[Soir]

Chapitre 1 : les Colons

Il essayait de respirer silencieusement. L'attente se faisait longue, caché dans ce buisson parmi les arbres, au bord de la clairière. Cette clairière, si paisible, un des lieux préférés du mort-vivant. Les traits d'un baroudeur un peu burinés par l'âge, un collier de barbe grise et une puissante musculature, il avait l'air d'être sûr de lui. Mais la douce chaleur de l'été et les bruits de la forêt ne pouvaient dissiper le creux d'inquiétude au fond de son ventre. Il assura sa prise sur son épée blanche.

L’espace d’un instant, ses pensées glissèrent vers ses souvenirs…

L’homme, un Colon grand et sec, qui lui expliquait que la fumée le ferait rêver, que dans ce rêve il rencontrerait le saint des Colons, qu’une épreuve lui serait donnée, que s’il réussissait à prouver sa pureté en passant l’épreuve, il gagnerait le droit de voir le saint réellement. La couche de pierre, la fumée épaisse qui à peine inhalée l’a plongé dans ce rêve… Le saint des Colons, un homme également grand et sec, aux cheveux et à la barbe blanche, à l’étrange regard aveugle… et l’épreuve… débarrasser la clairière du mort-vivant qui y vient très souvent.

Un craquement attira l’attention du guerrier. Il se tassa un peu et observa la forêt. Rien. Il ne savait depuis combien de temps il était là. Des heures sans doute. Son attention errait, tiraillée entre la clairière et ses souvenirs. Il en avait si peu, des souvenirs. Il s’appelle Macsteel. Il sait se battre. Presque rien d’autre… L’autre Colon, qui lui a dit que le saint pourrait lui rendre la mémoire, est un de ses plus anciens souvenirs, il date de deux jours. Ce Colon qui lui a demandé ne pas parler de lui aux autres Colons. Un Colon qui refuse d’aller dans la vallée sacrée, appartenant par droit divin aux Colons, et qui préfère son jardin à une constante guerre contre les trolls habitant la vallée, c’est un Colon qui a fait le mauvais choix vis-à-vis des siens, a-t-il dit.

Un autre craquement, plus net, ramena Macsteel dans le présent. Quelque chose approchait, définitivement. Le visage de la belle et froide paladine qui commandait les Colons traversa l’esprit de Macsteel. Drôle de moment pour penser à une femme, se dit-il.

Des bois sortait une haute silhouette en armure sombre, une épée noire à la main. Macsteel pensa « Tss tss pas juste cette épreuve, il a une armure et moi je suis aussi nu que le jour de ma naissance »…

[Soir]

Des vers sortant de sa tête putride, le mort-vivant s’arrêta un instant et regarda autour de lui. Macsteel se cacha un peu plus. D’accord, tout ceci n’était qu’un rêve… à priori. Ou plutôt un cauchemar, mais bon…

Que faisait ce monstre, maintenant ? Arrêté, il semblait contempler quelque chose. Mac attendait, somme toute assez calme. Peut-être, avant, était-il normal pour lui de chasser les morts-vivants ? Le fantasme d’être un puissant et valeureux guerrier l’effleura. Mauvais moment pour l’introspection, se demander s’il était une brute sanguinaire ou un être profondément bon attendrait. Macsteel se déplaça un peu, lentement, très lentement, posant le pied là où, il espérait, aucun son ne le trahirait.

Le mort-vivant était toujours immobile, lui tournant le dos, regardant quelque chose dans les branches. Qui avait été cet homme ? Macsteel se demanda un instant si, dans sa vie, cet homme avait eu des enfants, des amis, puis il se pencha un peu, par curiosité, pour voir ce que la créature regardait. Un oiseau bleu, magnifique, paisible, sur une branche…

Macsteel eut l’impression de chuter dans un puit sans fin. Une infinie tristesse balaya son âme, une vague de nostalgie, comme si cet oiseau avait été important dans sa vie passée et perdue. Il se reprit, releva son arme et regarda le mort-vivant, qui ne s’était rendu compte de rien. Macsteel était troublé. Peut-être ce mort se rappelait-il aussi avec nostalgie sa vie. Macsteel leva l’épée pour le frapper. Il hésita. Après tout, cet homme était peut-être innocent, le c½ur bon, malgré son apparence et son épée.

D’un geste brusque, suivant son intuition, Macsteel planta son épée dans le sol, et dit :
« Magnifique oiseau. Je ne sais pourquoi il provoque tant de tristesse chez moi. »

Surpris, le mort-vivant se retourna d’un bond, l’épée noire dressée. Il regarda Macsteel, puis l’épée blanche plantée dans le sol. Après un instant, il sembla se détendre, baissa son arme, et regarda l’oiseau à nouveau.
« Moi en tous cas je le sais. La couleur préférée de ma femme était le bleu. Et elle me manque terriblement. »
« Où est votre femme ? »
« Morte depuis longtemps, elle m’attend au séjour des morts. » Il regarda à nouveau Macsteel, la tristesse reconnaissable même sur son horrible visage décomposé. « Mais je ne peux la rejoindre. J’étais en train de réaliser un chef d’½uvre, fierté de n’importe quel artisan, quand elle m’attendait, à la croisée des chemins. »

Le mort-vivant sortit une magnifique corde dorée de son sac, avec des capuchons de métal à chaque bout. « Cette corde était ma grande oeuvre, celle qui allait faire ma gloire auprès de mon seigneur. Je savais que ma femme m’attendait, j’ai préféré terminer la corde. Quand mon apprentie est entrée en hurlant que ma femme était morte, j’ai enfin laissé tomber la corde, trop tard. Des bandits l’avaient tuée. Fou de chagrin, je suis venu ici, ils avaient leur campement dans cette clairière, à l’époque. » Il regarda la clairière, perdu dans ses souvenirs.

« Je me suis rué contre eux, j’ai même réussi à en tuer deux avant de mourir. Et maintenant je suis coincé ici. En partir est simple, pour moi. »

Il montra, dans l’herbe, un petit objet de métal, dans lequel était serti un diamant.
« Je l’ai perdu ici avant de mourir. Il suffit que je le mette dans son emplacement sur le bout de la corde, et elle sera terminée. Alors je pourrai enfin rejoindre ma Iseult. »
« Pourquoi ne le faites-vous pas, alors ? »
« Parce que j’avais la corde sur moi, avant de mourir, et que je l’ai toujours. Mais je n’avais plus le diamant, et maintenant je ne peux plus l’attraper. »
De sa main gantée de noir, il traversa le diamant sur le sol. Macsteel, songeur, se pencha et ramassa le diamant. Une fortune. Il avança la main vers la corde. Le mort-vivant, soudain tendu, lui donna lentement la corde. Macsteel l’attrapa et plaça le diamant à son extrémité.

Le mort-vivant éclata de rire. Un rire de profond bonheur, de soulagement. Il serra Macsteel entre ses bras, l’étouffant de puanteur.

« Étranger ! Tu m’as libéré… »

Il tomba à genoux et murmura : « Garde la corde, je t’en fais cadeau. Iseult ! Enfin… je te… retrouve… » et s’écroula, immobile à jamais.

La couche de pierre, sous Macsteel, était dure et froide. Il était désorienté. Il portait son armure, comme avant, mais il n’avait pas de corde dorée dans les mains. Au loin, au fond de l’immense salle, il entendait faiblement la voix de la paladine. Étourdi, il se redressa. Plus de trace de fumée. Devant lui, assis, un doux sourire illuminant son visage, se tenait le saint.

« Seuls les Colons, comme moi, ou les êtres au c½ur pur peuvent m’approcher, Macsteel. Et tu as réussi l’épreuve, tu es pur. Lève-toi et approche. »

Macsteel, pas très solide sur ses jambes, se mit debout et vint près du saint.

« Je vois que ta mémoire a été effacée par une puissante magie. Mais je vais pouvoir la restaurer. »

Macsteel se sentit immensément soulagé et reconnaissant. Puis il vit un couteau de cérémonie sur un meuble, à côté. D’un geste rapide il s’en empara et poignarda le saint. Un crépitement, quand la lame pénétra la poitrine, fut couvert par le cri du saint.

D’autres cris d’alarme répondirent, des bruits de course. Macsteel regarda le saint tomber au sol, mortellement touché.

[Soir]

Macsteel, horrifié, lâcha le couteau ensanglanté. Un coup à la tête le mis à genoux et un garde devant lui leva sa lance pour lui transpercer la poitrine.

« Ne le tuez pas ! » La voix du saint était faible mais autoritaire. Les gardes le plaquèrent violemment au sol. La paladine se pencha sur le saint, mourrant. Elle invoqua la bénédiction divine, pour le guérir de sa blessure. Mais cela n’eut aucun effet.

« Impossible ! Cela ne marche pas ! » s’écria-t-elle, le visage marqué par la peur et la colère.
Le saint, d’une voix de plus en plus faible, répondit : « Ce n’est pas vraiment la blessure du couteau qui est en train me tuer, mais un sortilège. J’y résiste mais mes forces s’épuisent. Je vais mourir, et tu n’y peux rien, Yafon, ma fille. Aie foi, je rejoins la Lumière. »

À ces mots, la paladine donna l’impression qu’elle allait s’effondrer en larmes… Mais elle ne pleura pas. Elle leva un masque de fureur vers Macsteel et hurla : « POURQUOI ?!? Pourquoi avoir tué ce saint homme, qui a passé son temps à soigner les autres ! »
Elle se leva, sortit son arme et s’approcha de Macsteel, toujours immobilisé par les gardes. « Le saint était comme mon père, comme le père de tous les Colons, je vais te tuer ! »

Là encore, la voix très faible mais parfaitement claire du saint s’éleva : « Non, au contraire, ma fille, protège-le. » Elle s’arrêta, confuse. « Le protéger, cet assassin, alors que vous allez mourir ? Et que vous mort, le peuple des Colons va être obligé de quitter la Terre Sacrée ? »

« Il ne l’a pas fait de lui-même. » reprit le saint. « Son amnésie a fait de lui un être pur, mais caché en lui une magie a pris le contrôle de son esprit, pour qu’il me tue. » Il parlait de plus en plus difficilement. Il tourna la tête vers Macsteel. « Macsteel, je n’aurai plus le temps de te rendre la mémoire. Je vais mourir. Le peuple des Colons vit dans la Vallée Sacrée parce que j’ai activé la bénédiction de la Grotte de la Lumière, au fond de la vallée. Maintenant que je disparais, en quelques semaines cette bénédiction va s’éteindre. » Il reprit son souffle. Les gardes Colons et Yafon, la paladine, étaient pâles, le visage décomposé, comme si leur monde s’effondrait.

« Écoute-moi, Macsteel, parce que tu m’as tué, le peuple des Colons est condamné à quitter sa terre ou à y mourir, car nul être humain ne peut vivre dans la Vallée Sacrée sans la protection d’une bénédiction divine. Je maintenais cette bénédiction active à travers la Grotte de la Lumière, pour tous les humains dans la vallée. La Lumière de la Grotte va faiblir, s’éteindre… sauf… sauf si de ta propre volonté, toi qui mets fin à mes jours, tu sacrifies ta vie dans la Grotte, la nuit la plus courte de l’année, bientôt… »

À ces mots, les gardes échangèrent un regard d’espoir, Yafon, la paladine, ouvrit de grands yeux en dévisageant Macsteel. Le saint reprit : « Je ne… te... demande... rien… Je sais.. que ton c½ur est réellement.. pur. Fais… ce que ton c½ur.. te dictera… En fin, de compte, ce sera bien. » Il ferma les yeux, sa tête s’affaissa.

« Nooon ! » cria Yafon, se précipitant pour le prendre dans ses bras. Le saint rouvrit les yeux, plongea son regard aveugle dans les yeux violets de la paladine, et murmura « Je t’aime, ma fille… ». Il cessa de respirer.

Elle le serra fort, contre lui, ses vêtements et ses longs cheveux noirs teintés de son sang, puis, le visage froid et contrôlé, se tourna vers Macsteel. « Si tu ne te sacrifies pas, je te tuerai. »

[Soir]

Macsteel avait presque la nausée. Il répondit : « Je ne comprends pas ce qui s’est passé, vraiment ! C’est comme si je n’avais pas été moi-même. » Même mort, le saint gardait comme une ombre de sourire et de douceur sur le visage. Les yeux de Macsteel s’embuèrent. Il considéra Yafon, malgré son visage contrôlé, il voyait clairement combien elle était touchée.

Yafon répliqua : « Peut-être. Peut-être est-ce vraiment ta personnalité réelle qui est ressortie. Je pense que tu es un assassin, un homme corrompu, venu ici sous le déguisement de ton amnésie, pour tuer. Je doute que tu veuilles te sacrifier ! »

Macsteel resta un instant songeur, son regard allant de Yafon au saint, pensant aux Colons obligés de quitter leurs foyers à cause de lui. Il se sentait coupable. « Yafon, peut-être as-tu raison, je ne sais, tu as entendu le saint, je ne sais pas qui je suis. Je suis peut-être un fou sanguinaire, utilisé pour cela par je ne sais qui. Je suis peut-être un ennemi de votre peuple, les Colons, et si cela se trouve, j’avais de bonnes raisons de tuer le saint. Je n’en sais rien. Ce que je sais, là, maintenant, c’est que je me sens malade d’avoir fait cela. Que je ne veux pas que des milliers de gens abandonnent leur vie, leur pays, à cause de moi. Moi seul peux réparer cette situation, visiblement. Je n’ai pas vraiment le choix, en fait. Je suis obligé de me sacrifier. Je te suivrai jusqu’à cette grotte. » Il se sentit déjà un peu mieux, à la fois triste et soulagé, d’avoir pris cette décision.

Yafon le regarda, l’air un peu troublée. Elle réfléchit un instant avant de répondre à voix basse. « Je ne comprends pas. Qui peut avoir monté cela ? Cela dépasse les possibilités de nos ennemis, les trolls, ces brutes violentes… » Elle se reprit. « La nuit la plus courte de l’année est dans quelques nuits. Je vais t’emmener dans la vallée, nous partirons demain. Cet après-midi le saint sera enterré. Tu attendras notre départ en cellule. »

Elle s’adressa aux gardes : « Écoutez bien, je ne le répèterai pas. Nous allons annoncer que le saint a été assassiné, mais que les circonstances de sa mort sont gardées secrètes pour des raisons de sécurité. Dites aussi que nous avons une chance de garder la Grotte de la Lumière activée. En aucun cas Macsteel ne doit être désigné comme l’assassin, je n’ai pas envie que quelqu’un décide de faire justice et le tue. Que personne ne sache non plus que c’est grâce à lui que la Grotte peut être activée définitivement. Je vous tiens pour responsables de la façon dont les informations circuleront. Mettez-le en cellule, et préparez notre voyage vers la Vallée Sacrée, demain matin. Nous irons chez la famille Cirius. »

Ils la saluèrent et firent signe à Macsteel de les suivre.

« Yafon m’impressionne. » dit Macsteel aux gardes, juste avant de rentrer dans sa cellule.

