[Broc] Dun Crimmthain

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Dans un bruit de velours déchiré, Un éclair zébra l’air, entraînant à sa suite une myriade de gouttes vermeilles. Le dernier archer glissa lentement en arrière, chutant dans la cours, soulevant un nuage de poussière dans un fracas d’os brisés. Sans un bruit, le lurikeen se fondit dans l’ombre.

Une explosion sonore retentit, alors que les portes volèrent en éclat, défoncées par les puissants béliers de siège, couvrant la cours d’échardes et de débris. Déjà, dans l’interstice se glissait de massifs êtres, brandissant leurs masses. Un chétif kobold, resté pour dépouiller les cadavres, n’eut le temps de prendre les jambes à son coup avant d’être fauché par une arme plus lourde que lui.

Le regard froid, déterminé, elle fit tourner son bâton au-dessus d’elle, se plaçant en position de combat. Au milieu d’un tapis de cadavres, prête à ne pas partir seule, l’Invocatrice attendit l’hallali.

Dans un ricanement, l’elfe entra dans la tour, dégainant son épée. Derrière lui, son groupe s’engouffra dans le bâtiment, enjambant le corps mutilé d’un nain. Ils scrutèrent les lieux, à la recherche des derniers survivants.

Sifflement.

Posant pied sur la rampe en colimaçon, ils commencèrent l’escalade. Une flèche fit vrombir l’air à leurs oreilles, avant de se planter, vibrante dans les moelles centenaires. En haut de la tour, le regard noir, le Jarl les défiait de son arc, encochant déjà une nouvelle flèche. Des autres défenseurs, aucune trace.

Sifflement.

Le bras gracile, fin et millénaire se leva gracieusement, donnant l’ordre de la charge. Les planches grincèrent sous le poids des firbolgs en armure, grimpant les lattes quatre à quatre. Puis, le monde explosa.

Il rencontra d’abord la chair de ses ennemis, qui s’ouvrit en une pulpe juteuse. Les os se brisèrent comme la paille sous le souffle du vent. Le bois le fit rebondir, avant de se fissurer et de chuter, ouvrant des abymes sous le pied des survivants. Enfin, le sol dur, terreux. La poussière. La mort. Au-dessus de lui, ses amis le suivaient, fauchant Hibernia dans un ballet mortel.

Le Celte, couvert d’une ombre qui ne cessait de grandir, poussa un ultime glapissement de terreur.

- Leurs trolls !
Ils jettent leurs trolls !
Fuyant la place à présent couverte de sang, de tripes et de cervelle, le firbolg courait à perdre haleine aux milieu de ses compatriotes agonisant.

Soudain, le projectile vivant fut sur lui. Priant ses dieux impies pour la dernière fois, il vit sa vie défiler en une fraction de secondes.... et ce fut l'impact.

Le premier instant d'hébétude passé, il pensa que le paradis ressemblait fortement à un fort midgardien. Il réalisa alors qu'il n'était pas mort. En fait il n'était même pas tombé.

Partant d'un rire frénétique, il observait la chose bleue et molle qui lui pendait sur l'épaule... tiens, ils lancent aussi des kobold ?
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Tres tres bon nof encore
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