L’aube naissante illuminée la vaste plaine d’un éclat féerique, quasi irréel, tandis que les brumes
matinales se teintaient d’un éclat rougeâtre en prémices de la bataille a venir.
Engoncé en une lourde armure d’Arcanium, perché au sommet d’une butte de terre défraîchie,
un imposant guerrier , au visage marqué par de trop nombreuses batailles, observait ses hommes
d’un regard las et fatigué.
« Pauvres hères arrachées de leurs doux foyers ….D’ici ce soir nombre de ces fiers soldats auront rejoint la Lumière… »
Le valeureux capitaine se massa avec vigueur la nuque : la nuit avait été longue, longue et froide,
il en ressentait encore la cruelle morsure.
Il accueillait avec emphase les douces caresses du vent, il appréciait par-dessus tout ses fougueux
baisers qui savaient lui redonner force et robustesse.
Descendant de son juchoir le capitaine passa, une dernière fois, en revue son ost.
Il cheminait entre ses hommes, tous étaient occupés : certains affûtaient leurs armes, d’autres
rangeaient leur paquetage ou revêtaient leurs armures.
D’un simple regard, d’un geste de la main le capitaine savait insuffler le courage à ses troupes.
Malgré le froid vivifiant qui régnait en maître absolu en cette morne plaine les soldats accueillaient
avec chaleur leur commandant : Bromfield Fiasinghammer héros de nombreuses batailles.
Ils s’empressèrent de se réunir autour de ce dernier, une multitude de questions suspendues aux
lèvres ….Bromfield pouvaient même les lires aux travers de leurs regards.
Un des ses hommes ; un rude breton à l’accent agreste, l’apostropha :
« Mon commandant …. On se demandait… » L’homme se tordait nerveusement les mains, son visage,
mangé par une barde naissante, reflétait une angoisse certaine.
Le Capitaine sourit tout en tapant le frustre gaillard sur l’épaule.
« Oui soldat ! Cette journée sera la dernière que nous passerons ici en Jamland ! Cela je vous le garantie !
Bientôt vous serez parmi les votre, vous retrouverez femme, père et enfants !
Vous dormirez dans un vrai lit et non plus à même le sol ! Cela je vous le affirme ! »
Devant tant d’optimisme les hommes poussèrent des acclamations de joie, le tumulte naissant se
propagea grondant au travers du campement.
Le général pointa le doigt vers l’Est, de l’autre coté de la plaine.
« Les Barbares qui vivent en ces terres, nos terres ! Iis devront quitter ces lieux ou devenir les vassaux de la Couronne ! »
« Ces mêmes terres appartenaient à Feu Arthur Pendragon !
Les Barbares du Grand Nord on profité du trouble qui accompagna la mort du grand Roy pour s’en emparer !
Il est temps désormais que l’Héritage d’Albion soit restauré dans son intégralité ! »
Les hommes acquiescèrent tous autour de lui, pour eux il n y avait aucun doute ils étaient dans leur bon droit.
« Mais si les négociations échouent ? »
« Et bien dans ce cas …. »
Bromfield dégaina sa fidèle lame de son noir écrin afin de la redresser vers le ciel.
« Je vous mènerez à la Victoire !!!! »
Si la Lumière le souhaite pensa tristement le Capitaine.
Au fond de son cœur il pressentait que son héraut avait échoué en sa lourde tache
et que bientôt la plaine baignerait en une mare de sang.