[Ys] Chroniques d'un Maître d'Armes

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La lanière cédà, une fois de plus, sous le coup violent de la masse à deux mains.

- "Maudits !" Eructa-t-il, "Soyez tous maudits !"

A ses pieds, le bouclier orné du célèbre Griffond gisait, à moitié fracassé.

Et déjà, le troll revenait à la charge, brandissant sa massue haut dans le ciel, occultant presque le Soleil.

Sans son massif pavois, le Maitre d'Armes se sentait nu, vraiment nu. Mais malgré la douleur qui lui lancait le bras gauche, il joignit les 2 mains sur la paume de son Epée Batarde, et attendit le coup, calme et stoïque.

Mais il ne para pas ce coup, il ne le vit d'ailleurs jamais. Alors que la masse de l'imposant guerrier de pierre retombait, il sentit son plastron se fendre en deux endroits distincts, dans les parties fragiles de l'armure : un perfide assassin s'était glissé derrière lui, sans qu'il ne s'en apperçoive.

Alors il tomba, secoué de soubressauts, résistant malgré le peu de forces qu'il lui restait aux toxines putrides qui lui parcouraient les veines, liquéfiant tout sur leur passage.

C'était la fin, il le savait. Il en était sûr maintenant, aussi sûr que l'était le troll, qui avait préferé porter son coup de masse sur un autre serviteur du défunt Roi Arthur, plutot que de perdre son temps sur cet homme qui n'était déjà plus qu'un cadavre.

Alors le maître d'Armes mourut, comme il l'avait toujours à la fois redouté et rêvé, au combat, l'arme à la main. Sa vision, déjà brouillée par le sang, s'obscurcit cette fois progressivement. Il entendit des frères rire, et se congratuler entre eux.
Les barbares du Nord avaient donc une fois de plus été repoussés. Il pouvait mourrir en paix, Camelot serait en sécurité ce soir.

Puis il n'entendit plus rien.



...

...

...


- "Reveille-toi"

L'odeur du sang... âcre.. lourde...

- "Je sais que tu m'entends ! Lève-toi !"

Une voix familière... Les yeux toujours fermés, le guerrier fronça les sourcils, farfouillant dans sa mémoire. Il finit par trouver, luttant contre les brumes qui hantaient encore son esprit. Au prix d'un effort qui lui parût démesuré, il ouvrit la bouche et parla :

- "Sauveur, me laisseras-tu un jour mourir en paix ?"

Debout devant lui, le fier paladin à l'armure étincelante le toisait du regard, le sourire aux lèvres.

- "Ton heure n'est pas venue mon frère, pas encore. Et puis je ne tolèrerai pas que tu partes vers la Sainte Lumière sans moi."

Le breton était irréprochable. Son heaume luisait sous la lune qui venait de se lever, et les flammes de sa torche faisaient danser autant de petits démons sur les ferrures de son haubert. Il ne portait aucune blessure... "La régénération", se souvint le Maître d'Armes.
Il ne s'était toujours pas fait une raison quand aux Dons des Guerriers Saints. Sauveur lui avait maintes fois expliqué les pouvoirs qu'octroie Dieu à ses serviteurs.
Mais lui n'y croyait pas. Il n'y avait jamais cru. Ni à ce Dieu, ni au reste. Et pourtant, il était vivant. En piteux état, mais vivant... et grâce à ce Paladin.

Il scrutait l'ancien champ de bataille maintenant. Il ne restait plus que débris épars et armes brisées maculées de rouge vif et gluant. Son bouclier démantibulé y figurait aussi. Les hommes du Nord avaient du ramener leurs morts dans leurs sanctuaires maintenant, et ils ne reviendraient plus avant le lendemain.


L'homme blessé se tourna vers son ami :
- "Et les autres ?"

- "Tous sains et saufs. Nos clercs ont encore fait des miracles". Amusé par de son jeu de mot, l'homme d'Eglise ouvrit la marche pour rentrer à la capitale.
Le chevalier lui emboita le pas, trainant la jambe et se tenant le côté, là ou la main droite de l'assassin avait ouvert son plastron. Un filet de sang coulait toujours entre ses doigts. Il souffrait, mais ne le montrait pas, comme à son habitude.