Un des gardes le regarda sans aménité et répondit : « Elle a l’air très dure, mais tous savent qu’elle a du c½ur et qu’elle sait ce qu’elle fait. C’est le meilleur chef que le peuple des Colons n’ait eu depuis longtemps, et tous les gardes sont prêts à mourir pour elle. »

La lourde porte se referma derrière Macsteel. Il était prisonnier.

[Soir]

Macsteel se demandait pourquoi l’attitude de Yafon avait changé. Après avoir quitté le temple du saint, ils avaient voyagé avec un minimum de paroles. Alors que sur l’aire de téléportation de Château Sauvage beaucoup d’aventuriers parlaient d’une voix forte, probablement pour chasser l’angoisse d’aller en territoire ennemi, leur petit groupe était resté silencieux. Seules les rituelles bénédictions de protections et de combats rompirent ce silence.

Même lors de l’attaque des elfes, après le passage des Portes d’Odin, elle ne parla que pour donner des ordres, clairs et efficaces. Les Colons étaient de redoutables combattants, en particulier l’avalonien , thaumaturge dont les flammes avaient mis en déroute l’adversaire.

Puis ils arrivèrent au sud de Bledemeer Faste, le fort Midargdien, près d’un poste de garde abandonné. Là, leurs éclaireurs, arc à la main, se fondirent dans la végétation. Ce n’est que lorsqu’ils revinrent assurer que la zone était vide que la troupe alla plein Est et passa dans une étroite gorge montagneuse dont Macsteel n’aurait jamais soupçonné l’existence.

Macsteel avait été ébloui par la Vallée Sacrée. Plus chaude qu’il n’aurait pensé, des forêts et des prairies, une immense vallée protégée par les montagnes s’étendait sous ses yeux. L’air était pur, parfumé.

Et Yafon parlait. D’abord de tout et de rien, de l’endroit où elle était née, dans cette vallée. Du mariage de son frère. Du premier agneau qu’elle avait vu naître. Macsteel voyageait plus détendu, en l’écoutant. Mais les doutes l’assaillaient. Peut-être avait-elle conscience qu’il fallait qu’il se sacrifie de lui-même, et essayait de l’apprivoiser. Ou peut-être sa conscience de paladine la titillait, en considérant que peut-être un innocent, victime de sorcellerie, allait périr pour leur peuple.

Puis elle a raconta l’histoire des Colons. Mille quatre cent ans auparavant, alors qu’Albion n’existait pas encore en tant que royaume, cette vallée avait la réputation d’être maudite pour les humains. S’il n’y avait pas un prêtre auprès d’eux, concentré en permanence sur ses bénédictions de protection, ils mourraient. Personne, à part les animaux et les plantes, ne vivait ici.

Puis un homme saint explora la vallée. Il trouva la Grotte de la Lumière, pleine d’une extraordinaire énergie spirituelle, et y transféra ses bénédictions. La grotte, désormais, permettait aux humains de vivre dans cette vallée. Ils vinrent en nombre coloniser ce paradis caché. Ils furent reconnaissants au saint, et à la Lumière, pour leur avoir donné cet endroit.

Trois siècles passèrent. Puis des trolls arrivèrent, en détresse, chassés de chez eux par une guerre terrible. Les Colons les accueillirent. Ils s’installèrent dans un contrefort de la vallée et les deux communautés vécurent en paix, chacune apportant quelque chose à l’autre.

Environ cent ans après l’arrivée des trolls, des Colons prirent les armes contre d’autres Colons, pour une histoire de terre. Nul ne sait si c’est lié, mais la bénédiction de la Grotte de la Lumière se mit à faiblir, les Colons à mourir. Certains y voient une punition divine.

Il fallut partir, ce fut l’exode. Après quatre siècles d’isolement, les Colons n’étaient plus les bienvenus dans les régions de ce qui allait devenir Albion. Ils y ont passé des siècles traités comme des parias, des étrangers, mais ils ont gardé leur identité et leurs croyances. Ils savaient qu’un jour ou l’autre, la Lumière leur rendrait la Vallée Sacrée.

Ils attendirent neuf cents ans. Il y a environ un siècle, le saint que Macsteel a tué est allé dans la Vallée Sacrée, tenter d’activer la Grotte, comme bien d’autres Colons religieux avant lui. Mais lui a réussi. La Lumière donnait de nouveau la vallée aux Colons. Ils y sont retournés, mais les trolls s’étaient installés partout, il y eut une guerre. Mieux armés et entraînés, les Colons repoussèrent les trolls dans leurs contreforts d’origine, une région montagneuse d’où il est impossible de les déloger. Puis il recolonisèrent la vallée.

Depuis, la Vallée Sacrée est à nouveau aux humains, par la grâce de la Lumière. Une sorte de paradis, ne serait-ce la guerre constante contre les trolls.

Macsteel, avec un autre guerrier, nettoyait une grosse volaille. Le campement, dans une petite clairière, était baigné par la lumière de l’été. Des Colons s’installaient sous les arbres, tandis qu’au centre de la clairière, quelqu’un plaçait des pierres pour préparer un feu pour le repas de midi. La viande était prête à griller. Notchic, le thaumaturge, proposa de faire une expérience, tenter d’utiliser un peu de pouvoir magique pour créer un feu pour cuire la viande.

Certains le regardèrent avec une moue dubitative. Il se concentra, produisit une magnifique petite flamme sous la volaille… puis fis une grimace, comme si quelque chose n’allait pas. Un instant après, une boule de feu apparut sur les pierres, et la viande fut carbonisée.

En mangeant ses biscuits secs, le regard noir envers Notchic, Yafon reprit.

« Nous allons dans une ferme, pas très loin de la Grotte de la Lumière. En attendant la nuit du sacrifice, nous resterons avec les Cirius, les Colons de cette ferme. Que tu connaisses les gens qui désormais dépendent de toi, Macsteel ! Nous devrions y être assez tranquilles, c’est à l’opposé de la région des trolls. De là, nous ferons une reconnaissance vers la Grotte, pour nous assurer qu’il n’y a aucun problème, on ne sait jamais avec ces brutes de trolls.»

Macsteel, songeur, répondit : «Ces brutes… En neuf cents ans, sans doute se sentent-elles chez elles. Pourquoi ne pas s’entendre avec les trolls ? Il n’y a pas assez de place pour que tout le monde vive en paix ? »

Un garde eut un ricanement ironique. Yafon dit. « Si, sans doute. Mais d’abord pour s’entendre, il faudrait se comprendre. Or presque plus personne ne sait parler les langues des autres royaumes. Nous ne comprenons pas les trolls, ils ne nous comprennent pas. De plus, ils sont violents, meurtriers, pas très intelligents, pas beaucoup mieux que des bêtes féroces, hélas. Ils ne sont pas pacifiques, Macsteel, loin de là ! »

Elle haussa les épaules et reprit : « De toute façon, même si on le voulait, ce serait impossible. Rappelle-toi qu’ils appartiennent au royaume de Midgard, et nous à Albion. Et nos royaumes sont en guerre. Penses-tu que l’on nous laisserait faire la paix ici ? »

Macsteel resta silencieux.

Yafon reprit, avec l’ombre d’une douceur dans la voix : « Je regrette que le destin t’impose une épreuve pareille, Macsteel. Mais il faut assumer tout ce que l’on fait, dans l’existence. Toi, ta vie pour celle d’un peuple. Nous, une guerre pour une terre de droit divin. Nous ne comprenons pas toujours le pourquoi, Macsteel, mais nous savons ce qu’est le bien et le devoir. »

Alors qu’ils se remettaient en route, au loin, Selicia l’elfe pourvoyeuse de mort pensait à ce groupe d’Albionnais, contre qui il avait fallu fuir, près des Portes d’Odin. Elle était sûre d’avoir reconnu un des guerriers. Ainsi il est revenu, se dit-elle.

[Soir]

La nuit tombe plus vite dans les montagnes. C’était déjà le soir, ils étaient près du fond sud de la vallée. Yafon avait fait signe à Macsteel, ils s’étaient un peu éloignés des autres.

Au loin, dans la lumière entre le jour et la nuit, on distinguait deux grandes fermes, deux groupes de bâtisses, en fait. Il faisait encore doux, Macsteel regarda longuement les maisons, les montagnes, les étoiles. Il se sentait bien, à la fois très vivant et serein.

Yafon dit : « Nous y serons dans deux heures. Nous nous installerons dans les granges. » Elle continua à voix très basse, comme si elle se parlait à elle-même : « J’aime bien les deux familles qui habitent là, les Cirius et les McGregor. Des gens solides. Je m’inquiète pour eux… Pour tout mon peuple... Que vont-ils devenir ? »

Macsteel comprit qu’elle craignait qu’il ne se sacrifie pas. Le parfum des herbes et des arbres embaumait. Macsteel ressentit comme un coup de poignard, une profonde tristesse qui perça son c½ur. Il soupira. Cette nouvelle vie serait décidément courte, songea-t-il. Il dit : « Yafon, je ferai ce que je pense être juste, ne t’inquiète pas. C’est tout ce que l’on peut demander à un homme. »

Yafon resta quelques secondes à réfléchir. Puis elle se tourna vers Macsteel et lui dit d’une voix douce : « Lors de l’attaque des Elfes, aujourd’hui, j’ai arrêté mon chant de bénédiction divine, pour en changer. J’ai eu la surprise de t’entendre chanter aussi. Un chant de paladin, invoquant les soins de la Lumière. Mais rien ne s’est passé, ton chant était sans effet, comme si la Lumière ne t’écoutait pas. »

Macsteel eut l’air surpris. Il dit : « Je ne me souviens pas d’avoir chanté. »
Yafon hocha la tête et reprit : « J’y ai beaucoup songé. On dirait que tu faisais cela machinalement, presque inconsciemment. Macsteel, je crois que tu es un paladin déchu. Tu n’as plus les pouvoirs de serviteur de la Lumière, probablement parce que tu as fauté, dans ton ancienne vie. »

Macsteel resta coi, en lui quelque chose essayait de se réveiller, comme si les paroles de Yafon provoquaient un écho dans sa mémoire.

Yafon reprit d’une voix plus ferme :« Macsteel, ou qui que tu sois, je ne crois pas au hasard. C’est la Lumière qui décide de nos vies et place les épreuves devant nous. Je crois que la Lumière a placé cette dure épreuve devant toi comme une chance de rédemption, pour que tu fasses le choix du Bien contre le Mal. »

Macsteel était troublé. Il répondit : « Je ne suis pas sûr que les trolls représentent le mal. »

Yafon, irritée, haussa la voix : « Écoute, Macsteel, je fais un effort pour oublier que tu as tué le saint, car tu as été manipulé et tu peux être innocent ! Mais ne me pousse pas à bout ! Qui es-tu donc pour contester les décisions de la Lumière ? La Lumière a étendu sa bénédiction pour permettre aux hommes de vivre ici, elle a donné cette terre aux Colons, la Lumière, Macsteel, pas un seigneur humain ! Et puis, oublies-tu que c’est la guerre ? N’es-tu pas Albionnais et les trolls Migardiens ? Ne dois-tu pas faire passer ta vie après ton royaume ?? »

Yafon prit une grande respiration. Elle reprit, essayant de parler posément : « Le problème est que pour toi, tout cela n’est qu’une question de principes, de beaux discours. Tu raisonnes de manière logique, mais ici il ne s’agit pas seulement de logique, Macsteel. »

Elle montra les fermes au loin et dit : « Il s’agit d’hommes, de femmes, d’enfants. Il s’agit de personnes qui vivent, aiment et meurent ici, Macsteel ! »

Elle fit un réel effort pour se calmer. « Macsteel, je vais faire ce que je sais faire : organiser. Demain j’enverrai un message pour demander des soldats Colons supplémentaires, ils seront là dans deux jours. Nous mènerons alors une reconnaissance vers la Grotte Sacrée, pour s’assurer qu’il n’y a pas de trolls dans les environs. Il nous restera plusieurs jours. Profite en pour sentir ce que ton c½ur te dira à propos des familles de Colons avec qui l’on vivra. Ils ne sont ni meilleurs ni pires que les autres, et tu verras bien si les gens qui vivent ici méritent d’être sauvés ou pas. »

Elle lui tourna le dos et rejoignit les autres. Macsteel la suivit et ils repartirent vers leur destin.

[Soir]

Ils étaient à la ferme depuis trois nuits. Malgré l’heure tardive de leur arrivée, il y avait eu du monde pour les accueillir. Mikael Cirius, le chef de famille, avait tout de suite fait bonne impression sur Macsteel. Bourru, le fermier le disputait au maître d’armes, chez lui. Il avait accueilli Macsteel sans chichi, comme s’il hébergeait un vieux compagnon, sans se poser de questions. Michna, sa femme, très timide petite blonde aux seins arrogants, était venue leur apporter du lait chaud, et s’était sauvée après avoir échangé trois mots.

Macsteel essuya son front. Cette petite pause faisait du bien. Cela faisait trois jours qu’ils travaillaient à construire une nouvelle grange pour les Cirius, afin de remplacer celle brûlée par la foudre. Les soldats demandés par Yafon n’étaient arrivés qu’aujourd’hui, retardés par des troubles avec les trolls, au nord de la vallée. La reconnaissance aurait lieu demain.

Macsteel regarda la grange. Le plus gros du travail était fait, pensait-il, sans être très sûr de lui. L’expert, c’était McGregor, le chef de la famille d’à côté. Étrange et attachant bonhomme, ce McGregor. Un clerc de la Lumière, mais ayant tellement soigné d’animaux dans toute la vallée que depuis, il réussissait rarement à soigner ses frères humains. Il fourmillait d’idées ingénieuses mais parfois farfelues, dont il était clair que certaines étaient impossibles à réaliser, comme un oiseau mécanique. McGregor se tourna vers Mac, montra l’entrée de la grange, et dit « Nous irons travailler ici. » Il ajouta avec un sourire espiègle « Ne te casse pas la tête, je te montrerai quoi faire. » Macsteel fronça les sourcils, la première fois que McGregor lui avait montré quoi faire, tout le monde avait rigolé, Macsteel n’ayant pas compris tout de suite la blague de McGregor. Mais il se contenta de hocher la tête. Il y avait encore du travail à faire.

Quand Cirius, le lendemain de leur arrivée, lui avait demandé s’il voulait aider à la construction de la grange, Macsteel avait spontanément accepté, à la surprise du Colon.

