Courts fragments

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La pluie s’écrasait contre son lourd manteau noir, noyant la forêt, au-dessous, dans un fracas gris et ruisselant. Assis sur la roche dure, le sicaire ne prêtait pas au froid de l’hivers déclinant. Tout a une fin, songea-t-il. L’ancien doit laisser la place au nouveau.
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