Au détour d'un virage, le Croisé lui jeta un regard furtif. Notant une anomalie il regarda à nouveau, ce qui suscita la curiosité de son compagnon.
En réponse à son regard interrogateur, il dit :


- "Tu as oublié ton fidèle pavois ? Ahahah j'ai du mal à le croire !"

L'autre se contenta de grommeler, pretextant que cette fois la lanière était irréparable. Mais la raison véritable était tout autre : il était las de ce bouclier, cet objet défensif qui ne lui avait jamais apporté que des coûts de réparation et des douleurs répétées au bras. Il songeait à son ami, qui lui maniait le bouclier comme nul autre. Sauveur, l'homme surnommé "La Muraille" par ses frères d'armes, alors même qu'ils n'était qu'en apprentissage, sous les yeux de son ainé.

Ils arrivèrent à Camelot sans encombre, et prirent congé l'un de l'autre pour la nuit. Le guerrier défait dormit mal cette nuit là, très mal. Certes la douleur le gênait, et les poisons continuaient de lui ronger les entrailles -par amour propre, il avait encore refusé l'aide des meilleurs soigneurs du Royaume- mais ce qui le tourmentait était la reflexion qui le hantait maintenant presque toutes les nuits : il était devenu inutile en tant que Défenseur. Ses talents au bouclier étaient depuis fort longtemps surpassés par ceux du jeune Croisé.

Il se reveilla aux aurores, en sueur. Mais cette fois il était déterminé à agir, ou plutôt à réagir. D'un pas sûr et alerte (mais toujours boiteux), il partit vers la place centrale. Après avoir confié son armure en partie détruite au forgeron, il se dirigea vers un bâtiment qu'il n'avait vu depuis longtemps, afin de revoir quelqu'un qu'il avait aussi quitté depuis longue date.

Après quelques minutes de marche douloureuse, il était arrivé : le siège des "Défenseurs d'Albion" se dressait devant lui. Après un imperceptible moment d'hésitation, il entra, tremblant.

Le Lieutenant, l'homme qui lui avait tout appris de l'Art de la Guerre, se tenait debout au milieu de la salle sobrement décorée. Il leva la tête,
et fut surpris de reconnaître son hôte.


- "Maître d'armes ! Celà fait fort longtemps que je vous avais perdu de vue !" s'écria-t'il en s'approchant pour lui serrer vigoureusement la main.
"Je vois à ces marques que vous combattez toujours aussi fièrement notre ennemi !".
Puis, constatant le regard glacial et le visage déterminé de son ancien élève, il demanda d'un air grave : "Mon fils...que vous arrive-t'il ?
- "J'ai une requête à vous formuler Maître... Une requête très importante à mes yeux. Une sorte de... de dernière chance, dirons-nous. Pouvons-nous nous entretenir en privé ?"
- "Bien sur, suivez-moi."

Beaucoup plus tard dans la journée, il ressortit de la bâtisse. Il marchait vite, et arborait un sourire narquois, voire sadique, aux commissures des lèvres. Il reprit possession de son armure, après une halte plutot longue chez le forgeron. A peine sorti, il partit, seul, vers le champ de bataille où il avait été defait la veille. Son pas était sûr, sa main était ferme.

A mi-chemin, une silhouette fugace lui fit marquer un arrêt. Il ne la voyait déjà plus, mais il savait qu'elle était toujours là, car il n'oubliait jamais un visage, et il savait que celui ci appartenait au Viking qui lui avait retiré la vie le jour précédent. Il resta de marbre.