« Et bien, Macsteel, cela me fait plaisir que tu acceptes ! Deux bras de plus seront utiles, crois-moi, il nous faut finir cette grange rapidement, il y a tant de choses à faire… Tout le monde s’y mettra. Nous, les McGregor, même Yafon et les gardes. »

Macsteel sourit, et désignant l’épée courte au côté de Cirius lui dit : « Mon intuition me dit que vous savez autant vous en servir que du reste de vos outils, à la ferme. »

Cirius sourit : « Oui. Je suis un guerrier, autant qu’un fermier. Nous n’avons jamais été attaqués, ici, aussi loin des trolls. Mais quand la situation l’exige, je rejoins les gardes et je vais combattre. »

Macsteel hocha la tête. Cirius ajouta : « Nous les Colons avons retenu la leçon. Il y a des siècles, la guerre civile qui a valu notre exil a commencé parce que deux puissantes familles se disputaient une terre, alors qu’il restait des terres à coloniser dans la Vallée Sacrée. Aujourd’hui, quand une famille de Colons est installée, elle a tendance à s’occuper de ses affaires et à se replier sur ses besoins. Si l’on permettait cela, le peuple des Colons ne pourrait vivre longtemps. Pour que l’on reste unis, il faut que chaque citoyen soit prêt à servir. » Il haussa les épaules. « Rien que de très naturel, tu vois. »

Macsteel, reproduisant les gestes de McGregor, aimait cette solidarité. Il se sentait bien, ici, sous le ciel bleu, à travailler avec les autres sur quelque chose de simple mais d’important pour ces deux familles. Un peu partout, les hommes et femmes s’activaient, montaient, s’interpellaient, l’ambiance était bon enfant, même si le soleil asséchait tout le monde. Il avait un peu l’impression d’avoir trouvé une famille. La vieille Marcée, hier soir, un peu extra lucide, lui a dit qu’il s’était donné la mort…

Macsteel se demandait ce que cela voulait dire, pourquoi était-il vivant s’il s’était donné la mort, quand un cri le fit sursauter. Un cheval de trait, tirant une grosse poutre que l’on mettait en place, s’était affolé, et essayait de fuir. La poutre, coincée dans la structure de bois de la porte, cassa un des piliers. Un des cotés de la grange en construction menaçait de s’écrouler, avec des constructeurs dessus, à cause d’un pilier qui commençait à pencher. Macsteel bondit vers la corde attachée au haut du pilier et tira de toutes ses forces en sens inverse. La charpente et ses charpentiers, plusieurs centaines de kilos, continua inexorablement à glisser, tirant Macsteel, incapable de retenir une masse pareille. Alors qu’il hurlait « Aidez-moi ! », plusieurs Colons se précipitèrent à ses côtés, pour tirer. Les charpentiers, en haut, sautaient et descendaient ; en quelques instants, tout le monde avait évacué. Mais la charpente gauche continuait à glisser, si elle s’écroulait toute la grange serait à reconstruire ! Chaque centimètre de la corde fut bientôt pris, les mains, les bras, les muscles, hommes, femmes, ils tiraient, le pilier lentement se remis en place… et une autre poutre se mit à glisser, sans corde pour la retenir… À la surprise de Mac, la femme devant lui cessa de tirer la corde et se précipita vers son bâton. Elle le pointa vers la nouvelle poutre qui glissait, et prononça une rapide formule. Un amas de glace apparut, coinça la poutre où elle se trouvait.

L’espace d’un instant, plus personne ne bougea. La charpente ne bougea pas non plus. Puis tout le monde s’agita, pour consolider immédiatement la grange !

Une heure après, les dégâts étaient complètement réparés. Tout le monde se félicita, Macsteel reçut sa part d’accolades. C’était une sensation étrange, agréable, comme si l’on avait gagné une bataille, mais sans guerre. Deux petites filles s’approchèrent de son groupe, la petite blonde Maevelle, fille de Cirius, et son amie brune, Shana McGregor. Elles portaient des plateaux de gobelets de terre cuite. McGregor sourit : « Du cidre frais ! Cela nous fera du bien ! » Maevelle s’arrêta près de Macsteel, et du haut de ses neuf ans, lui fit une petite révérence. En s’appliquant, elle dit, comme récitant un texte : « Sire Macsteel, c’est un honneur de servir un grand guerrier comme vous. »

Macsteel sourit à son tour et répondit : « Oh, gente Maevelle, je ne suis qu’un guerrier comme les autres, mais c’est avec plaisir que je prendrai le cidre ! ». Maevelle prit un air sérieux, et dit : « C’est toi qu’a tiré la corde en premier, j’ai vu ! Je sais que tu es un grand guerrier, si jamais les méchants m’attaquent, tu me protègeras, et quand je serai grande, je te pouserai ! » Sur ce, elle partit avec son amie, insouciante, servir d’autres travailleurs. Macsteel la regarda partir, attendri. Puis il songea qu’il n’épousera personne. Son estomac se serra. Il avait peur de mourir.

Plus tard, après la toilette à la cascade, les deux familles et les gardes se retrouvèrent pour un banquet, autour d’un grand feu de bois sous les étoiles. Une fois le repas terminé, Sentix, un ménestrel grand et massif comme un ours, chanta des chansons comiques, où un apprenti sorcier ratait ses expériences de la façon la plus catastrophique pour ses voisins. Puis il chanta la douceur de vivre dans la Vallée Sacrée, en paix. Yafon vint s’asseoir près de lui, et écouta en silence la voix et les notes se mélanger aux bruits de la nuit d’été. Michna s’approcha d’eux, donna une bouteille à Macsteel.

« Mon cher Macsteel, tout le monde a apprécié ton coup de main, ces trois jours. Et l’initiative que tu as eue, tirer la corde. » Macsteel, un peu fasciné par la femme de Cirius, voulut protester : « Ce n’est rien... » mais celle-ci lui dit en souriant : « Chut ! Voici une bouteille de l’alcool que nous produisons ici. Il est très bon. Garde-la pour une grande occasion ! ». Elle repartit. Macsteel regarda la bouteille, tout à coup exclu de la fête, sa dernière occasion était si proche… Yafon le regardait, triste elle aussi.

[Soir]

Tout le monde était un peu fatigué, dans la troupe qui revenait de reconnaissance. La journée avait été longue. Ils n’étaient pas rentrés dans la Grotte de la Lumière, mais avaient fait des kilomètres et des kilomètres à explorer la région, pas de traces de trolls. Ce n’était pas très étonnant, personne n’allait dans la Grotte, d’habitude, très difficile d’accès et dans laquelle, de toute façon, les trolls ne pouvaient pas pénétrer.

Macsteel, sur le cheval qui allait d’un pas lent, regardait les hautes montagnes se découpant sur le ciel bleu. Elles semblaient éternelles, insensibles aux guerres et aux espoirs des humains, une profonde sérénité s’en dégageait. Il était heureux de rentrer, s’imaginait déjà entendre les cris de bienvenue des fermiers, juste au-delà de la prochaine colline.

C’était bien des cris, qu’il entendait, mais de rage et de souffrance. Il échangea un regard inquiet avec Yafon et toute la troupe se mit au galop. Arrivés en haut de la colline, ils virent de la fumée s’échapper de la ferme des McGregor, et les fermiers lutter contres des guerriers trolls. Le prêtre se mit à lancer les bénédictions divines de combat et de protection. Les éclaireurs s’arrêtèrent avant les autres, pour commencer un chant de mort avec leurs arcs.

Macsteel n’était pas un bon cavalier, mais il galopait à fond, les fermiers étaient en mauvaise posture, plusieurs étaient morts ou à terre. Il lui faudrait encore plusieurs longues secondes avant d’être au contact.

Il eut le temps de voir quatre trolls se diriger vers un vieux fermier, celui-ci leva un bâton vers eux, et les quatre trolls restèrent immobiles, paralysés. Un sorcier, songea Macsteel. Déjà deux jeunes femmes, des rapières à la main, se précipitaient vers les trolls pour les achever. A ce moment là, un sort frappa le sorcier, qui chancela, et un cinquième troll accourut vers lui et l’acheva. Dans la troupe à cheval, plusieurs gardes se dirigèrent vers les jeunes femmes.

Yafon lui cria : « Là-bas ! Cirius ! » Cirius, une hallebarde à la main, avait fait des ravages, avec quatre cadavres de trolls autour de lui, mais il menaçait de céder sous le nombre. Son arme, maniée avec une stupéfiante rapidité, tenait à distance ses adversaires, mais il commençait à fatiguer. Yafon s’élança vers lui, suivi de Macsteel.

Macsteel sauta de cheval, il savait mieux se battre à pied, comme tout le monde ici. À quelques mètres devant lui, une troll para un coup d’épée maladroit d’un jeune fermier, vit une petite fille et prit le temps de lui écraser la tête avec sa masse, projetant du sang et des éclats partout.

Horrifié, Macsteel eut un instant où il sentit ses forces l’abandonner. Pourquoi la troll avait-elle fait cela ?! Si tous les êtres vivants avaient du bien au fond d’eux, au nom de la Lumière, pourquoi ??

Une boule de feu enveloppa la troll, qui périt aux pieds de son jeune adversaire. Notchic passa de suite à un autre ennemi.

Un cri de Cirius le replongea dans l’action ! « Maevelle ! » Macsteel vit la petite fille cachée dans un recoin d’un bâtiment, mais un troll approchait, allait la trouver et elle n’avait aucun lieu où fuir. Cirius et Yafon, entourés d’ennemis, ne pouvaient l’aider. Le désespoir se peignit sur le visage de Cirius. Elle était loin. Macsteel courut, certain d’arriver trop tard, mais allant de toute la vitesse de son âme. Sa course était une prière.

Le troll vit la petite fille et alla vers elle, sa masse levée. Un cri le détourna, un marteau à la main, McGregor lui fonça dessus ! Le troll para le coup, donna un coup dans le ventre de McGregor, qui se plia sous l’impact. Le troll leva sa masse et frappa le clerc au cou, lui brisant la nuque. McGregor s’écroula, mort, et le troll reprit sa marche vers Maevelle, paralysée de terreur.

Pendant ce temps, Cirius était tombé, Yafon appelait ses gardes à l’aide, menacée elle aussi de succomber. Le troll leva son arme vers la petite fille, Macsteel était presque là, il hurla, le troll se retourna et avec une dextérité incroyable pour sa masse, esquiva le coup du maître d’armes. Macsteel dut sauter de coté pour ne pas avoir les os brisés par la masse, il roula sur lui-même, passa sous l’arme du troll et lui planta son épée dans le ventre. Le troll laissa tomber sa masse, tomba à genoux, Macsteel dégagea son épée et l’acheva. Il eut le temps de faire un sourire rassurant à Maevelle avant qu’un coup à la tête ne le projette au sol. Sonné, des étoiles plein les yeux, il vit un immense troll lever sa masse pour le coup de grâce. Il fallait bouger, vite ! Mais ses membres ne répondaient pas. Alors devant lui surgit comme par miracle Michna, qui d’un geste précis égorgea le troll. Une sicaire, pensa Macsteel, le monde est décidément plein de surprises. Et il s’évanouit.

[Soir]

Macsteel, la tête bandée, était allongé. Il avait encore mal, mais le plus grave avait été soigné par le clerc. Les trolls, grâce aux soldats venus pour la reconnaissance, avaient perdu la bataille, aucun n’avait survécu.

Sentix, le ménestrel, s’approcha de lui. « Comment vas-tu, Macsteel ? »
« Ça va. Autant que cela puisse aller dans ces circonstances, on va dire. » répondit Macsteel, en se redressant.
« Tu devrais peut-être rester allongé. »
« Non, je t’assure, cela va mieux. D’ailleurs regarde Cirius, Yafon l’a pratiquement relevé des morts et il n’arrête pas. »

Cirius, avec des bandages partout, allait et venait, réconfortait, ordonnait, évaluait.

Sentix regarda Cirius et hocha la tête. Il aida Macsteel à se mettre debout et dit : « En tous cas, si tu as besoin de quelque chose, je suis là. »
Macsteel hocha la tête. Autour de lui, les Colons en état de le faire s’affairaient. Les morts étaient déjà regroupés, il fallait leur préparer une sépulture, il fallait nettoyer, prévoir où dormiraient les survivants, tout faire, y compris des choses aussi banales que préparer le repas du soir, même si la plupart n’avait guère faim.

Ne sachant quoi faire, Macsteel erra un peu. Il vit les corps de presque toute la famille McGregor. Il avait du mal à croire qu’il ne verrait jamais plus McGregor se payer sa tête, lui montrer comment travailler le bois. Deux larmes coulèrent le long de son visage, il fit une dernière révérence à McGregor et aux siens.

Les Colons parlaient peu, mais leurs paroles étaient de souffrance et de colère.

Il vit le jeune homme qui s’était tenu face à la troll, celle qui avait assassiné la petite fille. Il pleurait, disait qu’il n’avait pas su la sauver, qu’il se sentait coupable. Un vieux fermier tentait de le consoler. Sans prêter attention à Macsteel, le regard tourné vers le bas, le jeune fermier reprit :
« J’ai peur, Arston, j’ai peur de rester ici ! Je me rappellerai toujours cette horrible troll ! Je suis un lâche, peut-être… Mais je me demande si nous ne devrions pas quitter la vallée. Si cette terre est vraiment sacrée, pourquoi la Lumière ne nous protège pas de choses aussi horribles ? »

Macsteel fut prit d’une brève nausée, il revit l’image terrible du crâne de l’enfant exploser sous le coup de masse. Une violente haine des trolls le saisit.

Le vieil homme répondit : « Nous ne comprenons pas les voies de la Lumière, mais Elle teste la foi de ses suivants, c’est sûr. »

Macsteel dit, à voix basse : « Je ne comprends pas pourquoi elle a fait cela. Cette troll était en train de combattre, elle a délibérément pris le temps de tuer une enfant. »

Le vieux fermier répondit : « Parce que les trolls sont mauvais, voilà pourquoi ! » Sentix, qui s’était approché, ajouta avec une colère sourde : « Et parce que c’est leur stratégie ! Ils veulent nous terroriser ! Ils sèment la terreur en s’en prenant de préférence aux familles plutôt qu’aux soldats, pour que les Colons quittent la vallée, par peur pour les leurs. Et pour dissuader d’autres Colons de venir s’installer ici ! » Un masque de haine déforma les traits du ménestrel, dont la voix enfla : « Je tuerai tous les trolls que je rencontrerai ! Je vengerai les miens et mes amis, et la terreur se retournera contre eux ! »

Macsteel fut peiné de voir Sentix, cet homme qui hier chantait la douceur de vivre, maintenant vouloir semer la mort sur toute une race. Il savait que le ménestrel était un être sensible, ayant soin des autres, un artiste en harmonie avec la nature. Au fond de lui, cette haine ne lui ressemblait pas. Puis Macsteel songea à sa propre bouffée de haine, cela faisait-il de lui un homme mauvais ? Peut-être la troll était-elle guidée par une haine aussi puissante ? Les trolls sont des ennemis, se dit-il, surtout s’ils agissent comme cela. Mais j’essaierai de les combattre sans haine, même si c’est difficile. Macsteel eut la nette impression que s’il laissait tomber sa foi dans un fond de bien dans chaque être vivant, le peu qu’il connaissait de sa propre identité s’effondrerait, il ne serait plus personne, plus rien. Il frissonna. S’il n’avait plus le temps de retrouver ses souvenirs, au moins ses réactions aux évènements le renseigneraient sur le plus important : quel genre d’homme est-il ?

[Soir]

La nuit tombait. Le plus urgent avait été fait, dans l’adversité les Colons se montraient d’une redoutable efficacité. Maintenant qu’ils étaient moins occupés, ils prenaient plus de temps pour exprimer leurs réactions. Où qu’il aille, Macsteel entendait parler de douleur, de colère, de vengeance. Qu’ils étaient les Colons, choisis par la Lumière, qu’ils pouvaient plier mais jamais ne rompraient. Il avait l’impression qu’ils renforçaient le sens de leur identité, pour être plus forts face à l’épreuve.

