorte de dieu conduirait à la souffrance ceux qui le vénèrent ? »

[Nargrim/Rico]

Merci pour ce travail de traduction Taupe !

[Protheus]

Var'thal, slumped against the massive head of a statue, its moss- and vine-covered bulk fallen to the forest floor centuries before. Sated and exhausted, he calmed his breathing and for the first time took in his immediate surroundings.

The trunk of a once-mighty tree arched over the small clearing, one end emerging from a dark mound and the other resting upon the treetops that soared high above. The sustained rumble of a waterfall, echoed from some distance to Ver'thal's left. With the clamor of violence ended, birdsongs and the rustle of forest creatures started filling the air again.

The fel stalker lay lifeless upon the lush grass in the statue's shadow, Ver'thal's warglaive embedded in the single eye that had glowered at him mere minutes ago. The creature's long mouth, filled with rows of jagged teeth, remained open wide as evidence of its startled, piercing death scream. As Ver'thal studied the beast, he saw that its skin - no, its entire form - appeared drained of color, sunken and even shriveled to the point where he could make out the shape of its ribs.

What a chase!

Images of their last, desperate struggle replayed in Var'thal's mind. The pursuit through the dense forest. The fel stalker crashing into the clearing and bowling in anticipation of a kill. The stalker leaping straight for Var'thal, crouched in the darkness beneath the fallen tree trunk. Var'thal rolling to his left, springing to his feet, sprinting to the clearing's far side. The stalker landing, surprised, then turning to face its prey. It crouched, ready for another leap, then lunged in explosive motion. It bounded once, twice - and Var'thal's warglaive materialized in a flash of metal, burying itself in the stalker's eye. The force of the blow flung the beast back in a twisted somersault, to crash still upon the forest turf.

Pushing away from the statue head, Var'thal stood straight and proud. Every part of him burned with dark promise. He felt the demonic energy coursing through his veins, a searing song of magical power - power transferred to him when he put his hands upon the fel stalker while its life ebbed away. Never had Var'thal known such intensity, such raw force.

"Bless the Betrayer and this gift," Var'thal whispered.

If a mere fel stalker could provide so much power, what about a dreadlord or a doom guard? What about one of the eredar? Or even one of those petty human mages - Jaina Proudmoore herself, perhaps? What about the Lich King?

Var'thal knelt before the fel stalker's open maw and drew his warglaive from the death wound. A wicked smile spread across his face as he stared at the blood trickling from the blade responsible for the beast's death.

"Your kind feeds us now, demon," he said. "You will make the blood elves strong so that we might repay those who abandoned us.

"Have no fear, though: I will tell the Prince our tale. You shall be... remembered."