Comme il s'y attendait, l'assassin se montra, à quelques pas de lui. Ces hommes étaient du genre taquin, et se plaisaient à narguer les les cibles faciles, et celà le Maître d'Armes le savait.
Le Viking lui fit un geste obscène... puis se figea, posant le regard avec plus d'attention sur les mains du chevalier. Le bouclier au Griffond Noir avait disparu, de même que l'épée batarde. Relevant la tête, son regard croisa un court instant celui du Guerrier, qui, avec un sourire sardonique, levait déjà une bardiche de six pieds de long au dessus de sa tête, tout en amorçant un tour complet destiné à prendre un élan fatal.
L'impact sur le cuir fut brutal, mais net. Tranché parfaitement en deux , le perfide barbare des contrées du Nord mourut dans un râle rauque et inintelligible.

Le Maître d'Armes le regarda rendre son dernier soupir, stoïque et silencieux, mais souriant. Il reprit aussitôt après son chemin vers le Mur d'Hadrien, où la bataille avait déjà dû commencer. Il avait encore beaucoup de comptes à rendre et la journée n'y suffirait sûrement pas.

Kanard était heureux. Il étreignait sa toute nouvelle arme d'Hast. Il était heureux, car ce jour-là, armé de sa bardiche et de sa volonté de fer, il ne mourrait pas en vain.


"J'emporterai ces Maudits avec moi dans la Tombe." siffla-t'il entre ses dents, "Et il y en aura tant que la tombe sera pleine, et que ma place sera prise".

Les restes du Viking étaient encore agités de soubresauts, tandis que le Maitre d'Arme Kanard, fier Défenseur d'Albion, était déjà loin sur la route qui le mènerait à la victoire.



[HRP] Mon premier post RolePlay, dédié à la respec ligne de la 1.62 [/HRP]
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Kanard , félicitations !
bienvenue dans le monde des posts lus par 10 personnes et dont 2 ont répondu...

[PS Si tu reparle encore de Dieu devant moi , je te fais écarteler pour hérésie à la Sainte Lumiére ]
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7 Days to Die

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wow Impressionnant ! J'espère que la 1.62 sera à la hauteur de tes espérances (mais pas trop qd même hein, parce que t'es en face ! ;-) ). En tout cas, ton texte est vraiment fabuleusement rédigé, chapeau .
Message supprimé par son auteur.
Joliement raconté Kanard !!
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Message roleplay
(HRP : Superbe ! C'est clair ça serait bien si on en voyait plus souvent, cela donne vraiment une autre dimension au jeux /bow)
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Merci à tous ça fait plaisir

Citation :
Provient du message de Hum / Darkein
c'est pas toi que j'avais vu à poil sans rien en train de sauter pas loin de crim???
Y'avais pas un sicaire à côté???
Si ça devait être moi :P Ca m'arrive des fois, quand je pars pour une campagne de rencontre amicale interroyaume (qui porte d'ailleurs rarement ses fruits ).

Et si c'était moi y'avait pas de sicaire à côté. Quand je pète un cable comme ça je suicide pas mes copains avec lol
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Très sympa :>

PS: Sale fourbe Kanard je savais meme pas que tu jouais à DAoC ! (T4nk de Net )
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ça alors mon Kanard ! m'aurais-tu caché tes dons pour le Roleplay vil albi.... heu Camarade !

ps : regarder les écrans dans une salle reseau pour tuer un pauvre petit champion tout faible c'est maaaaaal.

reps : Bisous a mon Inkonito et a Kanette , la plus belle des sicaires.

Arkenon le Champion , Surnomé a juste titre l'"Ecrase Boite".
Citation :
Provient du message de Extasius
PS: Sale fourbe Kanard je savais meme pas que tu jouais à DAoC ! (T4nk de Net )
Citation :
Provient du message de Al Akira Sindriel
ps : regarder les écrans dans une salle reseau pour tuer un pauvre petit champion tout faible c'est maaaaaal.

reps : Bisous a mon Inkonito et a Kanette , la plus belle des sicaires.
Hehe coucou Poutoux à tous les deux, et à toute la troupe de Net'Games Aix (comprenne qui pourra lol)

Merci encore pour vos compliments. Promis un jour je repète un cable et j'en remet une couche
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