Il entra dans une petite maison, dépendance de la ferme des Cirius. A l’intérieur, Yafon était plongée dans une intense activité, elle organisait, planifiait. Elle recevait et renvoyait des messagers, qui profitaient de la nuit étoilée pour voyager, discutait beaucoup avec les autres Colons. Elle semblait à son aise, maîtrisant parfaitement la situation.

Elle parlait à Sentix. « Les obsèques auront lieu après demain soir, à notre retour. Ce soir, tu chanteras une chanson pour honorer ceux qui sont tombés, et pour motiver ceux qui vont partir. Va de suite informer les Colons, que ceux qui veulent venir avec nous demain se fassent connaître auprès de Cirius.»
Le ménestrel hocha la tête, l’air contrarié, et quitta la pièce.

« Où vas-tu, demain ? » demanda Macsteel.
« Où NOUS allons. Je préfère garder l’½il sur toi, Macsteel. Nous allons faire un raid de représailles, contre un lieu sacré des trolls. Et puis, cela te permettra de voir la différence entre nous et les trolls, entre leur sauvagerie et notre guerre de peuple civilisé, une guerre propre. »

Macsteel réfléchit un instant. « Pourquoi être si pressés ? Ne pourrait-on pas partir après-demain, après les enterrements ? »
« Non. Nous agissons toujours immédiatement, les trolls ne doivent avoir aucun doute, à chacun de leurs actes de terreur, il y aura une punition, toujours ! »

Une femme dans la cinquantaine, un visage remarquablement laid entouré de courts cheveux bruns coupés en brosse, fit son entrée dans la pièce. Elle salua Yafon et fit un signe de tête à Macsteel.

« Macsteel, je te présente Muncha. » reprit Yafon. « Elle est le chef du village voisin, et gouverne pour moi cette région de la vallée. Muncha, voici Macsteel, un maître d’armes.»

Macsteel s’inclina brièvement, Muncha hocha de nouveau la tête, l’air de considérer Macsteel comme un insecte n’étant pas à sa place.
Macsteel reprit : « Est-ce que cela se passe toujours comme cela ? Un cycle sans fin d’attaques et de contre-attaques ? »

Irritée, Yafon secoua la tête. « Macsteel, arrête de poser des questions avec ta tête, écoute donc ton c½ur, un peu ! Ce que nous avons à faire est clair ! » D’un ton ironique elle ajouta : « Tu crois toujours que les trolls peuvent être bons ? Si c’est comme cela que des êtres bons agissent, nous n’avons pas la même définition du bien et du mal ! »

Muncha regarda Macsteel et s’adressa à Yafon. « Bah, ce n’est pas un Colon. Il ne peut pas comprendre ce que c’est que d’être né ici, et de voir son droit à l’existence bafoué. » Négligeant le maître d’armes, elle se tourna vers Yafon.

« Je suis venue proposer l’aide du village. Et j’ai des nouvelles pour toi aussi. Un groupe de mercenaires Albionnais, avec à leur tête un certain McKeen, est arrivé dans la Vallée Sacrée, à notre capitale. Ils te cherchent et cherchent un certain Macsteel. Comment ont-ils eu des informations sur ce qui se passe chez nous, je l’ignore. La couronne a peut-être des espions ici ou au temple. »

« Que veulent-ils ? » demanda Yafon, d’une voix froide.

« Il semble qu’ils pensent que Macsteel a un rôle important à jouer, ici. » Elle jeta un coup d’½il dubitatif au guerrier. « Ils ont dit être en mission royale, ils ont le sceau qui le prouve, et toute façon leur chef est connu. Ils doivent s’assurer que Macsteel n’est pas un traître, et que les intérêts de la couronne seront respectés. »

Muncha se fit songeuse, puis continua : « Les Colons ne sont pas idiots, Yafon, et parlent. Beaucoup pensent que ce Macsteel est lié d’une manière ou d’une autre à l’activation permanente de la Grotte, et il est évident que la présence des mercenaires fait suite à la mort du saint. Je ne leur ferais pas confiance, à ta place.»

Macsteel fut surpris de cette dernière remarque, bien que Muncha semblait du genre à ne faire confiance à personne. Il demanda « Pourquoi ne pas leur faire confiance ? »

Yafon regarda Macsteel et réfléchit un instant, comme si elle cherchait ses mots. « Ni Midgard ni Albion ne sont intéressés par cette vallée, où la survie des humains est problématique et qui n’a pas d’importance stratégique. Les deux royaumes, s’ils combattent ici, le feront plus par principe que pour les habitants ou pour des raisons militaires. »

Elle reprit : « Quelqu’un de très proche du roi nous déteste, dans le royaume il fait tout ce qu’il peut pour rendre la vie dure aux Colons. Je ne sais pas qui exactement a envoyé ces mercenaires, mais il est peu probable que ce soit le roi lui-même. Je ne sais même pas si le roi a jamais vu un Colon. Nous ne savons pas quels sont les ordres réels de ces mercenaires, Macsteel, mais ils ne sont pas forcément à notre avantage. »

Muncha approuva de la tête. Yafon se tourna vers elle et dit : « Voici mes ordres. Que l’on occupe et retarde ces mercenaires sous des prétextes divers. Qu’ils soient baladés dans la vallée, si besoin, mais ils ne doivent pas entrer en contact avec Macsteel et moi avant… cinq jours. C’est tout, Muncha.»
Macsteel sentit son ventre se contracter, plus que trois nuits avant la nuit fatidique.

Muncha regarda Yafon et dit : « Il en sera fait comme tu l’ordonnes, Yafon. Mais ne cache pas trop de choses à ton peuple. » Elle salua la paladine, hocha la tête vers le guerrier et partit.

Yafon regarda Macsteel et dit : « Couche-toi de bonne heure, nous partons à l’aube. »

[Soir]

La troupe serpentait le long de la montagne. L’air était vif et pur. Yafon dit à Macsteel : « Nous allons grimper un peu, tous les lieux des trolls sont en montagne, nous les avons chassés de la vallée. C’est une sorte de temple que nous allons attaquer. Ici, les shamans semblent avoir développé leurs propres croyances, je ne sais pas s’il en existe l’équivalent en Midgard. »

Macsteel écoutait. Même avant son amnésie, il y avait peu de chance qu’il fut expert en croyances midgardienes.

Yafon reprit : « Les trolls ici sont très en contact avec la nature. Leurs temples sont creusés dans la montagne, avec une seule entrée largement ouverte, mais gardée. Il y a des plantes et de la vie partout, même leur mobilier semble vivant. Je pense que le chef des shamans trolls doit être aussi vieux que notre saint. » Puis son visage s’attrista, comme si elle réalisait à nouveau que le saint était mort. Elle garda le silence jusqu’aux environs du temple.

Là, cachés dans le bois, ils écoutèrent le rapport des éclaireurs, pas de trolls aux environs. Ils s’approchèrent discrètement de l’orée du bois. Michna la sicaire partit en reconnaissance rapprochée, comptant sur son invisibilité pour espionner l’intérieur du temple.

Le temps passa, les nerfs des Colons mis à l’épreuve pendant l’attente. Macsteel se concentrait sur sa respiration, essayant de ne pas prêter attention au creux dans son ventre. Seuls les cris des oiseaux et le bruit du vent dans les feuilles se faisaient entendre. Enfin Michna revint. Elle fit son rapport à Yafon.

« Il y a deux gardes à l’entrée. Je peux en tuer un silencieusement, les éclaireurs peuvent cribler l’autre de flèches, avec un peu de chance, on pourra entrer dans le temple sans donner l’alarme. »
Yafon fronça les sourcils, il y avait habituellement plus de gardes. Mais il était tout à fait possible que les trolls soient partis semer la terreur.
Michna reprit : « L’entrée donne sur une très vaste salle circulaire, avec un hôtel et des sortes d’arbustes. Tout autour de la salle, il y a des portes donnant sur des petites salles. La plupart de ces salles contiennent des trolls en arme. On dirait qu’ils nous attendent, en fait. Ils sont plus nombreux que nous, nous ne pourrons pas attaquer ce temple sans avoir de lourdes pertes. Je ne suis même pas sûre que nous gagnerons car si nous entrons, ils nous encercleront. Nous serons groupés, vulnérables à des sortilèges de zone, alors qu’eux seront plus dispersés, plus difficiles à avoir. »

Un silence suivit les paroles de Michna. Tout le monde réfléchissait et attendait la réaction de Yafon. Elle dit : « Ce serait de la folie que de faire leur jeu. Mais j’ai une idée. La moitié de notre force va entrer, l’autre attendra à l’extérieur, tout près de l’entrée. Ceux à l’intérieur ne s’avanceront pas, il est vital qu’ils gardent dégagé le passage vers l’entrée. Ils mettront le feu, puis se replieront, ceux à l’extérieur couvriront leur sortie. Puis nous cueillerons les trolls au fur et à mesure qu’ils sortiront. Même plus nombreux, venant d’une salle enfumée, ils ne peuvent passer que par petits groupes à l’entrée, nous les tuerons au fur et à mesure. » Macsteel ressentit une étrange émotion, en entendant cela, de vagues images comme si lui aussi avait enfumé des ennemis, dans sa vie précédente.

Mechanéel, un fermier thaumaturge spécialisé dans la magie du feu, intervint : « Comment qu’on va mettre le feu ? Les plantes et le bois sont verts, à l’intérieur d’leurs temples, ça y ferait beaucoup de fumée, mais c’est presque impossible à l’allumer. On aura pas le temps d’amener du bois pour y faire un foyer… Et ma magie du feu elle fait des flammes trop fortes et instantanées, ça carbonisera sans avoir le temps d’allumer un incendie… »

Notchic, l’autre mage spécialiste du feu, répondit : « Je peux y arriver. J’ai appris à contrôler l’intensité et la durée de mes flammes. » En voyant la moue dubitative de Yafon, il ajouta : « Je ne réussirai peut-être pas du premier coup, mais je finirai par y arriver. Il faudra me protéger le temps que j’y arrive. »

Cela décida Yafon. « Bien, Notchic, tu fais partie du premier groupe, celui qui entre, tu resteras au centre, protégé, avec Marsa la clerc, chargée de te soigner si tu es blessé. Bric, tu te tiendras sur le bord gauche de l’entrée avec ton golem. Bandouc, tu feras de même à droite, avec ton animal de combat. Si les trolls se doutent de quelque chose, ils chargeront même si les Colons ne sont pas complètement au centre de la salle. Le premier groupe, dès l’incendie déclaré, devra sortir. Vous ferez rentrer à ce moment là vos créatures magiques. Elles seront sacrifiées mais elles couvriront la sortie du premier groupe, en attaquant les trolls à l’intérieur. Nous n’avons plus de sorcier pour paralyser les trolls, il faudra faire sans. »

Il y eut des questions, des précisions demandées, des détails à régler. Ils s’enfoncèrent un peu dans la forêt, pour que les sorts et bénédictions de combats n’attirent pas l’attention des gardes. Puis ils mirent le plan à exécution.
Les gardes étaient morts en silence. Les Colons approchèrent de l’entrée, s’engageant sur le chemin. Yafon fit signe aux éclaireurs de partir vers le nord, surveiller la route, au cas où par malchance les trolls recevraient des renforts. Les mages se mirent en place sur les bords de l’entrée, le premier groupe entra silencieusement, le second, comprenant Yafon et Mac, se mit en embuscade dehors, devant l’entrée, prêts à s’écarter devant les amis mais à bloquer irrémédiablement les ennemis.

Il y avait comme une odeur de moisi, de champignons, dans la pénombre de cette salle. Notchic était surpris, ce n’était pas son premier raid mais c’était la première fois qu’il voyait un temple aussi grand. Il se demandait comment faisaient les trolls, pour construire aussi rapidement des lieux pareils, au fur et à mesure que les Colons les détruisaient. Devant lui, les soldats laissèrent un peu d’espace, pour qu’il puisse voir l’entrelacs de plantes, d’arbustes et de fleurs pourpres qui semblaient aussi bien décorer que servir le temple. Il choisit un petit arbre qui, une fois enflammé, communiquerait le feu à de nombreux autres, et se concentra.

Son murmure était bas, mais perceptible. Les Colons, nerveux, pointaient leurs armes vers les portes de la salle. Une flamme naquit sous l’arbuste, commença à le noircir... puis s’éteignit. A ce moment là un cri de guerre retentit, suivi par un tas d’autres. Les trolls se déversaient des salles et chargeaient !

[Soir]

Le choc entre les Colons et les trolls fut terrible. Les Colons, mieux équipés et très entraînés, laissèrent leur fureur éclater. Ils avaient des disparus à venger. Les trolls, plus nombreux et défendant leur temple, chargèrent avec férocité.

L’espace d’une minute, on n’entendit que les cris, les chocs, l’acier contre l’acier, des râles, et des incantations. Un groupe de trolls ralentit, quand une étrange lumière les enveloppa, ils semblèrent s’affaiblir à vue d’½il, et tombèrent sous les coups de paladins et maîtres d’armes Colons. Un puissant guerrier Colon repoussa un monstrueux troll, et reçu la foudre en pleine poitrine, la magie d’un troll l’ayant invoquée sous terre !

Puis, insensiblement, malgré les feintes, attaques et techniques des Colons, le combat changea. Les trolls l’emportaient. Certains Colons étaient morts, d’autres blessés. Notchic, la sueur coulant sur son front, se concentrait, ses flammes impuissantes à allumer l’incendie. La clerc hurla « Notchic, dépêche, on ne va pas pouvoir tenir longtemps ! »

Dehors, Macsteel ne pouvait voir qu’une partie de l’action. Impossible d’intervenir, il serrait son épée et regardait, impuissant, le combat dans le temple. Un cri derrière lui attira son attention, une poignée de trolls arrivait vers eux, de la forêt au sud. Il dit à Yafon « Ils ne devaient pas venir du nord ? » Yafon répondit en haussant les épaules : « Tout le monde peut se tromper ; et puis cela ne doit qu’être une patrouille sur le retour. » Impulsivement, les Colons s’étaient précipités vers les nouveaux arrivants. « STOP ! » hurla Yafon. « On s’en tient au plan ! Cirius, prends quelques hommes et charge-les ! Les autres, reprenez votre formation à l’entrée ! »

Cirius et une poignée d’hommes chargèrent les trolls. A l’intérieur du clan, Notchic murmura « Bientôt je n’aurais plus d’énergie magique… Il faudra fuir même si j’ai pas allumé l’incendie ! » Devant lui, un Colon tomba et un troll se précipita dans l’ouverture pour frapper le thaumaturge. La clerc fit un geste, le troll resta paralysé un instant, un paladin le décapita. Au fond de la salle, trois trolls en tenue cérémonielle apparurent et se mirent à incanter.

En rage d’assister au combat comme spectateur, Macsteel hurla à Yafon : « Il faut qu’ils sortent, ils vont crever ! ». Yafon, le visage froid et contrôlé, se tourna vers Macsteel, et poussa un juron : Cirius et ses Colons n’étaient pas arrivés au contact des autres trolls. Ils étaient empêtrés dans des plantes, qui avaient poussé de manière à les faire prisonniers. Les trolls qui arrivaient étaient tous des jeteurs de sort ! Yafon vit, à sa propre horreur, les plantes à ses pieds en un instant pousser, s’enrouler autour d’elle et l’immobiliser sur place. Macsteel la regarda sans comprendre, il sentit quelque chose s’enrouler autour de sa jambe, regarda et vit une liane pousser autour de lui. En deux secondes, tout le second groupe de Colons, à l’extérieur, était prisonnier des plantes, incapable de bouger.

« Ça y est ! » hurla Notchic. Il y était arrivé, il avait mis le feu à l’arbre, il avait même pris appui sur ce feu pour propager rapidement l’incendie dans la salle. La fumée était âcre et épaisse, Colons et trolls avaient du mal à combattre, se mettaient à tousser. « DEHORS TOUS ! » cria Marsa. Les Colons se replièrent vers l’entrée, mais ne purent sortir, car l’issue était bloquée par l’autre groupe empêtré par les plantes. Au fond de la salle, les trois shamans firent de leur mieux pour ignorer la fumée, au moins le temps de lancer un sort conjugué. Un nuage vert, de poison, vint se mélanger à la fumée, sans incommoder les trolls mais affaiblissant les Colons. Notchic essaya de retenir sa respiration, devint pale, tomba à genoux. Marsa fit demi-tour pour lui tendre la main, mais une lance traversa la poitrine du thaumaturge. Ils allaient tous mourir là.

A l’extérieur, Macsteel se laissa tomber au sol pour éviter le coup d’un marteau géant, apparu juste au-dessus de lui ! Un Colon hurla « Les marteaux de Thor ! » Surgis de nulle part, des marteaux sans combattant s’acharnaient sur les colons prisonniers des plantes, à l’extérieur. Macsteel, se relevant, tira de toutes ses forces pour se libérer, en vain. Il jeta un regard haineux au groupe de trolls, au sud, qui en toute tranquillité continuait à leur jeter des sortilèges. Un des trolls le remarqua et en le fixant commença une formule.

Le troll s’interrompit, une expression de surprise intense sur le visage et une flèche dans la poitrine. Macsteel vit, au nord, les éclaireurs bander à nouveaux leurs arcs et tirer une nouvelle volée. Il ne fut jamais aussi heureux, dans cette courte vie, de voir revenir quelqu’un. Les trolls jeteurs de sorts furent décimés et enfin, les plantes redevinrent normales.

Yafon hurla « Dégagez ! Laissez la place au groupe Un ! » Les Colons se poussèrent, ceux de l’intérieur sortirent enfin, les trolls sur leurs talons. Un temps, un golem et un grand loup se dressèrent contre les trolls, puis furent balayés. Les Colons, surpris par la violence de la poussée des trolls, furent un instant débordés. Yafon se retrouva isolée contre une paroi par un nuage de poison, avec trois trolls. Elle bloqua de son bouclier l’attaque d’un troll et blessa à mort le deuxième. Le troisième troll la blessa à l’épaule, le bouclier ne serait plus utilisable. Macsteel essaya d’avancer dans le poison, mais se rendit compte qu’il n’arriverait pas vivant jusqu’à la paladine. Elle se débarrassa du second troll mais l’autre la blessa à nouveau, à la jambe, elle tomba, à la merci de son adversaire. Pendant ce temps, Macsteel avait crié à Marsa « Soigne-moi ! » et foncé dans le nuage de poison. À peine entré dedans, ses jambes faiblirent, il se sentit mal. Puis une lumière l’enveloppa, la magie des soins de la prêtresse lui rendit sa vitalité. Il traversa le nuage et planta son épée dans les reins du troll qui allait achever Yafon.

Les Colons s’étaient repris, et rapprochés de l’entrée. Les trolls ne pouvaient se battre efficacement, essayant d’échapper à la fumée et s’entassant dans l’entrée. Ils furent décimés.

Plus tard, quand l’incendie se fut calmé de lui-même et que Michna ait déclaré que plus personne ne vivait dans le temple, les Colons y pénétrèrent.

« Macsteel, nous allons finir notre travail ici. » dit Yafon, soignée de ses blessures. Ils allèrent à la porte au fond de la grande salle, passèrent dans un couloir et arrivèrent dans une petite pièce aux murs nus. Au centre de cette pièce, une grosse pierre trônait. Curieux, Macsteel s’approcha de la pierre, il y avait quelque chose dessus. Il se pencha et vit qu’il s’agissait de sortes d’herbes, qui prenaient directement racine dans la pierre.

« Nous ne savons pas de quoi il s’agit exactement, mais les trolls sont prêts à mourir pour le préserver, c’est ce qui doit être le plus saint pour eux. » dit Yafon. « Nos érudits pensent que cela sert de liaison entre le monde des esprits et des shamans. Qu’en détruisant ces plantes, on affaiblit la magie des trolls. Quoi qu’il en soit, c’est un symbole pour eux, et nous détruirons leurs symboles ! »

Alliant le geste à la parole, elle arracha les petites plantes. À ce moment, une étrange plainte s’éleva dans les airs, lointaine, comme si un ch½ur de voix inhumaines murmurait sa peine. Macsteel en fut ému, mais il vit qu’il était le seul surpris, visiblement les Colons s’attendaient à cela.

Ils campèrent loin du temple. Dans la soirée, Yafon, d’humeur maussade, ne parla à Macsteel que pour lui expliquer son concept de guerre propre. La guerre en elle-même, dit-elle, est horrible et sale. Mais les Colons s’attaquent aux soldats et aux symboles, tandis que les trolls tuent sauvagement des civils.

[Soir]

Chapitre 2 – Les Trolls

Macsteel sentait la pointe du poignard sacrificiel percer légèrement sa peau, juste à la hauteur du c½ur. Il le tenait fermement des deux mains contre sa poitrine, mais ses jambes étaient en coton, la peur menaçait de le liquéfier. C’est une chose de combattre l’ennemi, c’en est une autre de se tuer. La Grotte de la Lumière était parfaitement silencieuse, comme si elle attendait son sacrifice. Il essaya de haïr les trolls, pour se motiver, mais son c½ur ne répondit pas à son appel. Il décida de se prendre par surprise, et s’enfonça brusquement l’arme dans la poitrine.

Il se réveilla en sursaut, le c½ur battant la chamade. Autour de lui, à part les sentinelles, tout le monde dormait, récupérant de la journée de voyage et du combat au temple. La nuit était douce, ni trop chaude ni trop fraîche, et pleine de la vie nocturne de la forêt. Il se rallongea, les yeux ouverts. Les images de la sauvagerie des trolls, à la ferme, et du combat au temple se mélangeaient dans son esprit, chassant le sommeil. Il imagina les siècles à venir comme une interminable suite d’actes de terreur suivis de raids de représailles, une guerre éternelle faisant souffrir Colons et trolls. Il ne voyait pas d’issue à la situation.

Puis il revint vers lui-même. Il s’interrogea sur ce qu’il ressentait. Il avait appris à aimer les Colons, à l’esprit pionnier, droits et courageux. Il avait ressentit de la haine pour les trolls, mais l’attaque du temple semblait l’en avoir purgé. Il ferma les yeux et tenta de retrouver le sommeil, mais ses pensées erraient sans repos. Le saut à travers le poison, porter secours à Yafon. Oui, il a dut être paladin… et il devait en rester encore quelque chose en lui, déchu ou pas.

Sur ce sentiment rassurant, il glissa à nouveau dans le sommeil. Dans son nouveau rêve, il vit une statue de lui-même, dans l’avenir. Les Colons en train de le révérer à l’égal d’un saint, pour s’être sacrifié pour eux.

Puis, avec la logique propre aux rêves, il devint la statue. Il voyait les Colons passer devant lui et le remercier, s’inspirer de lui. Il se sentait vaguement coupable. Coupable de cautionner une guerre sans fin, coupable de conforter les Colons dans leur croyance que les trolls représentaient un mal à éradiquer.

Des larmes coulèrent le long de la statue.

Plus tard, il ouvrit les yeux. Oh, il avait encore sommeil. Très sommeil, même, il avait la tête lourde comme s’il avait trop bu. Et on le portait. Quelqu’un le portait sur ses épaules. Un troll le portait, un autre troll portait Yafon. Il faisait jour, mais il pensa que sûrement il dormait encore, il devait faire un autre cauchemar. Un cauchemar où il était attaché, prisonnier, et Yafon prisonnière avec lui. Yafon ouvrit les yeux, poussa un cri et essaya de se libérer. Un troll l’assomma.

Macsteel, les dernières traces de sommeil s’effaçant, se rendit à l’évidence. Il ne rêvait pas. Les trolls les avaient capturés, Yafon et lui, au beau milieu d’un camp avec des sentinelles. C’était à ne rien y comprendre… Au beau milieu d’un camp… peut-être pas… Son dernier souvenir était de se lever pour aller satisfaire un besoin naturel, caché par les arbres. À sa surprise, Yafon y était déjà, pour les mêmes raisons. L’esprit très embrumé tous les deux, ils ne trouvèrent pas bizarre cette coïncidence, ni le fait de s’être éloignés du camp. En fait ils sourirent de se croiser pour une telle chose. Puis… Macsteel ne se rappelait plus… si… peut-être… Comme une chanson aux accents gutturaux, et ses yeux qui se sont fermés…

[Soir]

Macsteel avait mal partout. Les trolls n’avaient pas été rattrapés, et Yafon et lui étaient toujours prisonniers. Ils étaient suspendus par les pieds et les bras à de fins troncs d’arbres, que les trolls portaient par deux sur leurs épaules. Plusieurs heures comme cela avaient donné naissances à de multiples douleurs, à chaque pas les balancements les tiraillaient de partout.

Ils ne comprenaient pas les trolls, qui de toute façon parlaient peu. Et quand ils tentèrent de parler entre eux, leurs gardiens les frappèrent. Le voyage dans les montagnes se fit dans un silence inconfortable, traversé d’inquiétudes et de craintes pour l’avenir.

Ils arrivèrent en fin d’après-midi dans une sorte de village troll, haut perché au nord de la vallée. Yafon semblait désespérée.
Ils furent emmenés dans un temple, là enfin, assis et enchaînés, ils purent reposer leurs corps endoloris. Pendant ce temps, les trolls faisaient leur rapport à un très vieux troll, couvert de colliers bizarres, d’inscriptions et de tout un bric-à-brac de choses venant de la forêt. Son visage ressemblait à du très vieux cuir, couvert de rides profondes, craquelé comme la terre au plein milieu de la chaleur de l’été.

Macsteel, notant qu’ils n’avaient plus de gardiens à proximité, dit à Yafon, la voix basse : « Je ne sais pas pourquoi, mais… il me fait peur, ce vieux troll. »
Yafon répondit : « Cela doit être le shaman. Le chef spirituel des trolls et des autres shamans, je veux dire. A priori, c’est plus un vieux fou qu’autre chose, moi je crains plus leur chef de guerre, qui ordonne les massacres contre les Colons. Il n’est pas ici, je le connais, je l’ai déjà combattu. »

Macsteel se tut, le découragement visible sur sa face. Yafon fit un effort pour se donner autant de contenance que la situation le lui permettait et dit : « Courage, Macsteel, la Lumière et la justice triompheront ! »

À ces mots, le shaman éclata d’un rire grinçant et dit : « La justice ? Quelle justice ? La justice des Colons ? La Lumière et la justice ne font pas bon ménage ! »

Yafon était absolument stupéfaite. Sous le choc, elle bafouilla, avec un mal évident à se remettre de sa surprise : « Vous… nous... comprenez… je veux dire, commu… parlez albionnais ? »

« Non, » dit le troll, « je parle la langue maudite des elfes, là. » Puis, en éclatant à nouveau de rire : « Bien sûr que je parle albionnais, imbécile, vous avez le cerveau trop lent pour le réaliser ? » Il reprit d’un ton sarcastique : « Évidement, cela vous étonne, vous qui voyez le monde de façon si simple, avec les bons et intelligents Colons d’un coté et de l’autre les méchants et stupides trolls. Comme si les trolls ne réfléchissaient pas, comme si les trolls n’avaient pas un c½ur, et ni connaissaient ni l’amour ni la haine.»

Sa voix s’était adoucie sur ces derniers mots, mais elle s’enfla de colère et de haine quand il ajouta : « Mais qui est bête, maintenant, Yafon, paladine, Commandeur des Colons ? Les trolls ou vous ? Aaaaah je suis heureux de vous avoir à ma merci, de pouvoir voir votre visage haï quand je vous annoncerai la victoire définitive des trolls ! »

Il s’approcha de Yafon et dit, d’une voix plus contrôlée mais suintante de haine « Vous, qui menez sans cesse des raids sur mon peuple, vous, dont le peuple a volé nos terres, vous qui avez souillé tant de lieux sacrés, qui avez coupé tant de liens d’harmonie dans nos temples… Je vous hais ! Et j’ai compris » dit-il en jetant un coup d’½il à Macsteel, « que vous alliez essayer d’activer à jamais votre grotte. » Avec un sourire dévoilant des dents noires, regardant Yafon dans les yeux, il ajouta « Cela n’arrivera jamais. »

Le visage de Yafon était un masque de haine, qui éclipsait sa froide beauté. Elle cria : « Monstre ! Vous êtes comme les autres trolls, un monstre de haine, une bête, oui, car même si même si les trolls sont intelligents et instruits, vous faites la guerre comme des monstres sauvages ! » Le shaman répondit calmement : « Qui sont les monstres ? Les trolls qui vivaient pacifiquement ici depuis des siècles, ou les Colons qui sont venus les tuer, les repousser dans les montagnes et tout leur prendre ? Ici, la vallée est sacrée, oui. On peut s’y mettre en harmonie avec l’univers, plus que n’importe où ailleurs. Et c’est ce qu’a fait le peuple troll, jusqu’à ce que vous, votre Lumière et votre arrogance viennent nous porter la guerre ! »

Macsteel secoua la tête, irrité. Il intervint : « Mais êtes-vous incapable de parler sagement ?? Personne ne s’en sortira jamais en allant exhumer les fautes du passé et les rejetant à la tête de l’autre ! » Sa voix se fit passionnée. « Peu importe le passé ! Il faut avoir le courage de reconnaître la situation telle qu’elle est maintenant, et tâcher de trouver la meilleure solution ! »

Il vit le visage de Yafon et fut choqué. Elle le regardait comme s’il l’avait trahie, avec ces quelques mots pourtant modérés. Le shaman le regarda avec dédain et répondit « Si la situation est telle qu’elle est, c’est à cause des Colons. En se débarrassant des Colons, la situation sera réglée. »

Macsteel se sentit accablé. C’était un dialogue de sourds, jamais Colons et trolls ne s’entendraient. Il tâcha de répliquer, mais, l’esprit confus et découragé, ses propres mots lui semblèrent futiles : « Pour moi il est évident que les Colons ne sont pas la cause unique de cette situation, les trolls ont leur part de responsabilité. »

Yafon continuait à le regarder d’un air blessé. Le shaman se dirigea vers une porte et avant de les quitter, dit « Ce n’est plus votre problème, de toute façon, vous allez mourir. »

[Soir]

Yafon et Macsteel, dans leur très étroite cellule, restèrent un moment plongés dans leurs pensées. L’avenir était sombre, inquiétant, ils partageaient le même stress.

Pas de lit, juste de la paille au sol, des murs nus éclairés par une torche dans le couloir vide, à travers l’imposante grille qui les maintenait enfermés. Le décor était déprimant.

Macsteel, pour la douzième fois, examina la grille et sa serrure, rien faire. Assise, Yafon prit la parole, comme si elle se parlait à elle-même. « Ce shaman est mauvais, il pue la haine. Les trolls n’admettront jamais que la vallée nous appartienne par droit divin. Cela fait d’eux des ennemis aussi bien de la Lumière que des Colons. »

Macsteel arrêta sa stérile inspection, s’appuya à la grille. Tous les muscles lui faisaient mal. Il répondit, la voix lasse, « Les trolls sont des ennemis, certes, il faut les défaire. Mais ils ont quand même des arguments qui se tiennent. »

Yafon lui jeta un regard furieux. « Dire que je commençais à…» elle se reprit, s’interrompit et reprit : « Tu me déçois, Macsteel. Tu as l’air d’excuser les trolls, mais ce qu’ils font n’a pas d’excuse ! D’accord, ils sont plus intelligents que je ne le pensais, mais c’est pire, parce qu’ils n’ont pas l’excuse de pas comprendre ! Ils agissent ainsi par choix, par... fourberie ! Ils sont fourbes ! » Après une courte pause elle ajouta : « Peut-être qu’il ne reste pas beaucoup du paladin que tu fus, en toi. J’espère pour mon peuple et pour ton âme que nous arriverons à nous en sortir et que tu auras ta rédemption par ton sacrifice ! » Elle se tut et se mordit les lèvres, la nuit la plus courte était si proche…

Macsteel se tourna vers elle.

« - Je te propose que l’on se calme, Yafon. Nous voulons tous les deux nous tirer d’ici. Essayons de faire un plan.
- Je veux bien, mais je ne vois pas ce que l’on peut faire. Cette grille est inviolable pour nous. »

Macsteel s’assit. D’un ton fataliste il répondit « Et nous sommes dans le village, même si l’on sort d’ici, nous tomberons sur les trolls. On dirait bien qu’on est coincés. »

Yafon se plongea dans ses souvenirs. « Un sicaire a été prisonnier dans ce village. Personne n’est venu lui parler, il y a juste une troll qui essayait des potions sur lui. Il a réussi à s’évader. »

« Comment ? » s’écria Macsteel, qui se releva aussitôt.
« - Calme-toi. Ce sont les trolls militaires, qui l’ont capturé, pas des religieux. Il n’était pas enfermé ici, mais dans une grotte de leur caserne, là où les autres trolls sont allés à notre arrivée. Il était attaché, il n’y avait pas de cellule. Il a pu se détacher. Outre l’entrée, il y avait deux cavernes qui partaient de cette grotte. La première qu’il prit amenait à la lumière, mais la sortie était barrée d’un précipice. Il est revenu sur ses pas et a pris l’autre, qui s’est enfoncée longtemps sous terre. Il a débouché dans un autre vallon. De là il a rejoint nos troupes.
- Cela voudrait dire que si nous nous échappions d’ici, que nous nous introduisions dans la caserne, nous pourrions trouver ces cavernes et fuir. Je me demande qu’est-ce qui est le plus impossible des deux, passer à travers un village de trolls ou une caserne ennemie ! »

Yafon eut un rire sans joie et dit : « De toute façon, maintenant, on ne peut rien faire. » Macsteel acquiesça et répondit : « Le mieux que nous ayons à faire est de dormir, de récupérer et d’être capables demain, de profiter de la moindre occasion. »

Il s’étira et grimaça de douleur, Yafon s’allongea et ne peut retenir un gémissement quand ses muscles endoloris protestèrent. Macsteel, obligé à la promiscuité par l’exiguïté des lieux, s’allongea près d’elle. Ils étaient tous les deux épuisés. Yafon ferma les yeux.

Macsteel ferma les yeux aussi mais malgré la fatigue eut du mal à trouver le sommeil. Les événements de sa courte vie défilaient devant lui, les images s’entrechoquaient. Et il avait une conscience aiguë de Yafon, qui respirait paisiblement à ses côtés, de son corps chaud qui effleurait le sien. Il se rappelait ce qu’était faire l’amour, mais ne se rappelait pas l’avoir fait, il ne se rappelait de rien…

Il glissa dans un demi-sommeil, et une vague image lui vint à l’esprit… Il eut conscience que c’était plus une image du passé qu’un rêve, un souvenir qui tentait de faire surface… Un lit à baldaquin, une femme, une prêtresse de la lumière qui lui montrait sa chambre, à l’étage... en face d’une auberge…le Mug, Camelot… Un ciel étoilé… La cour intérieure de… l’Académie de magie, à Camelot… Une femme à côté de lui, la prêtresse, il ressentit une vague de passion, d’amour et de tendresse, et tendit sa main vers la sienne… Dans la cellule, Macsteel prit la main de Yafon. Elle ouvrit les yeux, elle ne dormait pas. Elle regarda Macsteel, qui était plongé dans le sommeil et avait l’air de rêver. Elle le regarda longuement, puis retira sa main, lentement, à regret.

[Soir]

La nuit avait été courte, avant que les allées et venues incessante des trolls ne les réveillent. Ce couloir était plus fréquenté qu’une rue de Camelot ! Leur seul exercice fut quelques mètres de marche, pour aller se soulager. Ils étaient encore un peu ankylosés, et même s’ils se sentaient reposés, leurs jambes et leurs bras étaient encore douloureux. Ils n’eurent pas droit à un petit déjeuner.

Yafon parlait beaucoup, même si Macsteel répondait peu. Ils étaient tous les deux anxieux ; Macsteel avait l’impression que Yafon parlait plus pour garder son self-control que pour dialoguer.

« Ce shaman, qui nous accuse d’être responsables de la situation ! Je vois comment il raisonne ! Il isole une cause, celle qui l’arrange, et il dit Cette cause produit cet effet ! Mais on peut sélectionner n’importe quelle cause, et oublier les autres, cela ne prouve rien, en fait ! » Macsteel ne répondit pas, à moitié perdu dans ses pensées. Ce fut le shaman qui parla, arrivé avec un groupe de trolls dans le couloir.

Il avait l’air de très bonne humeur, et ce fut d’un ton presque badin qu’il intervint : « Yafon, tu as l’esprit tellement déformé par tes croyances que tu es incapable de penser correctement. » Yafon répondit sèchement : « Pas besoin de penser pour percevoir votre barbarie, vous qui tuez femmes et enfants ! » Macsteel était inquiet de voir le shaman si heureux, il avait l’intuition que cela n’annonçait rien de bien. Un petit sourire aux lèvres, le vieux shaman haussa les épaules et répondit : « Les Colons auraient du renoncer à ce rêve passé, au lieu de venir nous faire la guerre. Maintenant, ils vont tous périr. »

Le ventre de Macsteel se glaça, le visage de Yafon devint aussi froid que sa voix : « Que veux-tu dire, vieux fou ! » Le shaman dit lentement, regardant Yafon avec délectation, « J’ai trouvé le moyen de désactiver votre grotte d’un coup. Tous les Colons vont mourir, à part, peut-être, une poignée à l’entrée de la vallée. » La haine fit disparaître toute bonne humeur de son visage. « Le problème des Colons sera enfin éliminé, avec l’élimination des Colons ! L’Harmonie Sacrée sera enfin rétablie dans la vallée !»

Il se tourna vers Macsteel. « Je ferai cela en te sacrifiant, ici, la nuit la plus courte de l’été. » Puis, regardant Yafon de nouveau : « Toi, je te garderai vivante un peu plus longtemps. Que je puisse voir le désespoir sur ton visage ! »

Macsteel, furieux que le shaman lui vole sa mort, s’écria : « Monstre ! Yafon a raison, tu es un fou, un fanatique sanguinaire ! »

Le shaman éclata de son rire grinçant. « Ah, Macsteel, est-ce toi, qui parles, ou bien ton ancienne personnalité ? » Macsteel se figea. « Que sais-tu de mon ancienne personnalité ? »

« Pour pouvoir tuer mon vieil ennemi, le saint, j’avais besoin d’un homme plutôt pur, un paladin dont je puisse effacer la mémoire, et en qui je puisse implanter le sortilège de meurtre. Mes agents m’ont ramené plusieurs paladins. Mais cela n’a pas marché, j’arrivais bien à effacer leurs souvenirs, mais leur magie de paladin les protégeait contre l’ordre hypnotique de tuer.

Toi… Tu es allé volontairement droit à la mort, dans Keltoi. À cause de cela, tu as déchu. Mais je sais tout de toi, Mac, et je sais pourquoi tu as choisi cette mort au combat. Le suicide est une trahison de votre Lumière, mais d’une certaine manière tu es resté pur. La combinaison idéale pour moi, j’ai pu effacer ta mémoire et implanter le sortilège de meurtre. Tu n’es qu’un outil, Macsteel, tu n’as que l’existence que je t’ai donnée, et ta véritable personnalité n’aura plus l’occasion de revenir. » Macsteel se sentit accablé, comme mort une fois de plus.

Yafon demanda : « Qui t’a appris à parler notre langue ? »

Le shaman, calme et détendu à nouveau, répondit : « Il y a 1100 ans, les trolls apprirent la langue des Colons. A l’époque nous commercions. Et quand les humains quittèrent la vallée, il fut décidé que toujours le chef spirituel ou le chef de guerre, ou les deux, apprendrait la langue de Colons, de génération en génération. Ainsi, quand les Colons reviendraient, il y aurait un troll pour les accueillir comme ils nous ont accueillis. »

Yafon éclata : « C’est comme cela que vous nous avez accueillis ? Pourquoi aucun troll n’est venu parler avec nous ? Pourquoi s’être opposés à notre retour ? Traîtres ! » Elle était furieuse.

Le shaman sembla plongé dans ses souvenirs, ses petits yeux perdus dans le temps, sa peau parcheminée au repos. « Je suis plus vieux que j’en ai l’air, et j’ai l’air très vieux. J’étais jeune lors de l’arrivée des Colons dans la vallée. À l’époque moi seul savait parler votre langue.

Quand le messager est venu m’annoncer que de nombreux humains avaient pénétré dans la vallée, j’ai tout de suite compris que les Colons étaient de retour. Une grande peur m’a saisi. Puis je me suis reprit. Je suis allé le plus vite possible vers Grundzuin, le premier bourg que croiseraient les Colons, pour les accueillir. J’étais plein d’espoirs, d’appréhension, je sentais combien de choses dépendaient de ce moment historique, j’avais peur de ne pas être à la hauteur. Mais j’étais déterminé à faire de mon mieux.

Quand je suis arrivé près du village, j’ai croisé des rescapés, des trolls qui avaient fui le carnage. Et alors que du haut d’une colline je voyais Grundzuin en feu, j’ai appris que vous étiez venu pour conquérir et tuer. »

Yafon, comme en écho aux souvenirs du shaman, reprit la parole. « J’ai appris l’histoire de mon peuple. Les premiers colons à revenir se sont dirigés vers l’ancien village de Grande-Lumière. Ils avaient espoir de trouver les ruines de ce qui fut notre plus grand temple dans la Vallée Sacrée, notre lieu saint le plus important après la Grotte de la Lumière.

Quelle ne fut pas leur surprise, le village était encore debout et habité par les trolls ! Dans Albion il y avait déjà longtemps que trolls et humains ne s’aimaient guère, mais les Colons s’approchèrent pacifiquement. Les trolls répondirent de même. Personne ne se comprenait mais la méfiance réciproque commençait à faiblir.

Les Colons furent heureux de retrouver le temple debout. Ils voulurent y entrer et y faire une cérémonie, prier, mais il était habité par toute une famille de trolls qui s’est opposée à l’entrée des Colons. Sordic, le paladin Commandeur, a essayé de faire comprendre aux trolls qu’il était impossible aux Colons de renoncer à prier dans ce temple. Il a échoué, un troll l’a défié en combat, Sordic a tué le troll, cela a dégénéré en bataille rangée. Déjà les trolls étaient sauvages, car tous et toutes, males et femelles, se mirent à se battre. Il fallut se défendre et les tuer. »

Le shaman l’avait écoutée sans l’interrompre. Il reprit : « Presque tous les trolls sont morts, hommes, femmes, enfants. Le village brûlait, détruit. J’ai décidé de ne pas approcher les Colons, ils m’auraient tué moi aussi. De toute façon, à leurs actions, il était clair qu’ils n’étaient pas venus en paix, mais en conquérants. J’ai fais demi-tour, pour aller préparer mon peuple à la guerre. »

Le shaman hocha la tête et s’éloigna, les autres trolls le suivant. Puis il s’arrêta, revint un instant, le temps d’ajouter : « Dans la grande maison que vous appelez temple, personne n’a survécu. Ni ma mère, ni mon père, ni mes frères et s½urs, ni mes cousins, personne… Quand je suis reparti sur la route, mon c½ur saignait. Je les ai pleurés. Et depuis chaque jour je pense à eux, je garde leur souvenir vivant, pour trouver la force de lutter contre les Colons. »


Yafon se laissa glisser au sol. Des fissures commençaient à apparaître dans son univers. Elle était fille de Colons, petite-fille des Colons, elle ne s’était jamais préoccupée de savoir si ces brutes de trolls avaient les mêmes souffrances que les humains. Elle vit que Macsteel, lui aussi, avait été affecté par les révélations du shaman.

D’une voix inhabituellement douce, elle dit : « Macsteel, tu es très sensible, pour un maître d’armes. Le shaman souffre, d’accord, mais cela s’est passé il y a cent ans. Il aurait pu oublier, pardonner, aller vers la paix. Au lieu de cela il a cultivé la haine. Je crois qu’il est fou, tu sais. Maintenant il veut tuer tous les Colons. »
D’une voix plus déterminée, elle ajouta : « Je ne peux accepter cela ! »

Macsteel resta songeur. Lui non plus ne pouvait accepter cela. Autant il avait l’impression que le destin le forçait à se sacrifier, autant il refusait qu’on le sacrifie pour réaliser un meurtre de masse ! Mais il fit remarquer à Yafon qu’elle n’était pas gênée par sa sensibilité, quand il s’était attaché aux Colons et qu’il avait été affecté par l’attaque des trolls. Il pensait si souvent à son sacrifice, s’il sortait vivant d’ici, qu’il était un peu irrité par les tentatives, directes ou indirectes, de Yafon pour lui rappeler que les trolls étaient les ennemis, les Colons le bon camp, et qu’il devait faire le bon choix.

« Sois honnête envers toi, Yafon. Tu dois admettre que je puisse faire preuve de compassion envers quelqu’un qui souffre, même si c’est un troll et un ennemi. Après tout, les trolls vivent, aiment et souffrent comme vous, les Colons ! »

Yafon ne pouvait entendre cela. Au fond d’elle, elle percevait Macsteel comme profondément juste, capable de se sacrifier pour la juste cause. Mais elle avait peur. Peur que Macsteel ne pèse le pour et le contre, se laisse aveugler par sa sentimentalité et hésite à se sacrifier, en prenant les trolls pour des humains. C’en était trop pour elle. Elle était le Commandeur des Colons, elle se devait à son peuple. Elle explosa de colère.

« Rappelle-toi des crimes des trolls, plutôt que de leurs sentiments ! Ce sont leurs actions qui comptent et ces actions sont mauvaises ! D’ailleurs rappelle-toi ton propre crime, car il n’y a que toi qui puisses le réparer ! Je te tuerai plutôt que de laisser le shaman se servir de toi, et je te tuerai si tu ne te sacrifies pas !»

Macsteel se tourna, peiné, et appuya son front contre la grille. Le froid du métal lui faisait du bien. Et il avait besoin qu’on lui fasse du bien. Tant de monde semblait avoir de si bonnes raisons de souhaiter sa mort. C’était vrai, lui seul pouvait réparer, et il le ferait. C’était vrai aussi qu’il commençait à se sentir mal à l’aise vis-à-vis des trolls. Les choses n’étaient sans doute pas aussi simples que la vision des Colons ne le laissait supposer. Peut-être était-ce une bonne idée que Yafon le tue. Il ne pourrait plus servir au shaman, ce fou fanatique, et il n’aurait pas à se forcer à se sacrifier.

Il soupira et fit face à Yafon. « Restons pratiques. Nos chances sont quasiment nulles, nous sommes prisonniers, le shaman va nous tuer. Perdus pour perdus, autant tenter le tout pour le tout. La prochaine fois que les deux gardiens nous emmènent aux toilettes, nous les attaquons. Et nous nous en remettons à la grâce de la Lumière. »

Yafon hocha la tête. « Oui, de toute façon, il vaut mieux choisir une mort au combat que d’attendre celle promise par le shaman ! »

Le temps de l’attente passa, celui de l’action vint. Les gardiens, convaincus que serait folie pour les prisonniers de tenter quelque chose, étaient détendus et plaisantaient entre eux, quand ils pénétrèrent dans la petite pièce où se trouvait la porte des toilettes. Cela faisait l’affaire des prisonniers. Par contre Mac fit la grimace en voyant qu’un troll était déjà dans cette pièce. Il était armé, mais assoupi. Mac décida de tenter le tout pour le tout, jeta un coup d’½il à Yafon pour lui donner le signal de l’attaque. À ce moment là deux trolls entrèrent dans la pièce. Un des arrivants sortit son arme et la mit sous le cou d’un des gardiens, tandis que celui qui avait l’air assoupi se relevait d’un bon et neutralisait le second gardien.

Le troisième troll avait aussi sorti son arme. Il la pointa vers Macsteel et Yafon et ordonna : « Suivez-moi ! »

[Soir]

Yafon et Macsteel, sous le coup de la surprise, restèrent immobiles. Yafon dit à Macsteel : « C’est le chef de guerre des trolls. »

Celui-ci, une montagne de cuir, de muscles à l’air cruel, sauvage, répondit : « Pas le temps de faire les présentations ! Suivez-moi ! » Ses deux compères, ayant neutralisés les gardiens, menacèrent également les deux humains de leurs armes.

Macsteel et Yafon se décidèrent, accompagnant leurs nouveaux gardiens. Ils passèrent dans une cour puis dans quelques petites salles du temple. Si leur groupe fut l’objet de regards curieux, ils purent néanmoins sortir de l’édifice sans être inquiétés.

Ils marchèrent à travers la population des trolls qui vaquaient à leurs affaires. Le temple était l’immeuble le plus important. Il y avait quelques échoppes et maisons, mais beaucoup d’habitations étaient troglodytes. Macsteel fut frappé par la propreté de ce village de montagne, il ne savait pas pourquoi s’être imaginé les trolls sales. Les trolls étaient pauvres, aussi, il remarquait cela à la rareté des équipements, aux vêtements de mauvaise qualité. Yafon, elle, regardait attentivement les rues, les dispositions, et où ils allaient. Il sembla à Macsteel qu’elle eut un petit sourire quand ils comprirent qu’ils allaient dans la caserne creusée dans la montagne.

Ils passèrent un imposant poste de gardes, et s’installèrent dans une vaste pièce où un garde était posté à chaque entrée. Le troll eut l’air de se détendre et dit quelque chose dans une langue inconnue à une troll, qui avait l’air de les attendre là. Elle était petite, d’une laideur repoussante, au moins pour des humains, avec quelque chose de primitif. Elle répondit d’une voix hachée et avec un accent qui même pour Macsteel sembla étranger.

Le chef troll prit la parole : « Je suis Malfrid, chef de guerre des trolls. Je sais qui vous êtes. »

Macsteel répondit : « Merci de nous avoir libérés du shaman. »

Malfrid reprit : « De rien. Vraiment. Je préfère vous tuer moi-même. C’est Yafon qui devrait me dire merci. La lumière de la grotte va décliner lentement. Son peuple ne va pas mourir. Elle si, mais les Colons pourront fuir la vallée. »

Yafon, d’une voix teintée de colère, intervint : « Les Colons sont ici chez eux, dans la terre que leur a donnée la Lumière, ils n’ont pas à fuir !

- Les trolls sont ici depuis des siècles ! » s’emporta Malfrid. « C’est devenu leur pays, leur histoire, leur terre ! Comment les Colons peuvent-il revenir ? Si longtemps après et s’imaginer chasser les habitants ? Qui, en Albion ou n’importe où ailleurs, accepterait de quitter sa terre ? Pour la laisser à quelqu’un disant c’était à moi il y a mille ans ! » Il se leva, tremblant de fureur, dominant de toute sa masse les deux humains.

Yafon, la voix marquée d’une colère froide, répondit : « Bien, vous avez vos raisons ! Au moins combattez avec honneur, pas lâchement ! Faites une guerre civilisée, attaquez des soldats, des lieux symboliques, des places fortes, au lieu de tuer des familles, de semer la terreur sur des innocents ! »

Malfrid reprit, d’une voix plus calme, comme s’il contait une histoire : « Quand les Colons sont revenus, il y a cent ans, la fonction de chef de guerre des trolls était symbolique. Mon arrière-arrière-grand-père était le chef. Il n’avait que douze guerriers. Cela faisait des siècles que les trolls, ici, s’étaient isolés du monde et de ses guerres.

Nous étions devenus un paisible peuple de fermiers, d’artisans. Nous avions oublié l’art de la guerre. Nous ne demandions rien à personne, on vivait en harmonie avec la nature.

Puis les Colons sont venus, avec leurs armes et leurs soldats. Ils n’eurent pas de mal à conquérir la vallée. Presque toute la vallée, aussi vaste soit-elle, elle devait être toute à eux. »

La voix de Malfrid se mit à monter : « Toi, paladine, as-tu conscience du nombre de familles trolls qui furent massacrées ? Des trolls qui pour survivre, durent fuir ? Abandonner leur terre, celle de leurs ancêtres ! Leur maison, leur travail, tout ce qui était leur vie ! Pour FUIR DEVANT LES COLONS ! As-tu conscience que s’il n’y avait pas ces endroits inexpugnables dans les montagnes, les trolls auraient été exterminés ?? »

Il prit une grande inspiration et fit un effort pour se calmer. D’une voix plus posée, il reprit : « Aujourd’hui les Colons sont plus nombreux, plus forts que nous. Mieux équipés. Oh oui, nous pouvons vous affronter conventionnellement, armée contre armée, et le peuple troll périrait. Non, Yafon, nous ne voulons pas nous suicider. Le peuple troll vivra et vaincra, même si le seul combat possible est de vous frapper où on peut. De vous décourager de rester ici, de décourager d’autres Colons de venir s’installer. »

Macsteel comprenait les trolls. Ils voulaient survivre et se sentaient chassés de chez eux. Un reste de paladin en lui désapprouvait leurs moyens. Lui préfèrerait mourir plutôt que d’attaquer des familles, quelle que soit la cause. Il faillit en faire la remarque, mais revint sur le sort des Colons, demandant pourquoi Malfrid les sauvaient. Il espérait ainsi calmer à la fois Yafon et le chef troll.

Malfrid se rassit, les laissant debout. « Le shaman et ses religieux sont des extrémistes. Une petite partie de la population. Je n’aime pas l’idée de tuer tous les humains. J’aurais préféré les faire fuir par notre force. Si la magie de la Grotte disparaît lentement et qu’ils partent, ça me va aussi. Pas la peine d’un bain de sang.»

Il s’arrêta un instant puis reprit : « Même comme cela je n’étais pas décidé à contrer ouvertement le shaman. C’est Gratcha qui m’a décidé. » dit-il avec un geste de la main vers la guerrière troll. « Une vraie sauvage, elle, arrivée depuis peu dans la vallée. Elle se bat tellement bien qu’on dirait de la magie. Elle n’a rien à faire des humains, mais elle pense que si dans Albion on apprend que des trolls ont massacré une colonie humaine, les Colons passeront du statut de parias à celui de martyrs. Rien que pour l’exemple Albion sera obligée de venir avec ses soldats et ses clercs. Pas la peine d’échanger un ennemi contre un plus puissant. »

Il regarda longuement Macsteel. Celui-ci ressentait une impression étrange, comme s’il comprenait ce troll, comme si au-delà de leurs différences, ils étaient frères d’armes. Le troll lui dit : « Je regrette que toi, étranger à nos histoires, sois pris par ce destin. Peut-être dans d’autres temps d’autres lieux, on aurait été amis. Mais c’est la guerre. J’attendrai la fin de la nuit la plus longue avant de vous tuer tous les deux. Le shaman fait cérémonies sur cérémonies et je ne veux pas prendre le risque de déclencher quelque chose. »

Il se tourna vers des gardes et ordonna : « Emmenez-les. »

Yafon et Macsteel allaient quitter la pièce, escortés par leurs gardiens, quand le maître d’armes se retourna et interpella Malfrid : « Qu’est-ce que ce cri étrange, quand on arrache les herbes dans vos temples ? »

Malfrid eut l’air sonné, abasourdi. « Vous voulez dire que vous ne savez pas ? » Il baissa la tête. Macsteel ignorait si les trolls pouvaient pleurer, mais il avait l’impression qu’oui. D’une voix basse, Malfrid reprit : « Les bébés trolls, à leur naissance, sont liés à l’énergie spirituelle de la vallée. Le temps que ce lien se crée, les herbes poussent sur le rocher. Après un mois, un bébé troll est en harmonie avec la nature, son brin d’herbe meurt ; il n’en a plus besoin. Quand on arrache un brin d’herbe, on arrache l’âme d’un bébé, qui meurt, et c’est son cri que vous entendez. » Il fit un signe et les gardes les emmenèrent.

Macsteel se sentait malade. Yafon, horrifiée, se rappelait les nombreux brins d’herbe qu’elle avait arrachés au cours de ses raids.

[Soir]

Yafon, tout en marchant à côté de Mac, se posait des questions. Elle était insensible aux couleurs criardes des murs, aux nombreux soldats croisés dans les couloirs, perdue dans ses propres pensées. Elle avait l’impression qu’elle ne pourrait plus jamais arracher ces fameuses herbes, dans les temples trolls. Elle avait la pensée déprimante que sans doute les trolls avaient autant de raisons de haïr les Colons que les Colons de haïr les trolls.

Elle jeta un coup d’½il à Macsteel. Elle le trouvait beau, avec sa sensibilité si perceptible. Et elle avait peur. S’il ne s’en sortait pas, elle devrait réfléchir à un plan d’évacuation des Colons. Et s’il s’en sortait et refusait le sacrifice, ébranlé par ce qu’il avait appris sur les trolls… Que ferait-elle ? Puis elle revint à la situation présente, ils arrivaient dans une grande salle.

Macsteel était impressionné par la taille de cette salle, une vaste caverne naturelle que les trolls avaient agrandie. Un entrepôt, avec assez de nourriture pour soutenir un long siège. Tout à coup, en voyant deux petits tunnels partir au nord de la salle, il eut une illumination : c’est d’ici que c’était évadé le Colon ! Il regarda Yafon, qui lui fit un petit sourire, les yeux brillants. Elle aussi, visiblement, pensait qu’ils avaient une possibilité d’évasion.

Leur espoir s’évanouit quand les trolls les enfermèrent dans une cellule fermée par une grille et laissèrent un garde de faction devant un des tunnels. Ils avaient retenu la leçon.

La grille se referma avec un claquement définitif. Yafon soupira et dit : « C’est mal parti pour que tu tiennes tes engagements, Macsteel. Je crains que le peuple des Colons ne soit condamné à l’exode. » Elle avait le visage triste et fermé. Elle reprit : « Par curiosité, te sens-tu Albionnais, ennemis de ces Midgardiens de trolls ? »

Macsteel réfléchit un peu, le regard sur le tunnel gardé par le troll, chemin de la liberté. Il secoua la tête. « Non, peut-être est-ce l’amnésie. Je me suis peut-être battu pour Albion, avant, mais maintenant je ne ressens quasiment rien de nationaliste. Seul savoir ce que je suis, et essayer d’agir justement comptent, pour moi. » Il ajouta « D’ailleurs, je ne sais pas pour les trolls, mais il me semble clair que les Colons sont avant tout Colons, pas Albionnais. »

Yafon hocha la tête, d’un air absent. Elle répondit d’une vois atone : « Si tu t’en sors, pense aux Colons que tu as connus. » Macsteel hocha la tête, le regard glissant au loin. Il revoyait les Cirius et les McGregor. Il se dit que s’il y a un siècle on lui avait demandé si les Colons devaient retourner ici et prendre la vallée, par la force si besoin, il aurait répondu non, cette vallée est déjà habitée. Mais voilà, les Colons étaient là. Il jugeait que leur situation n’était pas vraiment justifiable, mais il s’était attaché à eux, et il s’était engagé. Macsteel se sentait vraiment mal à l’aise. Il avait l’impression de sentir obligé de sacrifier sa vie pour soutenir une cause que sa conscience désapprouvait.

« - Yafon, là aussi nous sommes obligés d’agir, on ne va pas attendre et se laisser tuer. On va se battre, je vais faire semblant de t’étrangler, avec un peu de chance le garde entrera pour nous séparer. On lui saute dessus et on fuit.
- Mais s’il va chercher ses amis, plutôt ?
- S’il voit que je t’étrangle, il se dira qu’il n’a pas le temps d’aller chercher des renforts, il fera face à l’urgence.
- Admettons que cela marche, Macsteel. La sortie du tunnel est au nord de la vallée. De là en quelques heures tu peux quitter la vallée, fuir à tout jamais. Ou alors on prend des chevaux et on fonce au sud, nous arriverons à temps pour la nuit la plus courte. Dans quelle direction veux-tu aller ? »

Elle avait le visage grave. Macsteel se sentait déchiré. Il en avait presque la nausée. S’il se défilait, serait-ce par lâcheté, peur de mourir, ou bien pensait-il sincèrement que se sacrifier conforterait des générations de Colons dans une attitude injuste envers les trolls ? Il se défila en répondant qu’il verrait bien à ce moment là, que pour l’instant ce n’était pas le problème. Il n’était pas fier de lui.

« Tu es prête ? » demanda Macsteel à Yafon.
« Oui, allons-y. »

Et ils se battirent, en s’insultant. Le troll hurla quelque chose, puis s’approcha. Il
arrivait près de la grille quand Yafon donna un coup de poing dans le ventre de Macsteel, qui se plia. Le troll applaudit. Macsteel esquiva le coup suivant, passa derrière la paladine, et la coinça, le cou prisonnier. Il l’étrangla.

[Soir]

Chapitre 3 : Le Retour

Elle se débattit mais Macsteel l’étranglait, elle perdait ses forces. Irrité, le troll hurla quelque chose, sortit ses clés et ouvrit la grille. Macsteel laissa tomber le corps inconscient de la paladine, recula pour faire face au troll, qui avait sorti son arme. Quand le gardien fut proche de Yafon, d’un coup de pied vicieux elle lui faucha les jambes, il tomba. Ils se jetèrent sur lui, l’assommant rapidement.

Ils le bâillonnèrent, le ligotèrent et pour faire bonne mesure l’enfermèrent. Un rapide coup d’½il, l’entrepôt était vide. Après s’être équipés en armes dans l’entrepôt, ils se dirigèrent vers le tunnel qu’avait emprunté le sicaire lors de sa fuite. Il était vide, mais entretenu, les trolls avaient fait un impressionnant travail, la caverne naturelle avait laissé la place à un tunnel large et assez éclairé pour que leurs torches ne leur servent à rien.

Ils progressèrent ainsi de longues minutes, suivant les tours et détours du tunnel. Ils débouchèrent sur une grande salle éclairée par la lumière du jour, ils étaient arrivés ! La lumière venait de nombreuses meurtrières percées dans la paroi. A leur consternation, une grande porte métallique fermée à clé bloquait la sortie. Non seulement les trolls avaient pris toutes leurs précautions contre une évasion par cette voie, mais ils l’avaient aussi sécurisée contre une attaque extérieure.

Ils poussèrent un soupir, considérant la porte. Un cri d’alarme s’éleva. D’un autre tunnel venaient plusieurs guerriers trolls. Au moins une dizaine, armés jusqu’aux dents. Yafon et Macsteel se mirent à courir, repartant dans la seule direction disponible, le tunnel qui les ramenait vers l’entrepôt de la forteresse troll. Derrière eux la poursuite était lancée. En courrant, Macsteel demanda : « Qu’est-ce que l’on fait ? On rentre vite dans notre cellule ? » Yafon sourit à cette faible tentative d’humour et cria « Économise ton souffle ! »

Ils arrivèrent avec plusieurs secondes d’avances dans l’entrepôt. « Que fait-on ? » demanda Yafon. « Pas le choix ! » répondit Macsteel, se précipitant vers la seconde caverne. Tout en le suivant, Yafon dit : « Tu sais que l’on va être bloqués ! Entre nous et la sortie, on va trouver un précipice, c’est ce que nous a rapporté le sicaire ! »

Il allait répondre, quand il entendit les trolls se ruer à leurs trousses dans la caverne. Il économisa son souffle et courut. Là, leurs torches étaient utiles, car le tunnel avait immédiatement laissé la place à une caverne naturelle, avec des stalagmites et des stalactites, sombre, avec des parties éboulées. Leur course lançait des lueurs fantomatiques, des taches sans cesse changeantes de lumière et d’obscurité. Derrière eux les trolls avaient cessé leurs cris, et se concentraient eux aussi en silence sur le sol difficile.

Ils durent ralentir pour traverser un passage très étroit, pas plus grand qu’une faille à moitié pleine de rochers éboulés. Macsteel reprit sa course, Yafon l’appela, il s’arrêta et se retourna, inquiet. « Aide-moi ! » dit-elle. Elle essayait de faire basculer un gros rocher sur la faille. Il posa sa torche et son arme et se précipita à son aide. A deux, ils firent basculer le rocher juste au moment où les trolls allaient arriver. Plusieurs petits rochers tombèrent avec le gros, ils s’écartèrent pour ne pas être blessés. Ils entendaient les trolls jurer de l’autre coté.

Yafon, en regardant l’éboulement, dit : « Cela ne les retardera pas très longtemps. Puis nous sommes coincés, de toute façon. » Elle se tourna vers Macsteel, la lumière des torches accentuant les ombres de sa beauté froide, et ajouta : « Nous allons mourir, très probablement. Mais je suis heureuse d’avoir vécu cette aventure avec toi, Mac, même si mon c½ur saigne pour mon peuple. Je ne t’en veux plus pour le saint, je sais que tu n’y es pour rien. Tu n’es plus paladin, mais tu as le c½ur noble. » Macsteel, troublé, ne savait pas trop quoi répondre. Il remarqua un peu bêtement « C’est la première fois que tu m’appelles Mac… » Elle lui sourit, puis reprit la course dans la caverne. Il s’élança à sa suite.

Ils faillirent tomber dans le précipice, juste après un détour de la caverne. Il était suffisamment large et profond pour les empêcher de rejoindre la lumière du jour qu’ils voyaient, là-bas, au bout. Macsteel jura, Yafon regarda partout autour d’elle et poussa un cri : « Regarde ! » Tout à leur gauche, une corde était tendue au-dessus du gouffre. Ils s’approchèrent. Yafon reprit : « Qu’est-ce que cela peut être ? On dirait une corde en or ! »
Les larmes aux yeux, Macsteel répondit « C’est un cadeau. »

Yafon, dubitative, regarda la corde. « Je ne vois pas où elle est accrochée, on est pas sûrs qu’elle tienne. » Macsteel se sentait plus en paix avec lui-même, les choses étaient désormais claires pour lui. Il avança, saisit la corde, et tout en avançant à la force de ses bras, dit : « Elle tiendra. Aie foi. » Il traversa et Yafon le suivit.

Ils arrivèrent dehors, le soleil les éblouissant. Libres, ils étaient libres ! Ils crièrent de joie. Puis Yafon s’approcha tout près de Macsteel. « Maintenant, tu dois prendre ta décision, entre les trolls et les humains. » dit-elle.

Macsteel la regarda dans les yeux. « Je ne jugerai pas en termes de trolls et d’humains, Yafon, ni en termes de nationalités. Pour moi, humains, trolls, tous les êtres vivants qui sur cette terre partagent le désir de vivre en paix, tous sont égaux. »

Yafon, inquiète, sentit son ventre se contracter. Macsteel reprit : « J’aime les Colons, je me suis attaché à eux. Et peut-être pour cela, je refuse de leur donner un mauvais exemple et les entraîner dans l’erreur. Je crois que dans cette vallée les Colons se sont montrés profondément injustes envers les trolls. L’idéal serait de trouver un accord et de faire la paix. Nous savons tous les deux que c’est impossible. Aussi je vais partir, je ne vais pas me sacrifier. Je vais rétablir la justice, mais pour les trolls. Je regrette, Yafon, les Colons devront repartir. » Macsteel, sentant la peine qu’il infligeait à Yafon, et à travers elle au peuple des Colons, souffrait. Yafon le fixa dans les yeux. « Je m’en doutais. » dit-elle, « et je te comprends. Mais tu dois me comprendre aussi. » D’un geste brusque, elle se glissa à droite de Macsteel, une dague appuyée sur la gorge du guerrier.

« Tu dois m’accompagner à la Grotte, et là-bas prendre le temps de réfléchir. » Macsteel fit non de la tête, la secouant autant qu’il l’osait avec une dague sur le cou. « Je te tue tout de suite, si tu refuses. » insista Yafon.

Le moment de vérité, pensa Macsteel. Il répondit « Tue-moi. J’ai fait mon choix, Yafon. Je reste fidèle à ma foi, il y a du bon en tous. Chez les Colons mais aussi chez les trolls. Et je fais ce que je pense être juste. Je préfère mourir pour ce que je pense être juste que de vivre en me trahissant moi-même. » Une goutte de sang perla sur sa gorge. Yafon répondit : « Tu avais raison, on ne peut demander plus à un homme que de faire ce qu’il pense être juste. »

Elle s’écarta et rangea sa lame. Son visage était un masque de tristesse. « Je te comprends, Mac, même si j’aurais préféré que tu fasses l’autre choix. » Elle détourna son regard et ajouta à voix basse : « Un choix ou un autre, je serai malheureuse de toute manière. » Puis elle dit « Là-bas ! Regarde ! »
Macsteel regarda. En haut d’une colline, un homme habillé de jaune observait les alentours. « C’est un mercenaire du clan McKeen. » dit Yafon. « Ils ont retrouvé ta trace. Peut-être peux-tu les rejoindre, mais je ne sais pas si c’est une bonne idée. Ils pourraient t’aider, mais leurs ordres sont peut-être de t’amener à la Grotte, ou bien de te tuer, aucune idée. »

« Je vais les éviter. » répondit Macsteel. A ce moment là, ils entendirent une clameur, des trolls, au loin, arrivaient. Ils se séparèrent dans l’urgence, lui filant vers l’entrée de la vallée, elle retournant vers son peuple, au sud.

En marchant, Macsteel se trouva étrangement seul. Il se retourna pour essayer d’apercevoir Yafon. Il dut monter sur un rocher pour cela. Elle était tournée vers lui, au loin. Elle fit un baiser sur sa main et lui envoya, en soufflant dessus et en s’inclinant. Il fit de même et la regarda faire demi-tour et disparaître vers le sud. Il était à la fois triste et serein. Triste pour elle et pour les trolls, serein d’être capable de faire le choix qui lui semblait juste, même si c’était très dur.

Puis il vit que les trolls l’avaient repéré. Au lieu de lui envoyer un baiser, ils courraient vers lui, armes à la main. Il se mit à courir.

[Soir]

Macsteel courrait. Il était furieux contre lui-même, il avait l’impression de s’être perdu dans ces collines montagneuses et d’avoir tourné en rond. Résultat, les trolls l’avaient presque rattrapé. Ils s’étaient dispersés et patrouillaient un peu partout, tissant un filet aux mailles de plus en plus fines. À leurs tenues, il avait l’impression que c’étaient des trolls du shaman, s’il se faisait capturer, il serait sacrifié et tous les Colons seraient exterminés.

Il contourna un énorme rocher sur le chemin et se trouva nez à nez avec un énorme troll, bardé de cuir clouté de la tête aux pieds, une lance à la main. Il fut le plus rapide et lui enfonça son épée dans la poitrine. Le troll tomba sans un mot, au grand soulagement de Macsteel. Soulagement de courte durée, six trolls apparurent sur le chemin. Il allait faire demi-tour et courir, quand un homme avec une cape jaune sauta au milieu des trolls, les chargeant avec férocité et une extraordinaire rapidité. Un troll fut tué immédiatement et un autre mis hors de combat. Macsteel regardait fasciné ce mercenaire à l’impressionnante science du combat. Toutefois, face à quatre adversaires, il avait le dessous. Macsteel haussa les épaules et décida de laisser le téméraire guerrier se débrouiller seul, après tout il voulait échapper aux trolls et aux mercenaires.

Il croisa le regard de l’Albionnais et se détourna. Puis il entendit : « Mac ? Mac !! Mac, aide-moi ! » Il se retourna. Tout en défendant sérieusement sa vie, le mercenaire l’appelait : « MAC ! Mais qu’est-ce que tu fous bon sang, bouge-toi, arrive ! » Son visage, un mélange de férocité et de charisme, ne disait rien à Macsteel, qui ne bougeait pas. Une jeune fille portant également une cape jaune sauta au milieu des trolls. Sa taille frêle était trompeuse. Même si elle était moins efficace que le mercenaire, c’était une professionnelle de la guerre, cela se voyait. A eux deux il tuèrent deux trolls. « Merci Meriel mon amour ! » dit le mercenaire. Celle-ci, en plein combat, fit un pas glissé, passa près du mercenaire, lui vola un baisé éclair et abattit, dans le mouvement, son arme sur un troll ! « De rien Panda » dit-elle.

Meriel et Panda, songea-t-il, du clan McKeen. Deux parfaits inconnus. Derrière Panda un nouveau troll approcha discrètement. Il leva son arme pour frapper. Macsteel chargea en hurlant, le troll se tourna vers lui, chargeant aussi. Le choc fut terrible, Macsteel prit un coup de masse sur le coté de l’abdomen, pendant qu’il décapitait le troll, projetant du sang partout.
Il tomba à terre, à quatre pattes, luttant pour ne pas s’évanouir.

Il entendit d’autres voix humaines, des renforts, des incantations, de trolls et d’humains. Puis la bataille fut terminée. Panda se pencha près de lui : « Mac ! Mac, ça va ? » puis il cria « Diandra, vient ici, ton frère est vivant ! Enfin, il le restera si tu le soignes ! »

Il entendit une voix inconnue dire « Oh Mac… Mac ! Tu es vivant ! » La voix se brisa et se reprit « D’abord les soins. » Diandra appela la bénédiction de la Lumière, une chaude clarté entoura Macsteel, qui se sentit de suite mieux. Il se releva et regarda Diandra dans les yeux.

Quelque chose se brisa en lui. Comme une barrière retenant les flots qui tout à coup s’effondre et libère un torrent. D’abord des noms, des dizaines de noms, Diandra, Yzabeau, Yaelle, Panda, Soir, une liste sans fin de noms. Puis des milliers d’images, de mots, de sons, d’odeurs, de sensations, de lieux et de sentiments l’envahirent. Des souvenirs, une vie de souvenirs, la vie du paladin Mac Leod, frère de Diandra, ami de Soir et de Panda McKeen. Il s’évanouit.

Trois jours après, les McKeen l’avaient ramené dans leur clan. Leur mission, aller enquêter sur ce qui se passait dans la vallée des Colons, était terminée. Macsteel décida de garder son nouveau nom, le paladin Mac Leod n’était plus, place au maître d’armes Macsteel McKeen.

[Soir]

Loin de là, dans la Vallée Sacrée, à la tête d’un groupe de soldats Colons, Yafon surveillait la l’une des caravanes qui quittait le pays. À part les fanatiques du shaman, peu de trolls attaquaient les Colons, ces temps-ci. L’évacuation, planifiée, se passait bien. Façon de parler. Le peuple des Colons avait le c½ur brisé. Certains, les plus vieux surtout, avaient choisi de rester dans la vallée, pour y mourir quand la bénédiction de la Grotte serait trop faible.

La majorité des Colons retournait en Albion. Avec la ferme conviction qu’un jour le peuple élu retournerait ici, par la grâce de la Lumière. « Sans moi » pensa Yafon. Elle était lasse de cette guerre, de toutes ces souffrances de part et d’autres.

Devant ses yeux passait un peuple déraciné. Elle pleurait.

- FIN -

[Dust_]

[Lenithiel]

bravo, très beau texte

[Irvain]

( /em reste sans voix

bravo a toi Soir )


(Kelisia : je rappelle que les signatures ne sont pas autorisées sur ce forum pour une meilleure lisibilité)

[Soir]

(après avoir nettoyé le texte de ses petits carrés, je lis les commentaires et je dis merci à tous )